Русская кровь - [14]

– Тот самый гад, которому всё здесь принадлежит.

– Что именно? – не понял я.

– Всё! – она сердито повысила голос, – Земля, лес… Блин, даже воздух и небо! Потому, что по небу летают его вертолёты!

– Это он людей выселил?

– Угу, – хмуро кивнула Ксения, – Он ещё добрый… Выдал компенсацию – двести долларов за каждый дом.

– Не густо.

– Мог бы вообще не платить. У него знаешь, какие связи в Международном Совете! И в правительстве… Сам Рыжий – его друг!

– А это кто?

Она засмеялась:

– Ну ты даёшь, Денис! А ещё Инютина в чём-то упрекал…

– Бог с ним, – отмахнулся я, – Ты главное, скажи: где нормальная жизнь? Куда нам отсюда дёрнуть?

– Нормальная жизнь? – удивилась она. И замолчала.

– Эй?

– Нет её, Денис… Нигде нет.

Ксения рассказывала.

А я сидел с закрытыми глазами. И представлял себе нашу избушку. Крохотную точку затерянную на бескрайних просторах… Вот выйдем мы отсюда. Двинемся через леса, поля. Через реки и горы. Под знойным степным солнцем. Или в сполохах северного сияния. Мы пройдём тысячи вёрст…

И везде будет так же дерьмово?

Да, и вопрос, далеко ли мы уйдём – без документов, в условиях военного положения…

– Эй, Денис, я тебя что, расстроила?

– Пустяки. Знаешь, Ксения… Иногда амнезия – чертовски приятная штука.

Она пожала плечами. Я вздохнул:

– Раньше мечтал вернуться домой. А сейчас – не уверен…

– … А я раньше в Москве жила.

– Это заметно.

– Правда? – встрепенулась она.

– Ну… ты так ловко оприходовала бумажник у того «скорпиона».

Ксения фыркнула.

– Вообще я только год жила в столице. Когда отца перевели. А до этого – пол-России объездили по всяким гарнизонам…

– У тебя отец – военный?

– Угу.

– И где он сейчас?

– Не знаю… Я его три года не видела. С тех пор, как начались бомбёжки.

– А мать?

Она замолчала. И я понял, что опять ляпнул не то:

– Извини…

– Да всё нормально. Я взрослая девочка. А мама… она умерла в лагере для перемещённых. Мы там год загибались, после того, как сбежали из Москвы.

– Плохо было?

– В бараках-то, за колючкой? Не-а, санаторий. Только жрать нечего… Вши, тиф и летальный грипп… А самое приятное – лекции по «общественной адаптации». Это от фонда Сороса. Два часа говорят о «победе демократии». А в конце дают миску супа и одну консерву.

Я поморщился:

– Наверное, лекции пользовались бешеной популярностью.

– Ещё бы. Пока кто-то не выплеснул горячий суп лектору в морду.

Я улыбнулся:

– Этот кто-то – не ты?

– Не-а, – качнула она головой, – Мне были нужны консервы.

– Для мамы?

– Угу. Если б не она – я б раньше оттуда дёрнула.

– А как здесь оказалась?

– У меня в Липовке бабушка. Была. Вообще тут ничего жили. Пока Фомин не захотел прибрать всё к рукам.

– Что, никто не пробовал сопротивляться?

– Сопротивляться? – она хмыкнула, – Был тут в округе один фермер. Как только «демократия» нагрянула – установил у себя перед домом американский флаг. Ещё и других агитировал: мол, пришли к нам «совкам» цивилизованные люди – теперь заживём!

– И куда этот агитатор делся?

– Поехал в Тулу – искать управу на Фомина. Так и сгинул в «охранке» – оказался отъявленный партизан и террорист.

– Ясно. Им удалось разоблачить его звериное нутро.

– Да. А другой – имел элеватор и молокозавод. Охрану набрал – здоровых ребят, не хуже «фоминских». Даже парочку бронетранспортёров купил.

– Деловой подход, – кивнул я.

– Он и районному коменданту «миротворцев» отстёгивал. Всё было на мази! А потом…

– Тоже загребли в «охранку»?

– Не-а. Как-то ночью вертолёты без опознавательных знаков «отработали» по элеватору и молокозаводу. После этого защищать стало особо нечего.

– …И стороны пришли к взаимовыгодному соглашению?

– Точно. С остальными уже не церемонились. Четверых – убили на месте. Одного в Липовке. И троих – в Копалово.

– А как же… партизаны?

– Какие там партизаны! – буркнула Ксения, – Если где и есть – точно не у нас. Наши местные думали, раз сидят тихо – никто их не тронет. А овец – режут в первую очередь!

«Верное наблюдение,» – подумал я. И самое лучшее для овцы – как можно скорее отрастить волчьи клыки…

А сам-то я кто?

Метко стрелять – этого мало.

Сегодня мне опять приснился кошмар. Вроде, важное мелькнуло. Из настоящей моей жизни…

Я потёр висок. Хоть что-то выдернуть из тумана прошлого…

Без толку.

Голова уже соображает. А память – как дырявое решето.

– … Эй, Денис, ты что спать хочешь? – заботливо уточнил тихий голосок.

– Нет – нет… Ты давай, рассказывай.

– А что рассказывать? Без крыши над головой – не жизнь. А без денег и документов – тем более. Или с голодухи загнёшься. Или опять – за «колючку», на гуманитарную баланду… Вот я и решила – остаться!

– Разумно.

– А я сразу догадалась, чем закончится… Ещё с марта начала готовить здесь базу!

Я улыбнулся при слове «база». Конечно, она же с детства – по гарнизонам.

– …И кандидатуру Инютина – сразу определила. Во-первых, он мужчина, а это удобно при переноске тяжестей.

– Да уж, – согласился я.

– Во-вторых, он не пьёт. И вообще серьёзный и рассудительный. Хоть и сумасшедший. Ну и в третьих… У него тоже никого нет.

– Как вам удалось сохранить всё в тайне?

– А кому дело до психа? Мало ли куда он таскает старое барахло? И потом, мы, в основном, ночью сюда ходили… Так что, к маю всё было в ажуре. Когда «фоминские» уроды нагрянули, мы сразу и «переехали».