Параллакс 1. Не свой респаун - [4]

Покровитель, блин, нашёлся! И, вот так начинать общение с сыном? Фургончиком с крепкими ребятами?

Я выдохнул, пытаясь успокоиться. Саня, ты свои детские обиды-то в реальность не превращай. Сам же понимаешь, что не стал бы он этого делать.

Тут у меня мелькнула мысль — неужели достали конкуренты из другого клана? Нафиг такое счастье!

Да и в «патрике», в котором я зависаю больше, чем надо бы, уже давно такого нет — там за одно подозрение в криминале могут целый клан отстранить от игры. Ходят легенды о какой-то мутной истории, после которой разработчики виртуалки вообще предпочитают больше не рисковать.

Тем более, с меня и спрашивать-то уже нечего. Сильного клана у меня больше нет.

Ну, конечно, я успел присвоить кое-что ценное из кланового хранилища, но народ в бывшем клане, по-моему, об этом даже и не знают.

— Долго молчать будем?

— Вы о чём?

— Ты мне тут маньку-то из себя не строй.

Голос спокойный, насмешливый, чуть уставший. Именно с такой интонацией в кино ломают пальцы.

Это на диване дома легко смотреть, как герои… Да чего мне этот диван в башку лезет?!

— Сними ты с него мешок, Дмитрич. Нам же его вербовать, а не колоть.

Вербовать?

Я кручу головой, пытаясь определить, где находится второй собеседник.

— Слушайте, — кое-как выдавил я, — А представиться? У меня всё-таки есть права…

Я захлопываю рот, потому что меня оборвали.

Нет, не эти два утырка. В мой мир, состоящий из просвечивающей ткани и голосов, врываются ещё звуки. И, кажется, это стоны.

Нет, не сладко-дебильные стоны моих соседей, доморощенных секс-гигантов. Сейчас я слышу крики боли, и звуки ударов чего-то тупого по чему-то мягкому… Впрочем, от криков моих озабоченных соседей это и вправду мало чем отличалось, да и шлёпались они ненамного тише.

Так, спокойно, Саня. Мучительные стоны и всхлипы слышатся не в этой комнате, они за стеной.

Ох, надеюсь, это всё же колют, а не вербуют. Я резко мотнул головой, уставившись на жёлтый свет перед собой. Надеюсь, эти уроды помнят, что меня вербовать, а не колоть?!

— Слушай, Серёга, дуй в соседний кабинет, чего-то майор сегодня разошёлся. Мне в прошлый раз хватило бумажек заполнять, когда он того беднягу поломал, который представиться требовал.

— Ладно, Дмитрич. Ты сам тут, смотри, не увлекись, как в тот раз.

Хлопнула дверь.

Я со смятыми чувствами уставился вслед источнику шума. Так, ладно, со знакомством можно и повременить… Мне совсем не хотелось испытать на себе, как этот грёбаный Дмитрич в прошлый раз увлёкся.

У меня из моего опыта общения с органами правопорядка только одна нехорошая история — это когда я подрался в вирт-клубе. Там оказался один придурок из клана конкурентов, и пошло, поехало.

Я прекрасно помнил, как мы одной толпой сидели у местного участкового. И почему-то боялись не проблем с законом, а чтоб админы в «патрике» не узнали. Вот ведь балбесы были…

Мешок вдруг слетел вверх, позволив дурацкому жёлтому свету меня ослепить.

Железный стол, весь исцарапанный и потёртый. Лежат мои мобила и ключи, с прицепленным увесистым брелком в виде геральдического щита. Ну да, больше при мне ничего и не было.

Я стиснул зубы — вот же сволочи, на телефоне экран разбили!

Лампа на столе нагло светила мне в глаза. Старая, с нитью накаливания за мутно-грязным стеклом.

Я не могу рассмотреть того, кто меня допрашивает. Его силуэт двигается за клубами дыма, вползающими табачной вонью в мой ослепительно жёлтый мир.

Дмитрич, значит?

Вроде это мужик средних лет, судя по голосу. Чуть взъерошенная причёска, на ухе торчит гарнитура. А вот лицо не разглядеть, тень за световым занавесом кажется кромешной.

На мне всё те же синие джинсы, в которых вышел из дома. Лазурная футболка на животе в каких-то пятнах, и у меня на миг ёкнуло сердце — вдруг это кровь… Как отстирывать-то буду?

Потом до меня дошло, что, скорее всего, пока я сидел в отключке, то тихо-мирно пускал слюни из-под мешка.

По столу ко мне подкатилась папочка, со звоном тормознув об ключи с мобильником. Пластиковый файл, в котором угадывались какие-то бумаги.

— Ну, так что?

Он издевается, мне чем досье листать? Руки-то скованы!

Я с тоской втянул витающий вокруг сигаретный дым, надеясь, что это чуть меня успокоит. Придётся идти на контакт:

— Что — «что»?

— Ты мне тут маньку-то!.. Исхюров выбрал?

Исхюров… Кто такой Исхюров?

Стоп. А если это не фамилия?

А если он про ту самую игру, о которой в последнее время гудят конспирологи? Да это же полный абзац!

Что за отморозки меня похитили?!

Я знаю, кто такие Исхюры. Рептилоиды с планеты Нибиру, которые прилетели выкачивать мозги…

Это по одной из версий. А по другой — лишить нас всех ресурсов. Есть ещё третья, где они ставят опыты над людьми, чтобы лишить нас желания сопротивляться.

Есть и четвёртая версия. И пятая. И шестая…

Но это же бред! Зачем ради каких-то рептилоидов меня похищать?

— Александр Маркович Умнов, я ведь не ошибся?

Я промолчал. Он продолжил.

— Двадцать пять лет. Не женат… Ну, слушай, пора бы уже, а то скоро тараканы-то в голове неуправляемые станут.

Прозвучало это так по-отечески, что сразу же взбесило. На отца похоже слово в слово. Неужели он? Неужели решил провести такую воспитательную операцию?