Причина жизни - [33]

Он почти бежал. Ага, вот она! Сюда. Так, вот подворотня, из которой они вышли тогда, а вот и длинный грязный переулок. Все было почти как тогда. Тот же грязный двор, чахлые кустики, их он тогда не заметил, деревянная скамья под высоченным тополем. Он вошел в подъезд, быстро поднялся на второй этаж. Дверь в квартиру была приоткрыта. Он постоял с минуту, разглядывая вывороченный замок. Дверь открывали либо пинком, либо наваливались телами с разбега. Нехорошее предчувствие шевельнулось в нем, он вошел в темный коридор, ощупью пробрался вперед. Сердце упало: дверь в комнату Белки тоже была выломана. В комнате пусто, одинокий стул с отломанной ножкой валялся в углу. На полу — толстый слой пыли. Комнату покинули давно, очень давно. На выщербленном дощатом полу темнело пятно. Он подошел, оставляя следы, присел на корточки. Кровь. Бурая запекшаяся кровь. Он представил, что здесь произошло: группа захвата ворвалась в квартиру, вынесла дверь в комнату, кто-то попытался оказать сопротивление, и его застрелили. Остальным надели наручники и вывели во двор, затолкали в крытый грузовик и увезли. Гоша неотрывно смотрел на пятно и думал о том, что, может быть, еще можно что-нибудь сделать, кого-нибудь спасти, куда-то бежать, стрелять, вызволять Белку из тюрьмы. Нет. Слой пыли на полу говорит о том, что сюда никто не заходил очень давно. Бежать куда-либо бесполезно. Их уже расстреляли. Их уже нет в этом паршивом городе. Гоша почувствовал холод и пустоту в душе, встал, вышел в коридор.

— Эй, — позвал он, — есть тут кто-нибудь?

Никто не отозвался. Гоша побродил по квартире, вышел на кухню. Заброшенная газовая плита, облупленные шкафчики, чугунная раковина, столы, покрытые изрезанной клеенкой, и тот же слой пыли. Квартира пуста, в ней давно никто не живет, никто не отзовется, никто не расскажет, что здесь произошло.

Гоша вышел во двор, присел на скамью. Закурить бы. Он не курил уже восемь лет, бросил, как только вернулся из армии, а сейчас закурил бы. Он порылся в карманах Китова пиджака. Пусто. Прислонился к тополю, закрыл глаза. Белка ушла навсегда. Он сжал кулаки, с силой стукнул по скамье. Из подъезда вышел мужчина с отвислым животом, покосился на него.

— Эй, постойте! — Гоша вскочил, подошел. — Вы в этом доме живете?

Мужчина кивнул, недоброжелательно глядя на него.

— Вы давно здесь живете?

Мужчина разлепил толстые губы, буркнул:

— Полгода.

— А десятая квартира… про жильцов что-нибудь знаете?

Мужчина покачал головой, сказал:

— Я когда въехал сюда, она стояла пустая.

Он повернулся и пошел. Гоша остолбенело смотрел вслед. Вот как. Если не врет, значит, минимум полгода прошло с тех пор, как Белку и Кита увели.

Гоша снова сел на скамью, уныло посмотрел вокруг. Полгода. Не может быть! Он врет! Но зачем? И что теперь делать?

Подул ветер, зашевелил разбросанные бумаги. Делать здесь было больше нечего. Гоша встал, побрел к выходу.

Улицы заполнялись пешеходами, на дороге разъезжали автомобили. Проехал роскошный белый «Понтиак» с откидным верхом, за рулем сидела красивая надменная блондинка в темных очках. Солнце светило прямо в глаза. Гоша шел, заложив руки в карманы, пистолеты постукивали по груди. Огромные тополя, насаженные по краю тротуара, одевались пухом. Пух уже кружился в воздухе, собирался на земле в белые лужицы. Гоша вдруг подумал, что в прошлый раз он был в Городе летом, когда пух уже сдуло ветром и смыло дождем. Если с тех пор прошло полгода, то сейчас должна быть зима. Он покачал головой. Странный город, странные люди, странная погода.

Он вышел на площадь с клумбой, постоял, оглядывая обступающие площадь дома. Один из домов, помпезный, вычурный, облепленный балконами, которые подпирали гипсовые атланты с раздутыми мускулами и пустыми глазницами, привлек его внимание. У парадной двери на стене висела вывеска, это было явно административное здание, издалека Гоша не мог разобрать, что написано на вывеске, видел только, что по зеркальному фону шли пять золотых букв. «Мэрия!» — догадался он и пошел к зданию, еще не зная, зачем. Это действительно была мэрия. Он решительно толкнул тяжелую дубовую дверь, вошел в прохладный холл, освещенный неоновыми лампами, уставленный кадками с растениями. Ему навстречу из-за стола поднялся молоденький милиционер.

— Вы куда, молодой человек?

— К мэру. Он ждет меня.

— Ваша фамилия?

— Передайте просто — Георгий.

— Подождите минуточку, — недоверчиво сказал милиционер. — Я созвонюсь.

Гоша сложил руки на груди и смотрел, как он звонит куда-то, говорит с кем-то, как с лица его исчезает недоверчивость.

— Проходите, — сказал он. — Третий этаж. Гоша поднялся по каменной лестнице, устланной мягкой дорожкой, прошел по коридору, толкнул дверь с табличкой «Мэр». За столом сидела миловидная секретарша, улыбнулась приветливо.

— Проходите, Георгий, — сказала она. — Мэр ждет вас.

Гоша вошел в гигантский кабинет. Мэр шел навстречу.

— Здравствуйте, господин Ермаков, — сказал Гоша.

— Здравствуйте, господин Георгий, — ответил Ермаков, улыбаясь. — Я знал, что вы придете.

— Ничего вы не знали, — хмуро ответил Гоша, садясь на стул.

— Возможно, — согласился Ермаков, выдвигая стул для себя. — Не знал, но предполагал. Итак, чего вы хотите от меня?