Прощальный сезон - [23]

-- Ясно, - сказал Кирилл. - Только не женское это дело - с топором управляться... Или ты все сама делаешь?

Он посмотрел на нее с проникновенной вопросительностью.

-- Я как рабочая лошадь...Я тут и самая работящая... и добрая самая... - проговорила Рита сквозь зубы, вкладывая очевидный намек в тональность голоса. - Я ничего не боюсь... Не то что всякие квочки.

Кирилл позволил себе посомневаться в столь смелом утверждении - тем более что недавнее опровержение тезиса было свежо в памяти - но вслух сомнений не высказал. Если она устраивает истерику при одном подозрении, что близко муж, то это ее муж и ее дело... Пока Кирилл неуклюже тюкал топором лучину, Рита, хмельно наклоняя голову к плечу, не спеша, закурила, с удовольствием выпуская дым.

-- Я тебе чего говорила, тупая башка? - сказала она. - Я говорила тебе глаз с нее не спускать?

-- Я ее до калитки довел, - сказал Кирилл. - А в чем дело? На людей нападают? Опасно?

-- Опасно... - протянула Рита. - Некоторым... Ты что, не видишь, она совсем с приветом?

Кирилл от веселого удивления чуть не выронил топор.

-- Она тоже? - спросил он, поднимая глаза. Он еле сдерживался от того, чтобы не засмеяться. В хорошую он попал компанию!..

-- Тоже... - проговорила Рита негромко. - Это не тоже... Это совсем клиника. Лариска-то относительно дееспособная. По улицам ходит. В транспорте ездит. Письма даже президенту Российской Федерации пишет... на четырех страницах. А у этой крыша совсем набок, - она махнула рукой. - Ты думаешь, чего я ее на кухню не пускаю? Отравит к чертовой матери и не почешется! Муж ее выдумал какую-то экзему и вообще, чашку чая ей налить не дает. Она пять раз приготовит все нормально, а на шестой сыпанет туда стирального порошка. И сама не поймет, зачем. Внутренний голос подскажет. Ее муж-то вон, из дома совсем не выпускает.

Кириллу вспомнился рыболов с детьми. Теперь он был уверен, что не ошибся.

-- Тяжелый случай, - согласился он. - И чего, она с детства такая?

-- Нет, - сказала Рита, затягиваясь. - В детстве нормальная была девчонка, веселая... Мальчишки от нее с ума сходили... А когда все рухнуло... денег не было, работы не было... Она на рынок пошла торговать, к черным... а там уж не знаю - то ли обидел кто, то ли просто... на обычаи насмотрелась. С нее ж дома пылинки сдували... Муж у нее... великомученик. Вообще повезло ей, дуре, с мужиком... Все от нее терпит... как умудряется... не знаю. И зачем? Не знаю даже, живет ли с ней... Что за радость...

-- Нда... - сказал Кирилл. - Одна ты среди них нормальная, оказывается.

Он старался произнести эти слова без издевки. Кажется, получилось.

-- Одна... - подтвердила Рита. - Что делать, друзей не выбирают. Друзья - они от бога дадены.

-- А почему просто шишек не набить туда? - спросил Кирилл, отвлекаясь от темы, которая ему наскучила.

Рита презрительно усмехнулась.

-- Тундра. От шишек дым один. Кто ж шишками самовар топит...

У Кирилла перед глазами еще стояло лицо Алины, подставленное полевому ветерку. Он гадливо передернулся и с тоской подумал, как там в Москве. Может, рассосалось?..

-- Мне четыреста баксов очень нужны, - сказал он вслух. - Позарез.

Ему очень, очень сильно захотелось сбежать отсюда как можно скорее.

-- Я ж обещала, - ответила Рита, издевательски скаля зубы.

-- Я б их предпочел получить за другое, - сказал Кирилл. - Не за сдвинутых... за нормальных.

Он выразительно обвел демонстративным взглядом голубую Ритину фигуру.

-- Видали, - сказала Рита равнодушно. - За это, милый, не платят. За это, может, я сама деньги беру.

-- Много? - спросил Кирилл.

-- У тебя не хватат, - сказала Рита, стряхивая на дорожку пепел.

-- Кстати о мужьях, - заметил Кирилл как бы к слову, поднимаясь. - По-моему, я ее мужа видел неподалеку... у пруда.

Рита внезапно громко рассмеялась.

-- Ой, не могу! - сказала она. - Не выдержал, значит. Ой, дурила, дурила... Вместо того, чтобы в кои то веки нормальную бабу найти и оттянуться, он сюда поперся... Убивать надо таких кретинов, - завершила она мрачно.

-- Что, не в первый раз? - спросил Кирилл.

-- Так чего не в первый... она его здесь и подцепила. У родителей дача через две улицы. Ох, какой кретин...

Она проверила, прочно ли стоит на засыпанной сосновыми иголками земле самовар, сняла заглушку и принялась закладывать лучинки.

-- Ларк! - крикнула она в сторону дома. - Иди, мяту собирай... Спички нужны, - она обернулась к Кириллу. - Есть спички?

-- Нету.

-- Здоровый образ жизни все, сволочи, ведут... - прошипела Рита. - А ты тут загибайся как хочешь...

- Есть зажигалка, - вспомнил Кирилл, но она принесла из дома спички и клочок бумаги на растопку. Он убедился, что это очередной факс.

-- У чая будет вкус мяты и термобумаги, - прокомментировал он.

-- На, - сказала Рита раздраженно. - Сам зажигай, умник.

Кирилл занялся разведением огня. Водрузив на место трубу, он обернулся и увидел, что Рита старательно вертит пальцами горящий кусок бумаги, добиваясь, чтобы от несчастного клочка не осталось ничего, кроме пепла.

-- Нда, - сказал он себе под влиянием очередного приступа тяги к людям. - Кстати, телевизор тут есть?