Сборник рассказов - [33]

Официант красиво обижается, говорит, что у них там семь. Семь — это хорошо. И еще по бокалу сидра…

— А ты чего такой смурной сегодня? На работе что? Или где и как и кто?

Самое смешное, что все, вроде, нормально. И на работе. Вон, даже в наше время находят средства на премии. И где и как… Вот только дома, может? Дети выросли и разъехались. Квартира пустая. Ну, да. Жена. Только как-то вот получается, что когда мы оба дома, то обязательно по разным комнатам. Я, скажем, за компьютером, она — перед телевизором. И читаем совсем разное. Она стихи какие-то старые перечитывает. Я — фантастику. Она фантастику просто на дух не выносит. Даже поговорить не можем о книгах. А о работе я сам говорить с ней не буду. У нее всегда и все плохо на работе, жалуется и жалуется. Ну, что я могу сделать? Прийти с монтировкой и поломать всем ноги? А я о своей работе никому, никогда, даже родителям. Вот, даже и другу — не все. Потому что работа — это работа. Это основа, фундамент. Не будет работы — не будет вообще ничего. Так что — промолчу лучше.

— Так вы же сколько уже вместе-то? Лет двадцать?

— Будет двадцать пять. Это если с самого начала считать.

— А раньше-то?

Раньше? Раньше были дети. Их надо было кормить, одевать. В школу ходить, уроки проверять. А дети взрослеют, с ними надо беседовать, учить, опыт свой передавать. Но с девочками об этом — женщина должна говорить. С мужиком — я сам. Гулять еще вместе. Ездить по стране, показывать города, ходить в музеи. Школу, получается, трижды закончил: один раз сам, а потом еще два раза с детьми, понимаешь? Хотя, чего там понимать? Он уже — дед, а не просто так сам себе.

— Помнишь, был такой рассказ у О. Генри? Там друзья далеко друг от друга, Но вот одному становится плохо: жена стерва такая… Он идет на телеграф и отбивает телеграмму: «Друг, на помощь!». И тут же приезжает друг, начинает заигрывать со стервой, тащит ее в постель, а этот-то убегает в другой город и теряется из ее жизни. И ему становится хорошо. И идут годы и годы, а потом уже этот может написать телеграмму, и уже к нему едет друг. Смешной был рассказ.

Да смешной был рассказ. Вот с другом читали одно и то же — можем говорить о книгах. Можем посмеяться над эпизодом, понимая, о чем речь, на что намек.

— Ну, в общем, не так все… Иногда просто думаю, что вот пропала бы она — даже и не расстроюсь.

— Да ладно! Главное, что мы — есть. И надо чаще встречаться, да?

— Да. Еще сидр, пожалуйста!

Потом долгая и медленная прогулка, пока не выветрился хмель, и не стало холодно и светло в голове. Метро, маршрутка, дом.

Жены дома не было.

Ну, не было — и ладно. Он вот тоже без нее гуляет. Так что пусть себе. Может, гуляет с подругами где-то.

Утром ее не было тоже, но надо было идти на работу, а там работать, так что никаких мыслей не было.

Вечером снова ее не было, и он начал обзванивать знакомых.

Еще через день отнес заявление в милицию. Наверное, надо было это сделать раньше — с заявлением этим. Потому что посмотрел по шкафам и ящикам, получается, что ничего не пропало. То есть, никуда она надолго не собиралась. Но уже три дня прошло. И телефон, кстати, тоже дома остался. Он же стал звонить сразу. Ну, не совсем сразу — на второй день. А музыка — из кухни. У нее какой-то дурацкий мотивчик поставлен на его номер. Вот это дурацкое, разухабистое — громко-громко с кухни. Там на подоконнике телефон и лежал. Вот после этого, через день, он и отнес заявление в милицию.

Дети звонили каждый день: как дела, как дела…

Дочка, совсем отошедшая в сторону, стала приезжать каждую неделю. Жалеет его. Сын по своим каналам, говорит, тоже ищет и проверяет.

Только все как-то непонятно. Как в кино, когда — раз, ни с того ни с сего, и пропадает жена.

Какое-то время дергался на каждый звонок, боясь, что вдруг найдут труп, страшный, распухший, и надо будет ехать его опознавать. Но — никто и никого так и не нашел.

…

— Давно не встречались, дружище.

— Ну, ты же мои дела знаешь…

— Так и ничего, значит?

— Да, фантастика просто. Ну, ладно. Проехали. Мы сегодня здесь что делаем?

— Пиво пьем!

— Кстати, знаешь, многие специалисты считают, что Гиннесс — это вовсе не пиво. Это такой специальный напиток — Гиннесс!

— А нам не все равно? Нам главное, что вкусно!

Сегодня к Гиннессу взяли горячий салат из морепродуктов, рыбу на гриле, гренки чесночные. Гренки тут оказались самые, наверное, правильные. Такие одинаковые дольки черного ароматного хлеба, поджаренные в масле, и буквально натертые чесноком. Вот в тот раз, в прошлый, такие же гренки делали так, что хлеб отдельно, а чеснок — отдельно. Хочешь, натирай сам, а хочешь — так грызи. Тут хорошие. Таких гренок можно и домой кулечек взять.

— У вас с собой пакуют?

— Да, конечно, — вот и девочки тут симпатичные в клетчатых юбочках.

Так что там у тебя? Не будем обо мне уже. Надоело, знаешь.

— Да вот, — говорит друг. — Что-то не так у моей…

С дочкой что-то не так. Внук растет, веселый такой бутуз. Только папку своего боится до дрожи и истерики. А к бабушке и дедушке на руки идет с удовольствием и с улыбкой. Он, понимаешь, улыбается так! Вот, посмотри!

Да, снимки веселые.