С ведьмой наедине - [3]

— Ох ты ж…

С руки на красные боксеры капала кровь из царапин, оставленных кошкой.

— Яйца… всмятку, — задохнулся он.

Страх Дестини разросся в натуральный ужас.

— Морган?!

Глава 2

Агония все не прекращалась, вызывая тошноту, которая только усугубляла страдания. Мучаясь от боли, Морган попытался рассмотреть своего противника, от чего страшно закружилась голова. Он закрыл глаза и часто задышал, чтобы прийти в себя, то и дело повторяя про себя, как мантру: «Я убью эту ведьму. Насмерть. Убью».

Вообще-то в ведьм он не верил, зато она очень даже верила.

Бешеная кошка появилась снова, на этот раз вылизывая пульсирующий лоб Моргана, и то ли мяукала, то ли выла, как будто плакала над ним. Он открыл глаза и оказался лицом к лицу с объектом всех своих мечтаний.

— Кошмар, — выдавил он.

Рядом с ним на коленях стояла Дестини с таким видом, словно могла почувствовать его боль.

Морган этому ни на секунду не поверил.

Он попытался сесть и застонал, однако боль определенно становилась легче, а значит, могла совсем исчезнуть, и он останется в живых, из чего следовало, что… «Я убью эту ведьму. Насмерть. Убью».

— Могу я тебе чем-то помочь? — спросила она.

— Еще. Рано. — Разбитые яйца. Вот что он получил за то, что сбежал и спрятался.

— Я не знала, что это ты, — сказала она с сожалением и потянулась к его лбу, но остановилась.

Нетушки, не собирался он чувствовать себя очарованным этой сумасбродкой в печали, по вине которой его яйцам досталось на орехи.

— Почему ты здесь? — выдохнул Морган. — Что это? Свечи? Вуду?

Будь проклята его потерянная душа! Он приехал сюда, чтобы сбежать от соблазна всей своей жизни, чтобы привести в порядок свой дом, и на тебе — она здесь, сидит тут, вся такая сплошной наркотик, один на один с ним, как в исповедальне. Опять двадцать пять.

Дестини наклонилась поднять нож и задуть свечи.

— Круг открыт, — сказала она, оглядывая комнату. — Они ушли.

— Кто? — спросил Морган, игнорируя кошку, вопящую ему на ухо.

— И правда, кто? — повторила за ним соблазнительница, снова опускаясь на колени рядом. — Карамелька с тобой разговаривает. Да что с ней сегодня такое?

Пальцы объекта его фантазий невероятно нежно прошлись по его голове, повышая уровень тестостерона до мучительных пропорций. Морган закрыл глаза, окунувшись в очередной океан страданий, но попросить ее остановиться просто не мог.

Сразу два желания овладели им: умереть и завалить ее в постель. Может, и не существует на свете никаких ведьм, но чары этой женщины действовали на него безотказно.

Со дня свадьбы ее сестры Хармони, они с Дестини едва не поддались тому, что, как он верил, было взаимным влечением. Но этого не случилось. И одной из причин было то, что он ни черта не знал о занятиях любовью.

Не в состоянии выбросить ее из головы после того дня, Морган читал книгу за книгой о том, как доставить женщине удовольствие, как ради нее научиться себя контролировать с помощью упражнений, пока не получится сдерживаться целую вечность. В течение всего этого самообучения он избегал ее, будучи уверенным: когда она вернется из Шотландии, ему удастся скрыть свое невежество и вознести ее на самый пик оргастического наслаждения.

Вместо этого она надрала ему зад и в процессе поломала оборудование. А сейчас еще и пытается утешить его, намереваясь, по-видимому, окончательно свести с ума.

Дестини… Его судьба[2], да поможет ему Господь. Каждый ушиб, полученный Морганом по ее вине, прекращал болеть от ее прикосновений. Кроме, конечно же, самого главного в паху, к которому она, ясное дело, и пальцем не притронулась. Какая жалость! Хотя, с другой стороны, может быть, и нет.

Как бы там ни было, Морган подтянул к себе колено, чтобы скрыть свою реакцию. Разумеется, сама реакция была ослаблена неожиданным нападением. Он больной ублюдок. Что тут еще сказать?

— Больно, черт возьми, — рявкнул он. — И тут тоже больно.

Самым тщательным образом Дестини осматривала Моргана на предмет всевозможных ушибов, ссадин, шишек, царапин и синяков. Он сосредоточился на собственных разнесчастных побитых коленях, пытаясь не обращать внимания на болезненную тяжесть в паху. Хотя эту боль могла прогнать только сама Дестини, черт бы побрал его потерянную душу. И когда это случится — где-то в неопределенном будущем, — понадобится целый курс лечения, а потом еще один, и еще, еще, еще… Столько курсов, сколько они смогут вынести, пока кто-то из них не истечет досуха от счастья. И, как казалось Моргану, это будет он.

Не слишком ли самонадеянно думать, что ей хочется того же, что и ему? Конечно, слишком. И все же пока он во что бы то ни стало должен от нее избавиться. Прямо сейчас. Этой же ночью.

— Жить будешь, — заключила Дестини, отстраняясь от него, но все еще сидя на корточках. — Чего не могу сказать о своих вещах.

— Вещах? Ты устроила мне сотрясение и народную кастрацию. Думается мне, тебе стоит переживать о моих… вещах! — Проклятье! Когда он орет, голова просто по швам трещит.

Дестини опустилась с пяток на колени. Судя по ее виду, она была очень удивлена.

— Сотрясение ты устроил себе сам, когда свалился с лестницы.

— Я упал, потому что кто-то швырнул мне в голову булыжник, когда я пытался разобраться, кто вломился…