Пульс памяти - [121]

— Летний день, коли хочешь знать, — это маленькая радуга. Она — разных цветов. И попеременно меняет их, эти цвета свои то есть. Постепенно меняет. Будто переливаются они…

— Это как же? — спрашивает отец.

— А вот так же. Не перебивай.

Отец улыбается. А речь Устина Прохоровича от слова к слову цветистей.

— Возьми рассвет, — продолжает Устин Прохорович. — Самую-самую рань. Она какого цвета? Не примечал?.. А-а… Вот то-то и оно-то. А ты приметь. Янтарь это, подсвеченный, коли хошь, розовым атласом. Светится, да не просвечивает. Розовый, да не совсем… А теперь полудня коснись… Как коснулся, так и обжегся. Кален и белес он от зноя. Сменился цвет. Так? Так. А дальше — к вечеру время, знамо. Побежала, побежала тень по земле и будто смазала прежнюю краску. День в закатные наряды рядится. Не примечал?.. А-а… Вот то-то и оно-то. А ты приметь. Коли хошь знать, нет красок, равных закатным. Вечорошним то есть… Примечал, как неторопко и мягко ткутся они?.. Не примечал? А ты приметь… Ну а теперь сложи в мыслях рассвет, полудень и вечер — чем не радуга? А-а… Вот то-то и оно-то…

Вся в восклицаниях, переспросах, уточнениях, речь Устина Прохоровича сохранилась в моей памяти до сих пор. Но я помню, как о дневной радуге он рассказывал именно отцу.

«Не примечал? А ты приметь…»

«Не отсюда ли, — думал я, стоя у отцовой могилы, — начинается лирическое обожествление человеком красот родной земли, его по-сказочному преломленное ви́дение этих красот, которые сами просятся и в песню, и в легенду, и в такую вот метафорическую картинку, где с образом радуги дня переливается радуга народной речи? А потом, в трудную пору, на лихих, по словам отца, мгновениях, все это оборачивается в человеке еще одной силой, не меньшей, чем телесная, и он стоит за очаг и за край свой насмерть…»

«Не примечал?.. А ты приметь…»

Присловье это, явно позаимствовав его у Устина Прохоровича, не раз повторял и отец. И все, что мог, примечал сам.

Примечая, тосковал:

«Если б все это описать!.. Или нарисовать!..»

7

…Все чаще рядом с лицом отца — лицо матери, не раз, как и Устин Прохорович, удивлявшей его своими придумками.

Только мать совсем по-другому узорила свой вымысел.

«Глядите… колыхается небо… Зыбится вроде б… Это ропщут мертвые, что рано из-под солнца ушли…»

«Жестокость?.. Так это ж — когда дух умер… На похоронах своего духа человек и зверствует…»

Вот они опять рядом: задумчивое, с искоркой удивления в глазах отцово лицо и сосредоточенное (вся она — в рассказываемом!) лицо матери. Слово к слову — складывается сказка.

Слышала ее от кого мать или сама на ходу сочинила? Ведь сколько она уже рассказывала!

И в тот день рассказывала, в той роще, куда мы ходили за деревцами для посадки. Шла не торопясь меж стволов и — роняла, роняла слова… Как роняет дерево свои летучие семена…

…Речка воспоминаний плыла и плыла. Затопляемый ею, я исправил на жестяной табличке искажение в фамилии, затем сходил на ближнюю лесную опушку за цветами. Их пестрый и мягкий ворох показался мне громоздким для одной могилы, и я, оставив рядом с головками гвоздик небольшой пучок колокольчиков и фиалок, остальные разложил по цветку на другие могилы.

Цветов не хватило, и я сходил на лесную опушку еще раз…

На могилу — по цветку…

Кто-то мне говорил (или это из позабытой сказки?), что на Земле каждый год вырастает столько цветов каждого вида, сколько должно умереть людей. Раскладывая цветки на могилы, я с полуосознанным удовольствием думал о том, что возвращаю их из сегодня в прошлое — пусть не умрут в этом году те, кому они предназначены в невеселом вымысле легенды.

8

На следующее утро, переночевав у Даметыча, я пришел на могилу отца проститься. К увядшим гвоздичкам я положил свежие полевые цветы, которые собрал сам. Цветы доверчиво и послушно приникли к могиле, поблескивая росой, горя и лучась лепестками.

В окне дома сторожа, за дорогой, опять мелькали женское и детское лица, и кричала невдалеке, наверное, та же самая иволга, и так же мирно лежали на могилах тени, а между ними золотисто дымились солнечные пятна…

На меня смотрели соседние могильные таблички, смотрели в упор, настойчиво, подставляя глазам написанные на них имена. И я невольно читал их.

Читал надписи, а видел лица, лица и лица. Разные, как и это звучание фамилий и имен, но неповторимо похожие тою же российской яснописью, в которой, как контуры и окраска в цветке, соединена мягкость черт с цветом волос и глаз.

Геншинаев Б., 1921 г. рожд…

Колков И. Ф., 1901 г. рожд…

Золин М. П., 1899 г. рожд…

Фамилии, фамилии, фамилии… Звезды все той же галактики Печали. Они не вечны на жестяных табличках, но у них есть еще одно обиталище — небосклон людской памяти. Оттуда они светят всегда, даже если табличек и не было…

…Еще по длинным утренним теням я уходил с Дальнего кукотинского кладбища. Перед тем как спуститься с косогора, оглянулся.

Мне хотелось запечатлеть в памяти окрестности, что окружают отцову могилу. И я по сей день вижу их такими, какими они были в то утро.

Лес уходил от кладбища вправо и влево, темный, массивный, контрастно вписанный в сферическую вогнутость горизонта, А едва кончалась его, лесная, власть, взглядом завладевали поля с пшенично-золотыми выгибами косогоров, с островками ядреных рощиц, с ленточкой прошивью мелькавшей то в ивняках, то по сини лугов речки.