Полиция реальности - [55]

— Я слабо представляю, чем могу тебе помочь, Николай.

Фразу эту, Родион произнес тоном несколько ленивым. Как погруженный в мысли человек. Я буквально слышал, как искрят его мозги. Он обдумывал то, чего не мог понять. И это вызывало у него вполне очевидные затыки.

— Я спрошу, возможно ли что-то подобное твоему, после применения ан-амнезиака. Отвечу как только смогу.

— Ан-амнезиака? Что такое?

— Стас, не лезь. Это то, чего тебе не стоит знать.

Хозяин квартиры сдержался, но взгляд его, брошенный на меня, был очень красноречив. Родион же, внезапно посмотрел мне в глаза, и спросил:

— Это все, что ты хотел рассказать?

Крайне опрометчивая выходка, по моему мнению. Выглядело это, как сцена из дешевого шпионского фильма, категории Б. Не хватало только типичного громкого: «та-дааааааам!».

— Скоро собираюсь ехать в Петербург, к другу. Отдохну. — я чуть повысил голос — Приду в себя.

Глупым было скрывать, такой очевидный факт, как намерения уехать из города. Глупым было, даже пытаться «незаметно» сообщить об этом Сойеру. Мне ли не знать, как много в городе глаз. Тот же Учетчик, кто знает, что взбредет ему в голову?

— Надолго едешь?

— Недели на две. Может быть меньше.

— Мало. Питер — красивый город.

— Да. Я знаю.

Стас отошел на кухню. Вернулся оттуда, и сказал, что чайник закипел. Родион засобирался, отговариваясь делами. Он спросил меня:

— Коля, нам не по пути?

На что я ответил, что в принципе никуда не спешу. Родион все с той же холодность и отстраненностью кивнул, будучи словно бы готовым, к такому ответу. После чего, ушел. Я смотрел в окно, за тем, как его машина отъезжает от дома.

— Он пришел к тебе раньше. — это я сказал уже сидя за столом. Чай остывал в чашке. Стас сидел в том кресле, в котором раньше сидел Родион. — Зачем?

— Спрашивал, не нужно ли мне чего, всякое, например оружие. Или Тоник.

— И что ты?

Стас облизал губы. Смотрелось это противно. Язык, показался мне гнилым, мокрым куском тряпки. Захотелось прикрыть ноздри, чтобы не учуять воображаемое зловоние.

— Отказался. Мне и так неплохо живется.

Он опять облизал губы. Это опять неприятно смотрелось. Но, все же, от меня слегка отхлынуло. Я даже смог глотнуть чая. Все такого же, недешевой марки, наверное.

— Ты молодец. — сказал я Стасу — Хорошо что отказался.

— А в чем дело? Что не так?

Мне захотелось ответить банальщиной. Типа: «Лучше тебе этого не знать», но как я мог такое сказать? С другой стороны, выдать всю правду — тоже не вариант.

— Просто, мне кажется, что Родион связан с очень плохими людьми…. Я сам, сейчас почти не имею с ним дел…. И тебе не советую.

Наверное, мой собеседник заподозрил душок вранья. Но я не собирался говорить что-то еще, по этой теме. А Стас, не делал попыток особо выспрашивать. Он тоже пил чай, с печеньем, вприкуску, кивая в такт каким-то своим мыслям.

— Серое ничто…. - сказал он, весьма неожиданно притом — И ты от него бежишь. Что бы это значило?

— Я сам не знаю. Это плохие сны.

— Просто, знаешь, бежать — это распространенная тема. Каждый из нас от чего-то бежит.

Я потихоньку завтракал, а Стас, тем временем, продолжал.

— Каждый из нас от чего-то бежит. Или к чему-то. Ты не видел, к чему ты бежишь, в этом своем сне?

— Не. — я думал не меньше минуты — Не приглядывался.

— А ты приглядись. Может, это что-то значит?

— Знаешь, я не стал бы пытаться толковать этот сон. — подумав, добавил — Я согласен, каждый от чего-то бежит. Но, каждому порой, снится чушь.

В ответ, Стас пожал плечами, обмакнув печенье в чай. И не было никого, кто бы меня опроверг, цитируя известного музыканта.

Мы говорили еще. Ленивый, пустой такой разговор получился. Нас ничто не связывало, по сути. Я так до конца не понял, что мне хотел сказать Родион, своей выходкой, этой бесцеремонной попыткой, дернуть Стаса за поводок из прошлых событий. В любом случае, хорошо, что у него ничего не вышло.

Проведя в гостях, аж целых два часа — сам не понимаю как так вышло, я вышел из подъезда, часов в десять утра. В то время, когда солнце уже сияет, но духоты еще нет. Хотя, всю приятность времени портили люди. Я опять чувствовал себя, как в каком-нибудь фильме, в маленьком промежутке между кучей лазерных лучей.

Ноги сами понесли меня в петляния по улицам. Я тихонечко шел, думая, пожалуй о том, что было бы неплохо как-нибудь купить плейер. Одно из тех, «было бы неплохо», которые почти никогда не обращаются в реальность. Несмотря на то, что обычно я тщательно смотрю куда гляжу, в тот раз, мысли были заняты всякими маловажными раздумьями.

Поэтому, меня слегка ошеломило столкновение:

— О, Коля, привет! — какой-то, малознакомый парень, с параллельной группы. Мы с ним, вроде бы общались, на совмещенных парах. Так, всякие задротские, игровые дела.

— Да, привет. — первое же возникшее желание, отодвинуть его и уйти. Стало еще неуютнее чем было.

— Давно тебя не видел, ты вообще как?

— Учеба, что еще. Работа иногда.

— Сильно долбают?

— Не так что бы очень. — в этот момент, я хотел уже попрощаться и уйти, но он затараторил, словно пытаясь меня задержать.

— А где работаешь? Как вообще, сколько платят?

— Фрилансер. — строка воображаемого мной «уютометра», ушла в минус. Выбила дно, и пробивалась к ядру Земли. — Платят когда как.