— О, боже! — выдохнул директор. — А ваша спутница где?
— На рыбалку пошла. Да вот, она идёт.
Вичка, пританцовывая, шла по пляжу. Гидрокостюм не по росту делал её похожей на щенка шарпея. В одной руке у неё были ласты и подводное ружьё, в другой — гарпун, с которого свисала здоровенная, килограмма на три треска.
— Ой, у нас гости! Вот здорово! Как раз к обеду. На обед у нас мидии в брусничном соусе и запечённый на углях буревестник революции. А на ужин будем варить рыбку. Жаль птенцы на базаре уже встали на крыло, и поэтому яиц нет, а то можно было бы сделать треску по-польски. Вы ведь любите треску по-польски?
— Пожалуй. — неуверенно ответил директор.
— Правда, масла у нас тоже нет. Есть медвежий жир, но кушать его нельзя, потому что в нём гипервитаминоз. Им можно только мазать лицо и руки от мороза, как защитным кремом.
Директор потряс головой, пытаясь уложить мысли в подобие порядка.
— Я так понимаю, — наконец произнёс он, что вы хотите прервать ваше пребывание на острове и вернуться домой. Поскольку телефон был утерян по независящим обстоятельствам, мы со своей стороны…
— Ишь, чего придумал? — перебила Вичка. — Раскатал губу! Домой прежде времени вернуться… Не выйдет. Нам ещё десять дней отдыха положено!
