Пути и перепутья - [59]

Митос молча подошел к новой «вывеске» мотеля и быстро воткнул нож ей промеж глаз, с ужасом ощутив, что наслаждается тем, как тот входит в гниющую плоть, а тело в последний раз вздрагивает.

— Можешь не благодарить, — он не знал, к кому обращался — к Дэрилу или к тому, кто наконец-то отправился куда подальше из этого мира.

* * *

В холле царили пыль и темнота. За спиной послышался короткий щелчок — это включил фонарик Дэрил.

— Пойдешь за мной, — Дэрил, не собираясь ждать ответа, прошел вперед. — Посмотри, что за стойкой, а я гляну на лестницу.

За стойкой не оказалось ничего, кроме раскиданных документов и кучки ключей. Митос сунул в карман лежавшую на полке пачку сигарет и направился за Дэрилом.

— Кухня — за той дверью, — он показал в конец коридора. — А номера могут и подождать.

— Останавливался тут?

— Давно. Очень давно.

Дэрил задержался перед дверью кухни:

— С бабой? Ну, место подходящее, блин, согласись.

— С другом. И с его бабами, — Старик позволил себе короткую улыбку перед тем, как Дэрил дернул ручку на себя.

Им везло. Подозрительно, черт побери, везло. Нет, их не ждала куча жратвы — только пара банок консервов, мука, несколько упаковок какой-то крупы — Митос не стал рассматривать — а еще соль и гнилые вонючие овощи, которые они милостиво оставили следующим гостям. Везение было не в том, что их что-то ждало, а в том, что их никто не ждал. Они смогли в полной тишине прошерстить кухню, кидая в рюкзаки все, что могло пригодиться.

Сначала так было на кухне. Потом и на втором этаже. Единственного ходячего — дамочку в когда-то розовом платье — его «напарник» отправил на тот свет так быстро, что Митос даже не успел рассмотреть, какого цвета у той были волосы.

— А вот и шлюха.

— Почему не жена? — ухмыльнулся Митос.

— А ты что, видишь сраное кольцо?

Задавать вопросы как-то расхотелось.

* * *

Когда твой возраст — четырехзначное число, тот факт, что иногда память начинает подкидывать подарки чаще, чем обычно, и уж точно чаще, чем хотелось бы, уже не кажется чем-то стоящим внимания. Не сейчас так точно.

Он просто опустился на кровать и пару минут сидел, глядя на покрытую пылью обложку. Где-то в рюкзаке были спички и можно было бы закурить, но тогда Дэрил бы что-нибудь непременно спросил. Или просто посмотрел так, что вопросы разом перестали бы пугать.

Кронос, Байрон. Другой счел бы покойников, столь назойливо встающих один за одним на пути, плохим знаком. Он — нет. Эти трупы не вылезут из могилы, желая что-нибудь тебе отгрызть. Они будут молча стоять за спиной, спрашивая, а не лучше ли было бы ему с ними?

Нет. Не лучше.

А наоборот? Кронос сумел бы навести порядок в этом мире. Сайлас не дал бы вот так сидеть и думать, когда все это закончится. Байрон… Если не рехнулся бы окончательно…

Митос резко поднялся и положил книгу в рюкзак. Потом. Все — потом.

Сейчас — Париж. Мак. Аманда. Чем черт не шутит — Джо.

— Что, библиотеку собираешь? — Дэрил стоял в дверях. — Заканчивай. Валим отсюда. Скоро полдень, надо найти, где переночевать до темноты. Тут оставаться мне как-то не хочется, только время потеряю.

— Ты думаешь о тех, кто умер до всего этого? О том, что им… Лучше, чем нам? Или о том, что с ними было бы лучше?

Реднек замер, словно обдумывая ответ, но только тряхнул лохматой головой:

— Я думаю, как дальше ехать. А ты можешь сколько угодно тратить время на мысли о том, чего не было. И не будет.

* * *

Покой не бесконечен. Рефлексия не бесконечна. Чистая дорога тоже, к несчастью, не бесконечна.

— Не объедем, — Митос констатировал очевидный факт, глядя на группу живых мертвецов, ошивающуюся у поваленного дерева.

— Если уберем их, то сможем сдвинуть колоду. Они стали часто отбиваться от стада. Не к добру.

Митос покачал головой:

— Их шестеро. Патронов у меня — два. А с ножом я туда не полезу.

— Ну, значит, покажешь, смог бы ты уделать со своей железякой Мишонн или нет.

— Кого? — рассеянно пробормотал Митос, не отрывая взгляда от дороги.

Дэрил глухо хохотнул:

— Есть у меня одна знакомая. С катаной, блядь.

Митос вздрогнул. Женщина с мечом. Человек с мечом в двадцать первом веке. Может быть, это — совпадение. А может совпадения и не быть.

— Ну, пошли, если уверен, что сдвинем.

* * *

Меч и арбалет. В век самолетов и интернета — просто музейные экспонаты. Просто игрушки для взрослых.

В век упавших самолетов и забытого интернета — оружие, которое время не смогло уничтожить. Мечу не нужны патроны, а болты, в отличие от тех же патронов, можно подбирать и чинить. Мечу и арбалету нужно только одно — руки. И в двадцать первом веке, и в двенадцатом. Руки тех, кто хочет выжить.

Они хотели.

Первый.

Болт Дэрила пролетает прямо у его уха и со звуком, вызывающим тошноту, входит в глаз «ходячего». Вместо крови — что-то давно сгнившее, заставляющее своим запахом и видом двигаться быстрее.

Второй.

У меча есть минусы перед арбалетом. Он, блядь, как не попляшешь — оружие ближнего боя. Укол вгоняет клинок твари под ребра. Митос, скорее по привычке, чуть проворачивает меч, превращая и так сгнившие органы в зомби-смузи. Чтобы вытащить меч из тела нужно время. И ему его хватает.

Половина черепа падает на землю, заставляя его выругаться.