Пустота - [30]

— Мне было бы приятно барахтаться в твоей рвоте, — честно признался я. — Жаль, что я понимаю это только когда вижу тебя так, как сейчас. Когда ты уходишь, я перестаю тебя ценить.

— Ой, я тебя умоляю, прекрати и вылазь отсюда, — сказала она, точно деревенская дурочка. — А то и я умру. Ты забыл, что я всего лишь твоя фантазия?

— Нет, не забыл, — улыбнулся я. — Но сегодня ты показалась мне реальной. Я встретил твою точную копию. Практически точную.

— И кто она? — ревниво спросила Алиса.

— Просто дура, — ответил я. — Она хуже тебя.

— Это ещё почему? — поинтересовалась фигуристка.

— На ней нет красной юбочки и коньков, — объяснил я. — Она не состоит из фантазии. Ещё ей нравится плохая поэзия.

— Зачем ты говоришь о ней?

— Ну… — протянул я. — Это — первая девушка, которая сама познакомилась со мной… Представь себе… Со мной. Господи, что у неё со вкусом? Из сотен нормальных парней вокруг выбрать меня.

— А как она это объяснила?

— Бездной.

— Чем?

— Ну, бездной, — сказал я. — Вроде как её привлекает то, что во мне есть бездна.

— Почему на увидела бездну в тебе? Ты и есть бездна. Знаешь… Мне кажется, что существуют такие люди, которых засасывает в темноту. Может быть, она из таких.

— Возможно, — допустил я. — Но ты лучше её. Ты — фантазия. Безупречная, идеальная фантазия, которая никогда не сможет меня убить.

— Это мы ещё посмотрим, — улыбнулась фигуристка. — Главное, чтобы ты не убил сам себя.

— Это сложно…

— Легко, — уверенно сказала она. — Стоит просто вылезти из ванной, выпить горячего чая и заснуть, обняв подушку… У тебя был какой-то стишок… Как там… Я помню! «Ты — слишком большая, я — слишком маленький. Ты ходишь в школу, я — в детский садик, ты целуешь мальчиков, ну а я — подушку. Ты обводишь пальчиком розовые губки. Ты стоишь красивая в снежно-сладой вате, я иду, избитый, собой на кровати…»

— Замолчи, — перебил я её. — Не читай мне мой позор. Меня от него тошнит.

— Ты просто вытрёпываешься.

— Нет. Не надо этого делать. Пожалуйста.

Она остановилась. Замолчала. Просто сидела и смотрела на меня. А я — на неё. Или в стену — не так важно.

— От тебя сильно разит водкой… — промолвила фигуристка через секунду. — Зачем ты её в себя влил?

— Не знаю, — пожал я плечами. — Просто так. Это помогает развалиться.

— Ты преувеличиваешь, Федя, — глухо прошептала фигуристка. — Тебе не стоит играть в это дурацкое саморазрушение. У тебя нормальная жизнь. Тебе просто надо взять себя в руки, поработать над своими проблемами, побороться… Ты должен поставить себе цель.

— Это невозможно… Откуда мне её взять? Просто придумать? Нет никакой цели и никакого смысла. Сплошной абсурд, придуманный сумасшедшими людьми от безделья, в который все почему-то верят.

— И ты поверь, — вставила фигуристка, слегка улыбнувшись.

— Подай мне бритву, пожалуйста, — попросил я свою фантазию.

— Зачём?

— Положу себе в рот, — почему-то промолвил я.

Какую, к чёрту, бритву? В какой рот? Что я говорю? На кого я похож? На сраного эмо-подростка. Но я же нормальный человек. Я не такой идиот.

— Что за безумие? — спросила она. — Зачем класть себе в рот бритву?

— Чтобы поверить в абсурд, понимаешь?

— Нет, — помотала она головой.

— Ну ты и не должна понимать, — признал я. — Ты же красавица из телевизора. Скажи, тебе не скучно здесь, со мной? Там, в телевизоре, всё так светло. Там такие чистые, безупречные люди. Ты не хочешь обратно?

— Нет, не хочу, — помотала она головой. — Мне не скучно здесь находиться. Просто грустно… Смотреть на то, как ты сходишь с ума, как разлагаешься. Мне обидно, что я ничего не могу сделать.

— Мне тоже.

— Ты ведь когда-то был другим… — протянула фигуристка. — Что сделало тебя пустым? Это Полина?

— Нет, она ни в чём не виновата, — ответил я. — Она даже не знала о том, что я любил её… Слава Богу не знала, а то её бы стошнило.

— Но ведь последние стихи, которые ты написал, были о ней.

— Это не совсем так. Я никогда не писал ничего о живом человеке. Я брал его за основу и придумывал образ. Ту Полину из стихов я выдумал сам. В реальности я её плохо знал. Мы почти не общались. Я проучился с ней шесть лет, с пятого класса и до одиннадцатого, и ни одного нормального разговора у нас не было. Только в сети мы несколько раз общались. Но это не по-настоящему, да и вёл я себя там, как придурок. Вот и всё. А так… Я никогда даже не был на настоящем свидании с девушкой.

— Ты такой трус… — промолвила фигуристка, опустив глаза вниз.

— Это одна из причин, почему у меня никого и ничего не было.

— И тебе совсем не хочется любви? — она снова подняла глаза на меня.

— Любовь — это только фантазия, — произнёс я. — Если так, то у меня уже была любовь.

— Это же не по-настоящему!

— Мне кажется, что выдуманная любовь куда реальнее той псевдоромантики, что есть у большинства людей. Она чистая, не засорённая телами, спермой и бытом.

— Ты меня любишь? — вдруг почему-то спросила моя фигуристка.

— Наверное, — допустил я. — Но ты — не Полина. Ты, скорее, просто одно из воплощений её безупречной красоты.

— А я тебя почему-то не люблю, — расстроено промолвила она.

— Так и должно быть, — улыбнулся я. — Это придаёт образу полноты. Каждый ангел должен быть недостижимым. Это так прекрасно…