Приключения Златовласки в Венеции - [2]

— Это ты! Наконец-то я тебя нашел!

От неожиданности девушка вскочила, клетчатый шерстяной берет упал с ее головы, и копна рыжих кудряшек рассыпалась по плечами синего форменного пиджака.

Лицо мужчины ожило, взгляд стал осознаннее, он обвел глазами комнату и, вновь остановившись на девушке, зашептал одними губами:

— Златовласка, как же долго я тебя искал!

— Ты… ты с ним знакома? — Темные брови Натальи взлетели вверх, к гладко зачесанным волосам.

На растерянном личике дочери выступил яркий румянец.

— Н-н-е-ет, — испуганно протянула она. — Может, он бредит?

С трудом приподнявшись на локте, незнакомец вновь потянулся к Насте. Атласное одеяло соскользнуло на пол, обнажив стройное, красивое тело, все в ссадинах и синяках. Он покачал головой:

— Я знал, что найду тебя, — упрямо повторил молодой человек и, глядя ясными глазами на Наталью, из последних сил выдохнул: —…И вас я помню, вы… вы подобрали меня на улице…

— Как загадочно! Просто из серии ужастиков! — прошептала незаметно вошедшая Дорис. Представившись Наталье, она погрозила Насте и с укором доложила: — Теперь я понимаю, почему она в колледже ни на кого не обращала внимания! Он же просто Аполлон!

— Как вас зовут? — Спохватившись, Наталья подошла к больному ближе. — При вас не было никаких документов.

Но незнакомец уже устало откинулся на подушку и вновь закрыл глаза.

— Девочки, где же вы застряли? Я уже распаковала чемоданы! — ворвавшись, Алена оборвала себя на полуслове. Уставившись на лежавшего в постели, девушка пробормотала: — Игорь Саврасов! Откуда он у вас? Он что, болен?

— Ты знаешь его? — хором спросили мать и дочь.

— Конечно, он художник, знакомый моего мужа, — ответила Алена и небрежно добавила: — Он расписывал стены нашего особняка под Москвой.

— Он художник?! Постой, постой. — Наталья озадаченно перевела взгляд на дочь. — Настя, значит, ты все-таки знакома с ним?

— Да нет же, с чего ты взяла? Я вижу его первый раз в жизни!

Наталья решительно тряхнула головой и выдавила из себя мучивший ее все это время вопрос:

— Анастасия, скажи мне, ты позировала ему?

— Я?.. — Прекрасные глаза девушки метнула молнии. — Что ты такое говоришь? Разве я когда-нибудь обманывала тебя? Я правда вижу его первый раз в жизни!

— Но почему тогда картина с твоим изображением, — Наталья как бы размышляла вслух, — под названием «Златовласка» — он ведь, кажется, так тебя назвал, — висит здесь, в Венеции, на Биеннале?! — Никогда не повышавшая голоса на дочь, женщина неожиданно сорвалась: В обнаженном виде!

Настя, ничего не понимая, переводила взгляд с матери на незнакомого молодого человека.

— И фамилия художника… — Наталья медлила, до конца не веря своей догадке. Она еще раз посмотрела на красивого юношу, которого приютила у себя в доме, на растерянных девушек, в оцепенении стоявших у его кровати, на рассерженное, но прекрасное лицо дочери и… вынесла окончательный приговор: — Игорь Саврасов!

— Этого не может быть, — прошептала Анастасия.

1

Несмотря на яркое солнце, искрами переливающееся на снегу, дул ледяной ветер, и картины, которые помещались под навес так называемого вернисажа на Крымском валу, припорашивало снегом.

— Давай выпьем, иначе в сосульки превратимся. — К Игорю подошел черноглазый Тенгиз с бутылкой вина в руке. — Родственники из Грузии прислали.

— Водки бы, — произнес Игорь, глядя на заиндевевшую бутылку и поеживаясь.

— Чем богаты, — насмешливо ответил Тенгиз, пытаясь извлечь из горлышка пробку.

— Подожди минутку. — Игорь показал на группу необычных посетителей, направляющихся прямо к ним по дорожке, вытоптанной среди сугробов. Молодая женщина в белой до пят норковой шубке, двое мужчин в теплых кашемировых пальто. Завершала процессию светловолосая девушка в твидовой коротенькой накидке, без головного убора. На нее было даже холодно смотреть: накидка едва доходила до колен, которые, как два яблока, алели под прозрачными колготками, высокие ботиночки тонкими кожаными подошвами скользили по укатанному льду дорожки.

Они на мгновение задержали взгляд на работах Игоря, затем деловито прошествовали вперед, обошли всех торгующих картинами художников и, вернувшись к закутку, где стоял Игорь, о чем-то заговорили по-французски.

— Что желаете, мадам? — проворный Тенгиз подскочил к даме в белой шубке. — Могу предложить восточные мотивы. — Он показал на свои акварели, написанные в оригинальной манере, которые действительно были достойны внимания. Тенгиз был на этой выставке-продаже завсегдатаем и носом чуял «нужных людей».

Но французы, развернувшись, уставились на картины Игоря.

— Не упусти их, — шепнул Тенгиз другу, — это настоящие покупатели!

Игорь не умел торговать и торговаться, а тем более кого-то уговаривать. Он умел писать. Точнее, он не мог не писать. Поэтому его маленькая мастерская, расположенная почти на чердаке старой пятиэтажки, была переполнена картинами. Директриса жэка, где он много лет снимал свою мастерскую, сейчас взялась ломить с него за это помещение по-черному. Вчера от нее поступило последнее предупреждение: «За неуплату — на улицу!» Игорь страшно расстроился. Куда эвакуировать все картины, знал только один Бог.