Полиция реальности - [53]

Он помялся, и назначил встречу у Стаса, утром следующего дня. Я спросил его:

— А зачем? О серьезных вещах говорить хотел. Не надо его в это вмешивать?

На что, получил ответ:

— Он вмешан в это с тех пор, как первый раз выпил Тоника.

— Я все равно не понимаю. Какой смысл?

— Поймешь.

Короткий получился разговор. Я отложил телефон, и пододвинул к себе ноутбук. Зашел на форум, где не был с момента разговора с Сойером. Соответственно, непрочитанных сообщений была уйма. Конечно же, в основном от него. «Клок. Я обсудить хотел, твою поездку. Я все-таки не понимаю!». «Напиши как будешь». «Да где же ты, мудила!!!!11». А далее, в сообщениях повышался градус мата. По иронии, как раз таки сейчас, Сойера и не было онлайн. Я написал ему, что скоро зайду. Жалко, что по тексту нельзя передавать тон, иначе как смайликами. Настроение, почему-то, было наполнено градусом игривости.

Поэтому, я снова встал, и выглянул в окно. Время было, часов пять, может немножко больше. Я смотрел из окна, и не обращал внимания на обыденный вид. О нет. Не знаю, как это можно описать, но словно бы уши мои стали радарами, и достаточно загадочное, шестое чувство, заработало во всю ширь, фиксируя все уже не на сотню метров, как раньше.

Город — полон глаз и загадок. И я вижу их, понимаю их. Даже с закрытыми глазами, я многое могу рассказать.

Кожей на кончиках пальцев я опять чувствую, как слизывает грязь в канализации, вечно голодный Аканаме. Иногда, кстати говоря, он может закусить и крысой, если та попадется под огромный, мясистый язык.

Несколько кошек, в подвале многоэтажки, доедают нечто, что проще всего назвать призраком. Кошка — единственное животное, которое может питаться этими существами.

Человек, похожий на Учетчика, стоит на тротуаре загородной трассы. Это значит, что скоро там будет авария. Человек подойдет к погибшим, и закроет каждому глаза. Потому что, глаза погибшего в аварии — должны быть закрытыми. И кому-то, надо их закрывать.

В некоторых общественных уборных, пищат особые цифры. Они странные. Они привлекают взгляд любого человека, зашедшего позаседать на белом троне. Но мало кому придет в голову собрать их все. А что происходит с теми, кто догадывается?

Очередной пьяный бомж, по великой случайности, заимел ручку, и блокнот. Когда он проснется, то вполне возможно, что в его блокноте будет нечто, что поможет ему изменить свою жизнь. Если, конечно, он вообще проснется. Немногим пьяным людям так везет. Еще более немногие могут догадаться, что делать с таким подарком судьбы.

Город — живет этими существами, как мы живем нашей кровью. Это его внутренние жидкости. Его воздух. Точно так же, как и мы. Я открываю глаза. Гусиная кожа, полностью покрывает мое тело. Но, это такое великолепное, такое совершенное ощущение. Чувствовать пульс города. Настоящий пульс. Не создаваемый людьми.

Закрываю окно. Звуков сразу становится меньше. Есть желание подремать, но сразу же вспоминается серое ничто — и желание пропадает. Чтобы занять себя, я снова выхожу на форум, узнать ответил ли Сойер. Ответа нет, однако, делать мне нечего, свободного времени полно, а значит, можно просто поиграть.

Сервер изменился. Банд стало больше, соответственно, поездить по городу просто так, уже не получится, уж тем более с моим-то старым, непрокачанным персонажем. Хорошо, что хоть основная база осталась неизменной. Я написал в командный чат:

— Народ, привет. Чем маетесь?

И не менее десяти человек, ответили мне. В основном, люди игравшие со мной еще полгода назад. Как это ни странно, меня еще помнили.

— Сойер истерил недавно. — сказал мне смутно знакомый Darth Hippy — Говорил, будто ты собираешься к нему ехать — а когда, и на сколько, непонятно. Да и вообще, развел какие-то шпионские страсти.

— Постебать его решил. — ответил я — Слишком скучно, просто так писать. А так, он себе наверное все мозги продолбал уже.

— Ох лол, можно сказать, ты его затралил.

— Да, можно и так сказать.

За нашу команду заходит персонаж с ником Diver. Я не сразу заметил его, но как только он бросился мне в глаза, я не преминул написать:

— Эй, который Дайвер. Глубина-глубина, я не твой?

После минуты перерыва, и появлением Дайвера в статистике умерших, ответ таки пришел:

— Ага. Глубина, глубина, не пошла бы ты блин, на. У этих фермеров пинг по головно, от ста двадцати и выше. Хрен попадешь.

— На форуме мануал есть, как по пингу стрелять. — какая-то добрая душа, помогает новичку — Покури, поможет.

Но это все, вопросы игровые. Как это не странно, но большинство старых игроков, заходило в игру не столько чтобы поиграть, сколько чтобы пообщаться. На базе, в самой глубокой, недоступной даже мощным ракетам комнате, собрались несколько людей, активно засиравших специальный чатец, названный админом, с присущим ему чувством юмора: /nostalg/. Я прошел в комнатушку, и закрыл остальные чаты, чтобы тоже, влиться в общение.

Незнакомый мне Cancer_Lord, написал:

— Ну что, Клоця, — такая транслитерация ника ClockWork, раньше частенько меня бесила. А потом привык — Рассказывай, чего так долго не заходил. Мы уж подумали, что ты в ферму перешел, под другим ником.