Прощальная весна - [21]

– Нет, Акулыч. Речь о другом убитом человеке – о журналисте Алексее Лужинине.

– Вон оно как. Приятно удивил ты Акулыча. Хроменький, с тросточкой, а два дела одновременно ведешь. Видать на тебя разные недуги благотворно действуют. Только крепчаешь, птаха. Или в такой возраст вошел, што сильно поумнел? Слушай, может, тебе и третье дельце подкинуть, ась? Разгрузишь ментовку, только спасибо скажем.

– Мне бы список Алешиных телефонных звонков, Акулыч.

– Алешиных… Вон оно как. Выходит, убиенный был тебе приятелем?

– Другом, – говорю я и чувствую, что перехватывает горло.

Какими ни были наши отношения при жизни, теперь, в воспоминаниях, Алеша – самый близкий друг, и я буду думать о нем с умилением и тоской.

– Пошукаю, – недовольно и чуть ревниво буркает Акулыч. – Однако, как я разумею, ты не туда суешься. Наши ребятки точно усе звонки проверили.

– И все-таки, если тебе не трудно…

– Да ты не журись, охламон, и не стесняйся, ишо работенку подваливай. Загружай папу Акулыча по самую кепочку, пока он добрый.

– Хватит с тебя и этого.

– Жаль, – огорчается Акулыч. – А я только разохотился…

* * *

Автор

По квартирке Пироженки пробегает звонок, резвый и непоседливый, как ребенок. Сует любопытный носишко во все уголки, забирается под широкую двуспальную кровать, обнаруживая пыль и стоптанные тапочки, мимоходом гладит базарного вида пастушек и пастушков, собачек, кошечек, ангелочков и уносится сквозь закрытые окна, неслышно дзынькнув в стекле.

Пироженка – на ней любимый красный халатик, надетый поверх голого тела, – смотрит в «глазок», секунд пять медлит в нерешительности и отворяет дверь.

В небольшую прихожую, тускло освещенную матовым светильником и оклеенную обоями с белыми и алыми розами, заходит Катя. Она вся в черном – курточка, брюки, полусапожки на каблучках-шпильках.

– Удивила ты меня, Катька, – маленькие голубоватые глаза Пироженки глядят на гостью исподлобья. – Вот уж кого-кого, а тебя я ожидала увидеть в последнюю очередь.

– Хочу Алешу с тобой помянуть. Сегодня девять дней.

– Нашла компанию. Я-то тебе зачем?

– Мы с тобой не враги, Пироженка. Между прочим, подругами были. За одной партой сидели. Алеша нас и вовсе породнил.

– А из-за кого Алешку убили? Не из-за тебя ли, красавица?

– Ну, это еще не доказано. Я Завьялову с Алешей не изменяла, – жестко говорит Катя, и лицо ее бледнеет.

– Не верю!

– Как хочешь.

– Не верю! Не верю!! Не верю!!!.. – исступленно кричит Пироженка, под конец визжа и багровея. И внезапно успокаивается. – Ладно. Замнем. Лучше объясни, почему муженек тебя не прихлопнул? Алешенька в землице сырой, а ты гуляешь, веселишься. Как только тебе удается выходить сухой из воды?

– Завьялов не может без меня жить. Мне тридцать, а ему пятьдесят три. У него сын – мой ровесник.

Они проходят в зелено-коричневую кухоньку, такую опрятную, словно хозяйка ждала гостей и тщательно готовилась к их приходу. Катя достает из пакета темную, длинную с золотистой фольгой на горлышке бутылку бордо. Зардевшись от натуги, Пироженка вытаскивает штопором пробку, наливает темно-красное вино в два высоких бокала.

Катя поднимает бокал.

– За Алешеньку! Пусть земля ему будет пухом!

– Вот и нет нашего Алешки, – плачет Пироженка. – Моего и твоего… – И, всхлипнув, укоряет: – Что ж ты, подруга, слезинки не прольешь?

– Я не умею плакать, Пироженка. Так уж устроена… Вот собрались мы с тобой – две тридцатилетние бабы, у которых не удалась судьба, и прощаемся с Алешей, со своими глупыми девчачьими мечтами. Это поминки по нашим надеждам, подружка…

* * *

Королек

Сегодня я отправился в гости к Алеше, точнее, к его неприкаянной тени – если призраки умерших и впрямь бродят по оставленному ими жилищу.

Так вот, если это действительно так, то призрак Алеши еще обитает на третьем этаже пятиэтажной «брежневки». В одной из комнат двухкомнатной квартирки, внутрь которой меня наверняка не пустят. Потому что – незадолго до смерти – Алеша свою комнатенку продал.

Около восьми вечера подхожу к Алешиному дому. Вечер бледно-синий и серый. Как бы день, но чуть более темный, грустный и тихий. Небо мутное, дымчатое, с оттенком синевы. Снег по краям дорожки напоминает залежалый дырчатый сыр, только не желтый, а серовато-белый.

Подъезд обдает меня теплом и запахами человеческого жилья.

Поднимаюсь по щербатым ступеням, нажимаю кнопку дверного звонка.

Отворяет парень, такой длинный, что его глаза светятся из-под потолка. На нем коротковатая тельняшка, обнажающая пупок, и спортивные штаны. И в моей черепушке внезапно пролетает несуразная мысль, что такому верзиле не следует жить в квартирке со стандартно низеньким потолком и крошечной кухонькой. Непорядок это.

– Вы к кому? – чугунным армейским голосом спрашивает парень.

И возникает ощущение, что если – не дай бог! – ему не понравится мой ответ, немедля начнет отхаживать меня здоровенными ножищами, обутыми в клетчатые шлепанцы.

Как можно корректнее объясняю причину своего появления.

– Не понял, – удивляется парень, – мы тут причем? Этот пацан комнату продал и свалил. Какие к нам вопросы?

– А мебель он вам оставил?

– На кой нам его барахло? – парень брезгливо кривит губы. – Мы сразу условие поставили: комната должна быть абсолютно пустой. И точка. Он это условие четко выполнил. Даже пол помыл. Так что все прошло как по маслу: караул сдал – караул принял. Я ему предложил: «Давай дерябнем. Вроде как событие. У меня теперь комната, у тебя – бабки». Он отказался. Интеллигент.