Парикмахерия - [30]

Как доски делать — я знаю, делал. Лесопилка, циркулярка, врубил электромотор…. От полузабытых слов «мотор электрический» захотелось плакать. Электромоторов здесь нет и не предвидеться. Я могу визгом изойти, могу самого себя наизнанку вывернуть…. Сдохнуть, пупок надрывая…

Вот уж никогда не думал, что буду «рыдать и плакать» по мотору электрическому трёхфазному. «Трёхфазный»… Какое прекрасное слово! А ещё «ротор», «статор»…

«Ротор заклинило не в проворот.

Ротор не крутится… мать его так»

А «обмотка» — совсем не то, чем ноги заматывают, прежде чем в лапти сунуть. А рубильник — вовсе не мужик с топором. А ещё есть такие родные и прежде близкие, но ныне бесконечно далёкие слова: «фазовращение», «косинус фи», «омега те»…

Ночь, комната в общаге, все спят, завтра сдавать третью часть ТОЭ — теоретических основ электротехники. Вдруг дикий истошный крик. Вскакиваем, в панике врубаем свет. На койке бьётся один из наших. Руки сжаты на горле, лицо синеет. Первая помощь — по мордасам наотмашь и сверху всё это из графина полить. Глаза квадратные:

– Сплю. Вижу сон. Темно. Вдруг в темноте — светящаяся точка. Всё ближе. Буковка эта — омега. На концах — щупальца шевелятся. И тянутся к горлу моему. А я ей кричу: «Я тебя узнал! Ты — Омега-те!»… А она всё ближе… Хорошо, что разбудили.

«Что имеем — не храним, потерявши — плачем» — русская народная. Очень, к сожалению, верная. Плачь, Ваня, плачь. «Мы многое теряем в жизни». Плач неудержимый по току электрическому переменному.

Тоска. Беспросветность. Невозможность. Запредельность нереализуемости. Ну, ведь нельзя же так жить! И «не так» — не сделать. Не осилить. «Прости, народ русский, что поднял… да не осилил…». Верно Степан Разин перед плахой кричал. Истинно.

Мужики уловили накат моего пессимизма и приступили к утешению. По-мужски.

– Ты чего, боярыч, опечалился-закручинился? Аль зазнобушка кака вспомянулася? Аль беда кака или немочь чёрная? Аль ещё чего приключилося? А давай-ка, мил дружок Ванечка, примем кружечку зелена вина. Примем кружечку для веселия, для души от забот избавления.

Пиво здешнее — слабенькое. Я его воспринимаю исключительно как мочегонное.

«Вы за пивом? Я тоже хочу

Поменять интеллект на мочу».

И хмель от него тоже… короткодействующий. «До первого полива». А вот бражка…. С нормальной хлебной бражкой, на ржаных корках сделанной, я и в прежней жизни сталкивался. Но, честно говоря, только один раз. Поэтому как-то… пренебрёг мерами безопасности, не поопасался.

У этого продукта есть, при принятии внутрь, целый набор уникальных свойств. Пьётся легко, как чуть газированный квас. Веселит. Такое хи-хи начинается…. Нет ни жёстко фиксируемого организмом момента принятия дозы, как при потреблении крепких и особо крепких, ни, опять же автоматически отмечаемого изменения вкуса в ротовой полости, как при употреблении вина виноградного или плодово-выгодного. Или это только у наших, кто на ржаном хлебе вырос? Короче — пьётся естественно и свободно. Черпаешь кружкой и прихлёбываешь. Бесконтрольно.

Голова сохраняет ясность. А вот ноги…. Если бы они просто отказывали, а то ведь самоходность сохраняется. Примерно как ясность мышления. Ясность при непрерывном хихиканье. «Заплетык языкается». Но тоска с унынием — отодвигаются.

«На поляне у реки

Сели в лодку рыбаки.

Сеть закинули в траву

Ловят щуку и плотву

А почему на берегу?

А потому что по фигу».

Доза принятого увеличивается, и неизбывная тоска по всему индустриальному и пост-индустриальному — перестаёт терзать душу бедного попаданца. «А потому что по фигу».

…

Когда и мозгам, и ногам непрерывно смешно — утро начинается с разбора полётов. В традиционно детективно-познавательном стиле — «ну и что это было?». С постоянным рефреном: «Ох уж и чудны наши хлопцы, когда выпьют». Одно из лучших описаний — у Шаова:

«Вставай, похмельная страна, пропели петухи,

Настало время Бодуна — расплаты за грехи.

Бодун придет, как Командор, огромный, мрачный злой,

Раздавит вас, как помидор, тяжелою рукой.

Вот, солнца шар от двух бортов поднялся над землей,

И хрип, и стон из тысяч ртов слились в протяжный вой.

Мой друг, не время клясть судьбу, — Бодун стучит в твой дом.

Вставай, народ! Все на борьбу с проклятым Бодуном!».

Моё утро началось с кошмара. С чувства шахтёра, которого завалило в забое. Куски породы давят в разные места, не сдвинуться, не пошевелиться. Давление усиливается, потрескивают, шуршат остатки крепи, вздохнуть невозможно и дышать уже нечем. Разные страшные, мучительные картинки из прошлой и нынешней жизней стремительным потоком пронеслись перед моим внутренним взором. Я уже собрался забиться в беспорядочных, бессмысленных, панических судорогах, но некоторые из органов чувств успели выйти на нормальный режим восприятия, и я разобрал услышанное…

«То не досточки,

То косточки трещат»

Не мой случай. И не досточки, и не косточки. То, что я спросонок принял за шорох и треск оседающей кровли шахтного горизонта, были шорохом и треском от Николая. Он — не забой, но — трещал. «Забойно». Остатки гороха продолжали находить себе выход. В окружающую атмосферу. Давненько я так искренне не радовался этой музыке. А общее ощущение заваленности и раздавленности происходило от сильной любви и преданности моих «слуг верных». Сухан и Ивашка практически полностью накрывали меня своими телами.