Пылающая Эмбер - [143]

сделала.

Посмеиваясь, я печатаю ответ.

Я: Хорошо… хорошо… успокойся.

Затем я быстро набираю сообщение Санни.

Я: Позвони мне по этому номеру как можно скорее. — М

Я убираю телефон в карман и выхожу из комнаты, продолжая надеяться, что она

догадается, что эсэмэска от меня, но ей звонит так много парней, что она с опаской

относится к незнакомым номерам.

Как только я добираюсь до лестницы, я чуть не выпрыгиваю из собственной кожи.

Воздух сотрясает громкий вой сирены, стихая, а затем срабатывая по-новой. Не успеваю я

преодолеть несколько ступенек, как вижу застилающий кухню дым.

Я прибавляю скорость и вижу Мава, стоящего у кухонного островка, спиной к плите.

Он размахивает полотенцем над головой и пытается избавиться от дыма, гоня его в

направлении открытой задней двери и открытых окон. Позади него дым клубами

поднимается из сковороды с превратившемся в угольки беконом, которая к тому же

брызжет жиром.

Я вынуждена кричать, чтобы он меня услышал.

256

— Мммм… — я указываю на плиту. — Ты пытаешься устроить пожар от возгорания

жира?

Мав резко поворачивает голову ко мне. В его янтарных глазах вспыхивает

смущение, и он тяжело выдыхает. Он отбрасывает полотенце в сторону, что-то говорит,

но я не могу разобрать, что именно. Возможно, он тоже меня не расслышал.

Я начинаю смеяться, когда он проносится мимо меня с покрасневшими щеками и

разочарованием, заметно проступающим в его движениях. Он вытаскивает из столовой

стул и становится на него. Открыв крышку пожарной сигнализации, он вынимает из нее

батарейки. Правда, вой сирены не смолкает. Мав что-то говорит. По-моему, это (если не

ошибаюсь) очередное проклятие, после чего он направляется в гостиную.

Несколько минут спустя, когда сигнал тревоги наконец-то смолкает, он

возвращается на кухню. Мав идет ко мне размашистым шагом в белой футболке с V-

образным вырезом и потертых джинсах, босиком. Я нахожу это чертовски сексуальным,

потому что, проклятье… у него красивые ноги.

— Что именно ты пытаешься сделать? Спалить свой новый дом? — я с трудом

подавляю смех. — Знаешь, это не мое дело…

Он кривит рот и разочарование, сковывающее его тело, сходит на нет.

— Я пытался приготовить завтрак и принести его тебе в постель. Слышал, что это

входит в десятку лучших вещей, которые делают для своей девушки после секса.

Я расплываюсь в улыбке, которая теперь становится мне неподвластной.

— Кто тебе это сказал?

— Google, он был непреклонен в этом вопросе.

— Хммм… — я изумленно вскидываю бровь. — Для своей девушки?

Его рот изгибается в ухмылке, когда он скользит руками по моим бедрам.

— Тогда для своей старухи.

Старухи?

Мою грудь сдавливает, но я не уверена, что причина, по которой я волнуюсь и

нервничаю, связана с шоком. Я кусаю губу и выворачиваюсь из его хватки. Для

отвлечения внимания я охватываю взглядом бедствие, учиненное им на его новой кухне.

Сожженная еда и грязная посуда. Яйца даже не желтого цвета, а скорее почерневше-

коричневого, что уж говорить об оладьях, к которым я точно не прикоснусь.

— Ничего себе… так…. ты действительно не умеешь готовить?

Он смеется и снова притягивает меня к себе.

— Я пытался. Но, ты права, обычно я ем что-то приготовленное или что-то на вынос.

— Тебе стоит и дальше этого придерживаться.

Он игриво рычит и щекочет меня.

Я отчаянно хватаю ртом воздух и пытаюсь увернуться от него.

— Хватит. Остановись, — прошу я в перерывах между приступами смеха. — Я

просто пошутила.

Он отводит пряди волос с моей шеи и начинает целовать меня там. Покусывая меня

за ушко, он шепчет:

— Я хотел сделать для тебя что-нибудь приятное.

Я таю от такой заботы и стону.

— Хммм… это так мило.

— Куколка, ты выглядишь чертовски горячо в моей майке.

— Мне она нравится. Она пахнет тобой.

257

Он утыкается носом в мою шею.

— Тебе нравится, как я пахну? — когда я киваю, он говорит: — Мне тоже нравится,

как ты пахнешь. Безумно нравится.

Чтобы подчеркнуть свои слова, он вжимает в меня свою длинную твердую плоть.

Его член толстый и готов к активным действиям. Готов так же, как и прошлой ночью.

Затем он говорит:

— Научи меня.

Я смотрю на него, когда он кладет подбородок на мое плечо.

— Научить тебя чему?

Он кивает на плиту.

— Научи меня готовить тебе завтрак. Прошлой ночью я провел обучающий урок, —

подмигивает он, — теперь твоя очередь.

Я прищуриваюсь, и мой взгляд падает на его губы, которые я хочу поцеловать, а

затем снова возвращается к его пылающему взгляду.

— В самом деле? Ты хочешь научиться готовить?

Он усмехается.

— Да. Почему бы нет.

Осмотрев кухню еще раз, я спрашиваю:

— У тебя остались яйца? Оладьи? Бекон?

Он улыбается и направляется к холодильнику, откуда начинает вытаскивать

оставшуюся еду.

— Я этим утром накупил целую кучу всякой хрени. Вышел, пока ты спала. Я умирал

с голоду, поэтому нахватал столько, что можно армию прокормить.

— И не говори, — я смотрю на стол и еду, которую он выкладывает на столешницу.

— Во сколько же ты встал?

— В шесть, — он облокачивается на стол и озорно усмехается. — Теперь спроси