Охота на журавля - [5]

В ответ на мою вступительную речь — Валя Марков, мол, коллега мой и все-такое — «потрошитель» угрюмо буркнул:

— А родственников у него нет?

Пожалуй, мне все-таки не мерещится: голос у мужика, как будто его часов шесть в морозилке держали. Ах да! Морг — он же по сути большой холодильник. Значит, это все-таки профессиональное.

Отвечать не хотелось, да и нечего было отвечать. Не рассказывать же про то, что я тут нахожусь исключительно по причине неистребимого собачьего не то любопытства, не то охотничьего инстинкта — уж очень мне не понравилось, как выглядел Марк перед тем, как его увезли.

И народ, который похоронами занимался, буркнул мне чего-то невнятное: не то печенка отказала, не то еще что-то в этом роде. Ну да, все едино человек помирает от остановки сердца.

И вот мне обязательно зачем-то требуется выяснить, отчего же это сердце остановилось. А больше всего мучает ненормальная совесть — а вдруг это я чего-то недосмотрела.

— Нет у него никого, — я даже в рифму заговорила, должно быть, от растерянности. — Да вы забудьте про мою принадлежность к женскому полу. Вопрос на две минуты. Или он от чего-то сложного умер, двух минут не хватит?

— Да хватит, конечно… — он снова замолчал. Правда, замороженный какой-то.

— Только, если можно, попроще, без спецмедтерминов. На уровне табуретки.

— Ну, если табуретки…

Глядите-ка, он еще и усмехаться умеет!

— Вы знаете, что такое трихопол?

— Ну… по-моему им всякое такое лечат… венерическое. Или раньше когда-то лечили.

— Совершенно справедливо. С одним уточнением: он несовместим с алкоголем. А ваш коллега, бывший господин Марков…

Ох, и шуточки у них тут! Профессиональные, что ли? «Бывший господин Марков», надо же! Но цинизм это или не цинизм, а ведь абсолютно справедливо. То, что осталось от бедного Марка, уже явно не «господин». Да и вообще не человек. Тоже цинизм, между прочим. А куда деваться? От болезненных эмоций одно спасение — черный юмор. Действенно, хотя и не всегда аппетитно.

В морг я притащилась через пару-тройку дней после похорон, когда угрызения совести стали совсем уж невыносимыми: вот, увлеклась беседой, не заметила, что Марк подевался куда-то, а главное, надолго. Может, вызвали бы «скорую» пораньше, его, бедного, и успели бы откачать. Живая… ох, как раз уже неживая — иллюстрация к вопросу о вреде неумеренных возлияний.

Хотя я, признаться, ни разу еще реально не видела, чтобы человек умер от передозировки алкоголя. Русский человек, я имею в виду. Какой-нибудь хлипкий европеец еще да, а наши российские организмы цистернами употребляют жидкости, от которых даже подопытная крыса загнется — и ничего, разве что в отключке пару часов проваляются, и снова на стеклянные баррикады. Может, у него с сердцем нелады были? Или какая-нибудь язва? Или выпивка вообще ни при чем, а помер он от, к примеру, аппендицита… Но и тогда — если бы «скорую» вызвали пораньше, все, глядишь, и обошлось бы. Куда ни кинь, всюду клин, говорит по этому поводу мудрый русский народ.

Нет уж, чтобы всю жизнь потом себя не виноватить, надо выяснить, как же это Марка угораздило. Тут не то что в морг поедешь — в гости к дьяволу не откажешься. Раздобыть того, кто занимался вскрытием было сродни первым шести подвигам Геракла, уговорить его побеседовать — шести оставшимся. Никогда бы этого не осилила, если бы не желание утихомирить собственную совесть — за эти дни она изгрызла мне внутренности не слабее знаменитого спартанского лисенка. Осилила. Ну и… При чем тут трихопол?

— …он, во-первых, принял чрезмерно большую дозу — это часто бывает при самолечении. Думают, что быстрее подействует, и вместо полграмма на прием давай чуть не вдесятеро глотать. Само по себе это не особенно опасно, но ваш коллега после этого употребил, на мой взгляд, еще не меньше полкило водки. Вот и результат. — Он посмотрел на меня почему-то укоризненно, как будто это я Марка спаивала. — Вы извините, мне нужно идти.

— А если бы «скорая» раньше приехала, он мог бы выжить?

— При таких дозах? Сомневаюсь, — теперь мужик смотрел на меня вроде бы как даже с намеком на сочувствие. Слабеньким таким, но все же… Может, он решил, что у меня там любовь была? А-а, неважно, мне бы понять, как все это вообще могло произойти.

— Единственное, что могло его спасти… Если бы сразу откачать выпитую водку… Но он ведь ее не в один присест принял? Желудок пустой, всасывание мгновенное… Нет, «скорая» тут ни при чем, не надо их обвинять. И себя не мучайте, — неожиданно мягко добавил он, повернулся и ушел.

Я осталась стоять в полной растерянности. Значит, не почки, не сердце, ничего такого, совесть моя может прекратить свою грызню. Не за что. Ибо единственное, что я знала абсолютно точно — я, Маргарита Львовна Волкова, в жизни своей ни разу с трихополом не сталкивалась и уж тем более не угощала им Марка.

4

Путь к сердцу лежит через желудок.

Борджиа (возможно, Александр)

В десяти метрах от морга между двумя довольно облезлыми зданиями притаился небольшой скверик. Наверное, специально для того, чтобы безутешные родственники могли успокоить нервы после посещения малоприятного места. Я, конечно, не относилась к упомянутой категории ни по первому, ни по второму параметру, но — видит Бог! — очень даже нуждалась в тихом уголке, чтобы несколько прийти в себя. Услышанное основательно выбило меня из равновесия, мысли разбегались беспорядочней, чем тараканы от яркого света.