По любви - [39]

Маринка торжествующе улыбнулась и пошла на работу. Она сделала своё дело.

* * *

Через два дня после этого Алексей сдавал прочитанные книги в клубную библиотеку. На этот раз взял почитать на две недельки четырёхтомник Хемингуэя. Спускаясь со второго этажа по широкой мраморной лестнице, встретил на лестнице Сашку Бойцова, клубного художника. Тот ещё вёл в клубе на полставки фотокружок.

– Лёха, слыхал новость? Анжелка отравилась.

– Как?!

– Как-как… Насмерть. Наглухо. Таблеток наглоталась. «Скорая» не довезла до больницы…

– Да ладно врать! Я только позавчера вечером с ней разговаривал…

– Подойди к дому. Сам посмотри. Если мне не веришь. Её привезли уже.

Перед подъездом толкались соседи, одноклассники, какие-то старушки. Алексей протолкнулся к подъезду и увидел перед отворённой дверью в квартиру красную крышку гроба с чёрными лентами и крестом. Прошёл в коридор. Затем в комнату.

И увидел её.

Она лежала в гробу, накрытая по пояс какой-то белой материей, сложив свои тонкие пальцы, с каким-то торжественным и величественным спокойствием на лице. Это спокойствие, с тонкими дужками подведённых бровей, темнеющими впадинками закрытых глаз и заострившимся носом, поразили Алексея. Была в этом во всем какая-то дикая несправедливость. Тупая безысходность. Жалкая неотвратимость.

Вся эта пустота, нелепость, глупость, пришедшая в дом вместе со смертью шестнадцатилетней Анжелики, шептала устами смущённых произошедшим людей: как это могло случиться? зачем? почему?

Оказалось, сразу после уроков она прибежала домой. Забросила портфель. Набрала бабушкиных таблеток. Насыпала в горсти. И глотала, запивая водой и слезами. Спустя какое-то время пришла к ней Оля. Она ещё на уроках заметила, что с подружкой что-то не так. В ответ на требовательный и долгий звонок Анжелика нашла в себе силы открыть дверь. А когда Оля вошла, упала в коридоре без сознания. Подняли соседей. Бросились вызывать «Скорую». Пока приехала «Скорая», пока выясняли, что да как, юное сердце перестало биться.

Через два часа у родной школы похоронная процессия приостановилась. Гроб поставили на табуреточки прямо на дороге напротив. В руках классного руководителя Ирины Алексеевны зазвенел для Анжелики последний звонок.

На кладбище, прощаясь с ней, Алексей поцеловал Анжелику в первый и последний раз.

* * *

– Да, помню, я тогда надрался на поминках и пошёл спать к Анжелике на могилку, – подытожил воспоминания Понырева Роман Ветров. – Меня Маринка, дочь кладбищенского директора, оттуда утащила. Мы с ней наутро потом тоже побухали хорошо. И Зюзя с нами. Плакал, скотина. Винился. Он потом в Чечне погиб. А Маринка спилась. И куда-то пропала. Да и вообще… Сколько лет прошло. Забылось всё как-то. Я тебе, Лёх, таких историй знаешь сколько могу порассказать? Уши завянут! Вон за дорогой вторую территорию кладбища открыли – сколько народу помирает. Успевай хоронить.

– Давай лучше выпьем. По последней.

– По крайней! Не каркай, чёрт!

Налили. Выпили. Закусили «крайним» огурчиком.

– Это сколько же лет назад-то было?

– Да почти тридцать.

– А мы всё живём. Уже почти три Анжелкиных жизни прошло.

– И водку пьём.

– Помянуть надо.

Понырев поднялся. Подошёл к памятнику, на боку которого в одном месте, словно слеза, застыла капля бесцветного лака.

– Мне, Рома, иногда кажется, что она знает про нас. Они чувствуют. И Анжелика. И Шкабарёнок. И родители наши. Я знаешь чего подумал? Может, она ждёт меня на своей планете. Там. Где-то далеко-далеко. За самыми дальними звёздами.

– Ты чё, Лёх, замутился уже совсем? Какую-то хрень лепишь. Тебе пить нельзя.

– Да я не пьяный…

Уходили от её могилки, пошатываясь. На прощанье Понырев, прищурив глаз, посмотрел на памятник. Его провожала улыбка вечно молодой прекрасной девушки, так и не ставшей счастливой на земле.

Эта девушка провожала взглядом двух шатающихся между крашеными оградами поддатых мужиков. Видно, так уж устроен мир, так рассудил Господь, что у каждого человека на земле своя жизнь, своя единственная и неповторимая судьба.

Товарищеский ужин

Андрею Дмитриевичу Широкову

Летом Павлушка просыпался рано. Протерев кулачонками слипшиеся со сна глазки, по запаху, стелющемуся в избе от только что закуренной бабушкиной папиросы, выбегал до ветру за двор.

Он и сейчас побежал туда, поддерживая шорты, чтобы поскорее их там спустить и справить малую нужду, как вдруг увидел копошащегося в компостной куче деда Прохора. Дед Прохор, давнишний пенсионер, бывалый пожарный и заядлый рыбак, любил рыться у них за двором в поисках навозных червей.

– Хороши у Катюшки черви! – говорил он часто, топая мимо сарая в валенках с галошами, которые носил, не снимая ни зимой, ни летом. Сказал и сейчас, да так, чтобы бабушка Катя слышала его льстивую речь и не заругалась, если что. – Откуда вы их только берёте? Красные. Шустрые. Под самый клёв.

Бабушка Катя откладывала мотыгу. Закуривала потухшую «беломорину» и с доброй улыбкой отвечала:

– Сами приползают. Им тут намазано. Вишь, какая у меня артиллерия? Только успевай, снаряды подноси!

При этих словах бабушки Кати на террасе послышалась россыпь шлёпающих шагов, и за двором на тропинке показался босой и голозадый Колька, младший брат Павлушки, а затем и тут же заревевшая сиреной мелкая Танька. Выбегала она из дома всегда уверенно, без оглядки. А покапризничать ей с утра – привычное девчачье дело.