Отечество, стихи и поэмы - [5]

Но, бесспорным красавцем

Считая себя,

Всякий в жены желает

Лишь только красавицу,

Что грядет как судьба,

Красотой ослепя.

Ах, как много по этой причине

Незрячих

Стало в мире подлунном,

Что вряд ли сочтешь.

И уже про любовь их,

Когда-то горячую,

Невеселую песню

С годами споешь.

Прозревая,

Проходят они отрешенными,

Как по осени

В горькую пору дождя,

С безупречно и ныне

Красивыми женами,

Воровски

За чужой красотою следя.

И завидно им, видно,

С неслыханной силою

Всем, кому удается

В земной суете

В той, еще не красивой,

Увидеть красивую

И всю жизнь поклоняться

Ее красоте.

* * *

До весны

Простилась с летом

Яблоня в саду.

С песней, нами недопетой,

Я к тебе приду.

К холодку твоих коленей

Припаду щекой.

Снова будет неизменен

Осени покой.

Ты про жизнь не все расскажешь,

Косу теребя.

И меня не спросишь даже,

Как мне

Без тебя?

Ну а если вдруг да спросишь,

Я в ответ скажу,

Что давно под сердцем

Осень

Позднюю ношу.

Позабудутся печали.

И к исходу дня

Я спрошу как бы случайно:

— Как ты

Без меня?..

Ты, я знаю,

Не ответишь.

Промолчишь, так что ж!

За тебя ответит ветер

И вчерашний дождь.

* * *

Любовь,

Как хлеб,

Не приедается,

Коль настоящая любовь.

И, как рука ко хлебу тянется,

Тянусь к тебе я

Вновь и вновь.

И каждое прикосновение

К твоим взволнованным устам

Похоже

На одно мгновение,

Что я за годы не отдам.

Мгновенья

На мгновенья множатся,

А жажда прежняя в крови.

Текут мгновения...

Итожатся

В бессмертии моей любви.

ПОРА ЗВЕЗДОПАДА

И опять

Наступила пора звездопада,

С неизбежным движеньем

Бессмертных светил.

А ведь впрямь

Человеку

Немного и надо,

Чтобы он

Человеком себя ощутил.

Чтобы понял,

Что жизнь

Стороною и мимо,

Мимо жизни его

Не сумела пройти...

Звездный отсвет застыл

В волосах у любимой,

И в зрачках отразились

Земные пути.

Глубиной темноты

Августовское небо

Завораживает,

Лишь глаза подними.

В зыбком свете молчит

Поле с убранным хлебом,

Дремлет мир,

Населенный издревле людьми.

Тишина.

Мы ее не нарушим и словом.

Как покойно молчать,

Осязая покой.

Где-то лошадь заржала,

Вздохнула корова.

И опять тишина,

Как туман над рекой.

И над всем этим миром,

Над полем,

Над садом,

Над бедой и над счастьем,

Над всякой судьбой

Под молчанье Вселенной

Немым звездопадом

Смотрят души

Ушедших на вечный покой...

В эту пору я снова,

Как в юности,

Счастлив.

Мы с любимой надеемся,

Верим

И ждем.

Наши светлые звезды

Еще не погасли

И плывут неизведанным

Млечным Путем —

По дорогам,

Что выстлали души людские,

По угрюмым просторам

Незримых глубин...

Как светло мне с любимой

В минуты такие!

Счастлив я,

Что живу,

Что люблю

И любим...

Дом наполнен туманной

И звездной прохладой.

Чуть забрезжил восток,

Посветлевший уже.

Дети спят...

Далека их пора звездопада.

И от мысли от этой

Светло на душе.

* * *

Я с детства слышу —

Может, в самом деле

Такое

От рождения дано, —

Что у меня

Семь пятниц на неделе.

И в это сам уверовал давно...

Да, у меня семь пятниц на неделе.

То вдруг озлился,

То разлил елей,

То приютил грачей

В конце апреля,

То проводил до срока

Журавлей.

То жизнь была.

То вдруг промчалась мимо,

То понимаю жизнь,

То не пойму.

То жду билет

Туда, где любо-мило.

То рву его,

И — милость ни к чему.

Да, у меня семь пятниц на неделе.

То расплатился,

То опять в долгу.

Заснул однажды

В собственной постели,

Проснулся —

В свежесметанном стогу.

Проснулся я.

И впору удивиться,

Как в лодке,

Потерявши два весла:

То ль подошла ко мне

Краса-девица,

То ль юность

Мимо юности прошла.

То светлым долом я бродил,

То лесом,

То кукареку слышал,

То ку-ку.

По матери не зря я —

Куролесов,

Покуролесил на своем веку!

Смущал немало девушек,

Которым

Бессмертие с любовью обещал.

Любой из них

Дарил я щедро город,

И от даров своих

Не обнищал.

Без дела жил, казалось,

Но при деле.

Безлюдье славил

Ради дел людских.

Подумаешь,

Семь пятниц на неделе,

Подумаешь — семь пятниц,

Но каких!

По пятницам

Я боль чужую слушал,

И, осязая

Боль своей души,

Я все же врачевал

Чужие души

Неспешным словом

В суетной тиши.

По пятницам

Душа моя скорбела

За всех, кому — увы! —

Не повезло.

И черное

Вновь называл я

Белым —

На радость людям,

Нелюдям назло.

Так и живу:

Заснеженный —

В апреле,

Зимою —

Греюсь солнцем под луной.

Да!

У меня

Семь пятниц на неделе,

А вот у многих нету

И одной.

ПОЭТ

Перед грозой

Ветра неторопливы,

Как и поэтов мудрые глаза,

Чьи музы терпеливы,

Словно ивы,

Когда их гнет

Пришедшая гроза...

Под вечным солнцем

И под лунным светом,

В тиши

Еще живых материков

Мне по душе

Терпение поэтов,

Что рождено

Терпением веков.

Душа поэта,

Как Земля, — нетленна,

Не терпящая суеты сует.

Поэт — не гость Земли,

Он — сын Вселенной,

Неторопливо-истинный поэт.

Не гость Земли,

Не сын ее приблудный.

И, блудных презирая сыновей,

Живет поэт, лишь совести подсудный,

Великодушной

Совести своей.

Рассветы гаснут,

Вечера

И ночи,

Уставшие от медленной борьбы...

Поэт — своей судьбы

Чернорабочий,

И он не раб

Изменчивой судьбы.

Певец народа,

Подлинный мечтатель

И ревностный хранитель языка,

Он — совести своей

Работодатель,

Той совести,

Что проживет века!

Запечатлевший радости,

Невзгоды,

Дни памятных утрат и дни побед,

Поэт — простите прозу —

Сын народа,

Народу пригодившийся поэт.

Живет поэт всегда

Своей мечтою,

Взирает с сожалением на тех,

Кто совокупно

С мелкой суетою

Свой каждодневный празднует успех.

И, силе вдохновенья

Благодарный,

Он с болью видит каждый день,

Как в лад

Творит

Трудолюбивая бездарность

И подменяет

Подлинный талант.