Просто сад - [2]

Пусть даже строчки на рога

Полезут к чёрту...

(Ямб, думаете? Ни фига:

Пеон четвёртый!)

...................................................

Перед рассветом город пуст,

      (Сны – по фасадам...)  

А лес? Не зря строфа и куст

Ветвятся рядом!

Неисчерпаемость лесов

Совсем не значит

Однообразия стихов –

Тут всё иначе...

О прозе важно говорят:

«Не всем по силам»!

Так нам ли в их калашный ряд

С кувшинным рылом?

В романах уйма суеты,

Да беспокойства...

А у стихов, сам знаешь ты,–

Иные свойства.

Есть и кларнеты в их роду,

И барабаны....

За строчками я в лес иду

Как за грибами...

         22 октября 2011

      * * *

Осенний лес... Вот он опять осенний.

Листва постелена мягко и многослойно,

Шуршанье отдалённым эхом звучит, спокойным и чистым...

Только всего-то – свернуть с тропинки – и потерять направленье,

Как вдруг найдёшь совсем другое небо и другие листья!

А потом так же случайно выйдешь на свою дорожку,

С которой сдуло листву – была... и нету!

Да правда ли, что появился тот лес

            и сгинул так внезапно, так незнакомо

В нескольких шагах от привычной тропинки?

И вдруг захлопнулось это зеркальное подобие света,

Но ведь ни ворот, ни дверей у леса!

Однако захлопнулось что-то –

Как дверь несуществовавшего дома!

Вот так же проходишь в каком-то музее за залом зал –

Вдруг захочешь вернуться в начало из середины...

Но распахнётся снова тяжёлая дверь – а за

Окажутся совсем другие картины:

Был Леонардо, а вдруг – Ренуар и Дега!

Где же то, что ты так недавно и несомненно видал?

Или ложная память на миг свою дверь приоткрыла?

Только затем, чтобы понял ты :

      Что и лес тот, и живопись – куда-то к чертям на рога!

А это, сверкнувшее, вовсе не возвращеньем было!

         22 октября 2011

НЕЗАВЕШЕННОЕ ОКНО

Проходя переулками незнакомого города, кривыми и длинными,

Особенно к вечеру, когда становится полутемно,

И каждый твой шаг удивлён зыбкими, сменяющимися картинами, –

Вдруг останавливаться перед домами, красивыми и старинными,

Спугивая дроздов за узорными решётками палисадника –

      Это ведь всё равно,

Что пользуясь книгами, или даже статуями и руинами

Подглядывать за древними греками, как в чужое окно.

Или – в пещере, где живопись аж семнадцати тысячелетий,

Рассматривать портреты животных, из которых порой одно

Нарисовано на другом... Быки и лошади эти

Тоже подсмотрены через чужое окно!

Невелика разница – разглядывать ли соседку, развалившуюся на диване

(мимоходом, в распахнутое окошко, на доступном для глаз этаже),

Или кариатиду принять за прохожую в вечернем тумане,

Или стоять перед Венерой Джорджоне, виденной не однажды уже?

Истории, кажется, нет.... А, возможно, и быть не может:

Хоть в камне, хоть на бумаге – так немного запечатлено!

Ну, предположим что с улицы вечером случайный прохожий

Просто от делать нечего заглядывает к тебе в окно...

Что он видит? Случайный миг...

И не по чьей-то воле

Тень от прошедшей жизни – в застеклённых отрывках дана...

А вот когда быки или лошади просто пасутся в поле,

Или дрозды перед носом скачут –

Нет чужого окна!

         28 октября 2011

      * * *

Поперёк автострады – тени тополей, изображая шпалы,

Превращают асфальтовую полосу в две стальных,

А над обочиной на склоне – корова, сбежавшая с картины Шагала,

Наклоняет башку, будто хочет пробиться в этот стих!

Она отгребает копытом кучки октябрьских листьев,

Пытаясь упрямо добраться до упрятанной свежей травы.

И разлетаются листья – над землёю как что-то лисье,

А иные ветер заносит аж выше её головы...

Так на что мне тени, да и корова эта?

Поздней осени никак не к лицу газон,

Но корова мне помогает при нехватке зелёного цвета,

Обнажая яркость травы, которой давно не сезон.

Потому что нужны живописцу и белила, и охра, и сажа,

Не считая тех многоцветий, о которых я тут не сказал.

И если вздумаю я в стихах обойтись без пейзажа,

То буду похож на актёра, играюшего на пустой зал.

         22 октября 2011

НОЯБРЬСКИЙ ХАОС

Восстание осени против зимы:

Несчётное войско глициний!

Его полководец из облачной тьмы –

Просвет неожиданно синий.

Как меч отливает дамасским огнём

Просвет агрессивный и синий!

И что-то упрятано солнечно в нём

Над жёлтой ноябрьской пустыней...

Похожа ли осень сама на себя?

Но вдруг обнажается гравий...

...Вот так же и я, не узнавший себя

На старой слепой фотографии.

Тут все мне знакомы...

Но я, или нет?

..Мелькала зима за зимою,

Их тоже не счесть... И осенний рассвет

Шёл с листьями – с полной сумою...

Но войско глициний с нашествием дня

Толпой бело-синей скрывает меня.

Так всё-таки кто это? Я, или нет?

Похоже, что нет – не – похоже.

Костюмчик – ну да... Но осенний рассвет...

Не тот... не моя это рожа!

Невовремя в осень вломились цветы,

И вот не поймешь – ты там, или не ты?

Так в десятилетьях сплошной кутерьмы

За бешеной сменностью света и тьмы

Кружит карнавально мельканье:

Сражений и плясок, сумы и тюрьмы,

И тут уж не важно – мы, или не мы...

Цветы, фотографии, листья, умы...

Восстание осени против зимы

Не требует оправданья!

                  6 ноября 2011

      * * *

Тем, кто в чащах готических не был,

Трудно даже вообразить,

Что готика колет небо,

Чтобы совесть его пробудить...

Да? И только-то?

Ведь, едва ли –

Чтоб у неба совесть была...