Происшествие - [53]

— Стараемся. За план строго спрашивают.

Ведерников пошмыгал носом, опять что-то поискал на столе.

— Так-так… И все же как получилось, что второй сорт по цене первого продавали?

— Я же объяснил вам — ошибся…

— А почему деньги не через кассу получали, а прямо продавец брал? Не положено ведь, раз кассы исправны и кассиры на месте?

— Я специально так распорядился. Чтоб покупатели два раза в очереди не стояли. В магазине жарко и душно. А продавцы у нас опытные.

— Ясненько… Теперь все ясненько. А не объясните ли вы мне такую штуку. Накладные почти все на второй сорт, а покупатели утверждают, что в вашем магазине птица бывает только первого сорта.

— Но это неправда! То, что кто-то зашел в магазин, когда продавались куры первого сорта, вовсе не значит, что в другое время не было второго!

— Дом, где помещается ваш гастроном, большой, его жильцы каждый день в нем покупки делают. Но они утверждают, что никому не доводилось видеть на прилавках кур, уток, индеек второго сорта.

Полькин пожал плечами.

— Не могу знать, почему это они не видели. — Спина у Полькина давно взмокла. Ему хотелось распустить галстук и расстегнуть ворот рубахи.

— И последний вопрос. — Ведерников добродушно поглядел на Полькина, помаргивая светлыми ресничками. — Допустим, вы ошиблись, плохо разглядели, что написано в накладной. Но почему тогда на некоторых тушках кур оказалось клеймо, где сказано, что это первый сорт?

— Понятия не имею. Может быть, на складе спутали…

— Не могут на складе спутать. И это вы не хуже моего знаете. Первый и второй сорт держат в разных помещениях.

— Не знаю, как это получилось. — Полькин изо всех сил старался держаться спокойно. В торговле он работал много лет, имел большой опыт и понимал, что дела его обстоят неважно. «Не знаю» — не очень убедительный аргумент против документа.

— Придется взять с вас подписку о невыезде, — сообщил Ведерников. — Будем разбираться.

Полькин взял ручку, расписался, подумав, что клетка захлопывается.

Он вышел на залитую солнцем улицу, заполненную разноцветной шумной толпой отдыхающих, сел в накалившиеся на солнце «Жигули», открыл окно. Руки у него тряслись, он никак не мог включить зажигание, ему ужасно захотелось напиться. Но делать этого было нельзя. Надо было ехать на работу, делать вид, что все идет нормально. «Нет, — думал Полькин, — не может быть, чтоб я не выпутался. Выпутаюсь. Трусы погибают первыми». Эту фразу он где-то вычитал, и она ему крепко запомнилась. Однако снять стресс ему, как он полагал, было необходимо. И, зайдя в свой кабинет, он позвонил Нате.

— После работы приеду, — сказал он.

— Я буду ждать, — проворковала в ответ Ната.

Полькин собирался быть у нее через два дня, и то, что он пообещал приехать сегодня, Ната восприняла как факт положительный в их отношениях. «Значит, соскучился», — радостно подумала она.

Конечно, Полькин не собирался рассказывать Нате о своих неприятностях. По ее понятиям, он занимал большую должность, и она смотрела на него снизу вверх, хотя они были примерно одного роста. Ей и в голову не приходило, что на свою зарплату он никак не мог приобрести «Жигули», покупать дорогие костюмы, а шампанское и коньяк завозить к ней домой сразу ящиками. Все это складывалось из копеек, на которые обсчитывали, обманывали в руководимом им гастрономе покупателей. И, кстати, ее копейки и грошики тоже были в его «Жигулях», костюмах и, может быть, во французских духах, которые он часто дарил Нате.

Когда Полькин приехал вечером к Нате, он увидел накрытый белой скатертью стол, украшенный цветами. Стояли хрустальные бокалы, бутылки с красивыми наклейками, вазы с фруктами. Не снимая пиджака, он присел на стул, налил полный фужер коньяку и залпом выпил.

— Ты что? — испуганно спросила Ната.

— Ничего, — он слегка улыбнулся, чувствуя, как спадает напряжение. — Ничего, Натка, прорастем.

Он притянул ее к себе, посадил на колени.

Жена Постникова после гибели дочери не могла находиться в доме, где все напоминало о Маше. Вернувшись из Москвы с похорон, она через несколько дней уехала на Украину к родителям. Постников остался один, и, пожалуй, так оказалось даже лучше. Слышать рыдания жены было невыносимо. Хотя Постников видел дочь мертвой, ему все время казалось, что произошла какая-то ошибка, вот откроется дверь и войдет Маша, улыбаясь своей чуть застенчивой, прелестной улыбкой. Порой ему казалось, что он слышит ее голос…

Возвращаясь домой в пустую квартиру, он часами сидел за письменным столом и смотрел на стоявший там портрет дочери.

Постников не помнил родителей, они погибли в войну, когда он был совсем маленьким. Вырос он в детском доме, знал нужду, одиночество и поэтому стремился сделать все, чтоб девочки не касались ни лишения, ни обиды. Она, Маша, была, пожалуй, главным смыслом его жизни. Конечно, он любил жену, с увлечением работал, ему нравилось дело, которым он занимался. Но когда он думал о будущем, мечтал о чем-то, основное место в его мыслях занимала все-таки дочь.

Позвонил телефон. Постников снял трубку. Это был Полькин, по голосу Иван Иванович понял, что он пьян.

— Иван, — спросил Полькин. — Ну, что будет-то?