Пусть увядает сто цветов - [5]

Этажом выше он различил знакомую чем-то дверь и догадался, что бредет именно туда, но почему - вспомнить не мог. Наконец, сделав над собой усилие, он оторвался от такого надежного подоконника и, держась за стену, пошел наверх.

Неожиданно позади щелкнул замок, из нижней квартиры кто-то вышел и остановился перед дверью. Похолодев от страха, Кир быстрее зашевелил ногами, но прошли еще несколько мучительно долгих минут, прежде чем он одолел лестничный пролет - и все это время спиной он ощущал неотрывный, хладнокровно препарирующий взгляд. Потом внизу вновь лязгнул замок, Кир выпрямился и, не удержав равновесия, ввалился в незапертую дверь.

- Дрыхнут еще, - прошептал голый по пояс _уиппи_, опуская Кира на маты и сам укладываясь рядом. - Где это ты так насосался? Ладно, отдыхай, а я еще послушаю, что старики _отпластывают_: и чего это они вскочили в такую рань?

Тело Кира приятно растеклось по матам, он не ощущал ни рук, ни ног, блаженно покачиваясь вместе с комнатой. И только осторожность заставила приподнять голову и прислушаться к разговору, доносившемуся с нижнего этажа.

- ...Ну еще бы! - долетел из отверстия голос, в котором Кир узнал "писателя". Может быть, это он выходил на лестницу и наблюдал за ним?

- Неужели и ты так думал? - спросил "критик".

"Писатель" усмехнулся.

- А что тут скажешь? Я был уверен, что все эти _хэвелы, постпанки, уиппи_ - так, ненадолго. Китайцы говорят: пусть расцветает сто цветов; по мне уж - пусть увядает! Я думал - с жиру бесятся; а вот как война, анархия, голод - так эта публика разом исчезнет. Накося, выкуси! продолжил он после короткой паузы. - Исчезаем-то ведь мы...

- Что ж, ты не считаешь их высшей ступенью цивилизации? - спокойно поинтересовался собеседник.

"Писатель" долго молчал. Слышно было, как он пытается добыть огонь из зажигалки.

- Вряд ли, - сказал наконец он. - Высшей ступенью они быть не могут, хотя бы потому, что вообще не идут по нашей лестнице. Похоже, цивилизация кончается - а здесь, на Равнине, уже закончилась. Это - распад, возврат к "плодитесь и размножайтесь", увертюра к окончательному разрушению культуры на планете.

- Во дает, - шепнул сосед в ухо Киру.

- И что же: никакой надежды? - спросил "критик"; Кир мог бы поклясться, что слышит в его голосе издевку.

Внизу стукнул отодвигаемый стул. Потом писатель заговорил снова.

- Я понимаю, на что ты намекаешь. Мутанты, мол, размножатся, займут свою экологическую нишу - тогда и посмотрим, куда все идет. Но ты рассуждаешь не лучше _цугеров_. Уж не знаю, под каким соусом они подают у себя Блокаду, но суть-то ведь всем ясна. Мы тут живем на гигантском, почти дармовом полигоне и, если он произведет что-то любопытное, _цугеры_ немедленно распотрошат это любопытное в своих лабораториях. - "Писатель" помолчал. - Нет, я думаю, вы ошибаетесь - и ты, и _цугеры_. - Мутанты _тригеры_ - в конечном счете вымрут или их истребят банды Меккера в нашем городе и еще чьи-нибудь банды в других местах. А на Равнине начнется возрождение, - он мало-помалу оживлялся, - постепенно возобновится производство, поначалу, конечно - примитивное. Ты пойми, ведь весь этот хлам, все эти брошенные вещи - это не просто ржавеющие железки и гниющие деревяшки! Нет, они насыщены нашим разумом, нашей творческой энергией... они сами в какой-то мере разумны. Стоит взять в руку хотя бы...

- Велосипедную цепь, - неожиданно перебил его "критик". - Или топор; ты прав, чертовски удобные вещички. Иногда так и тянет повалиться на колени перед человеческим разумом!

- Ну погоди, погоди, нельзя же... - попытался остановить его "писатель", но тот говорил все громче, не обращая внимания.

- Нет! Разум исчерпал себя, он похоронен и забыт. Разве во всем этом сброде - или, как они себя называют, стаде, - что сейчас храпит вповалку в трех метрах над нами, - разве в нем есть хоть капля разума? Нет. И это прекрасно! Инстинкт - вот бог третьего тысячелетия, вот сила, которой не обуздать никаким _цугерам_ со всей их хитроумной электроникой. Разве _хэвел_ размышляет перед тем как совокупиться? Нет! Разве _тригер_ размышляет перед _проворотом_? Нет! Инстинкт гонит и того и другого вперед, - одного страсть, другого - страх, и только смерть может прервать этот бессмысленный полет... Уфф, - выдохнул он после паузы. - Ты и меня заставил говорить красиво.

- Да-а, - протянул "писатель". - Тебе бы не станцией управлять, а книги за меня писать.

"Критик" Довольно хмыкнул.

- Слушай, - продолжал "писатель", - а ты ведь однажды обещал разыскать для меня какого-нибудь _тригера_, помнишь? Мне ведь обязательно нужно написать о них хотя бы главу! Чепуха какая-то: _тригеры_ - единственно важное, что есть на Равнине, а мне приходится питаться одними слухами про вампиров да оборотней. Ты с твоими связями... Так что - нашел ты их, нет?

- Нашел, - после долгого молчания ответил собеседник.

- Ну! Ну, - захлопал себя по ляжкам "писатель". - Что ж ты молчал?! Значит, _проворот_ и вправду возможен?

- Более чем, - все так же нехотя ответил собеседник.

- И ты так равнодушно об этом говоришь? - всплеснул руками толстячок. Ну так расскажи, расскажи мне! Оборотни, конечно - выдумка?