Палатки в степи - [28]

И вот однажды вечером Ваня Челмодеев, начальник особого отряда, остановил свой трактор возле палатки, где размешались трактористы, осмотрел оценивающим взглядом еще не вспаханный участок земли и сказал:

- Завтра кончим.

Прицепщик Дима Николаев украдкой облегченно вздохнул. Он никому не признался бы, что ему уже порядком надоело на прицепе, но от себя у него тайн не было. Нужно же было ему проситься в особый отряд! Был бы теперь давно свободен - клуб ведь уже построен. Гонял бы себе целый день на мотоцикле - купил уж когда, а еще даже не обкатал. Но разве он мог тогда знать, что это продлится так долго? И потом, работать на прицепе в самый разгар лета оказалось гораздо труднее, чем весной. Ему казалось, что только и будет дел загорать на сиденье, ухватившись рукой за баранку. Веселая работа! А на деле вышло, что он кое-чего не предусмотрел. Правда, нет грязи, как было весной, но зато прибавились новые трудности. Вот, например, счищать жесткие стебли полыни, забивающие все пространство между предплужниками и отвалами. То и дело приходится соскакивать с плуга и бежать рядом, орудуя палкой. А попробуй не уследи! Полыни вон сколько! Плуг сразу же начинает брать мельче.

А беспощадно палящее солнце! А предутренний пронизывающий ветер - его порывы заставляют зубы выбивать барабанную дробь. А пыль! Ох, эта пыль! Нигде от нее не спасешься! Она покрывает серой маской лицо, набивается в волосы, уши, глаза!

Нет, нелегко на прицепе. И хорошо, что все это завтра кончится.

Дима почистил отвалы, еще раз осмотрел плуг и потащился к палатке. Здесь потрескивал искристый костер. Возле него хлопотала черноглазая Оля.

- Еще не готово, Оленька?-спросил Дима. - Скорей бы покушать и спать. С ног валюсь… Как-никак, двадцать часов на прицепе.

В голосе его зазвучали нотки гордости.

- Скоро будет готово. Иди посиди с ребятами, я позову.

При виде Димы ребята молча подвинулись и дали ему место. Вероятно, у него был уж очень усталый вид. Он сел и привалился к стволу березы, с наслаждением вытянув гудящие ноги.

- А ты, Дима, парень крепкий. - Ваня Челмодеев одобрительно глянул на него. - С таким прицепщиком работать можно.

- Да будет тебе! - чувствуя, что вот-вот покраснеет, проворчал Дима.

Но возразил он больше по обязанности. Ему было очень приятно: Ваня - опытный тракторист, да и на похвалы не щедр.

В руках Челмодеева появился кисет, аккуратно сложенная газета. Он оторвал уголок, насыпал махорки н, ловко придерживая ее пальцами, стал сворачивать цигарку.

Дима вытащил из кармана пачку «Беломора»:

- Закури… Ленинградские.

- Ты вот лучше моего табачку попробуй. Забористый! Курите, ребята.

Кисет с бумагой пошел по рукам.

Порыв ветра принес из-за рощицы, оттуда, где начинались колхозные луга, чьи-то громкие голоса. Говорили все сразу, и поэтому ничего нельзя было разобрать.

- Опять ругаются… Это эмтээсовские ребята из Белой Речки, - пояснил Ваня. - Днем приехали на тракторе, а работать не работают. Все спорят. И чего они там не поделили?

Подошла Оля.

- Пожалуйте к столу, граждане, - шутливо кланяясь, пригласила она.

Ужин был сварен на славу. Механизаторы поели, потом попили душистого чая, заваренного с мятой. Завязался ленивый разговор о том, что у озера за солончаками уже поспел большой участок пшеницы, что на днях придется менять трактора на комбайны. Вон сколько новых самоходок прибыло в совхоз! И всё идут и идут…

Разговор постепенно затухал. Ребята позевывали, а Диму и вовсе разморило. Он то и дело клевал носом, поминутно засыпая и просыпаясь вновь.

Но тут вдали опять послышались сердитые голоса. Ваня Челмодеев не выдержал, поднялся с места.

- Надо посмотреть, что там у них… Ну, ребята, кто со мной? Пойдешь, Дима?

Дима с трудом разодрал веки. Ваня выжидающе смотрел па него.

- Пойду, - сказал Дима и встал.

Нашлись еще желающие. Двинулись напрямик, через рощицу. На степь опустилась ночь. Было темно - луна еще не взошла. Кругом стояла тишь. Один лишь беспокойный гуляка-ветер никак не мог угомониться. Затихнет на несколько минут и снова рванется на простор, тревожа ночной покой степи.

Впереди мелькнуло красноватое пламя костра. Возле него сидело несколько человек. На их лицах играли блики пламени.

- Эй, кто там? - окликнули подходивших.

- Свои. Совхозные трактористы, - ответил Ваня и, подойдя к костру, поздоровался.

- Милости просим! - пригласил сухощавый старик с бородкой клинышком и хитрыми маленькими глазками.

Возле него лежала двустволка. Остальные сидевшие у костра были молодые ребята в комбинезонах, насквозь пропитанных маслом, - механизаторы.

Уселись, закурили. Старик то и дело поглядывал на гостей. Видно, ему не терпелось спросить, зачем они по-жаловали. Но неписаный закон степного гостеприимство не позволял этого сделать. Приходилось ждать, пока гости сами не разговорятся.

- Помешали вам, поди?-осторожно начал Ваня.

Чубатый парень, сидевший рядом со стариком, махнул рукой.

- Где там! Без дела сидим. Вот уже полсуток. В игру такую играем: кто кого пересидит.

Старик покосился на него, поправил костер, степенно кашлянул:

- Ну и ехали бы себе в бригаду. Небось работа бы нашлась. Не сегодня-завтра уборка начнется. Потом запоете: хедер не сюда, мотовило не туда… Хе-хе!