Обыкновенный русский роман - [14]

— Слушай, ты меня окончательно запутал. Единственное, что я четко понял — это то, что ты и дьявола можешь оправдать.

— А дьявола и не стоит совсем уж демонизировать, — я решил вконец эпатировать своего новоприобретенного приятеля-ортодокса.

Игорь закинул брови на лоб — на лице его одновременно читались открытое возмущение такой крамольной реплике и скрытое ликование от того, что он вывел-таки «православного сталиниста» на чистую — точнее, грязную — воду.

— Да, — продолжил я. — Помнишь известную фразу Достоевского про то, что в сердце человека дьявол с Богом борются? А ведь, по сути, не православная мысль. Бог не борется с дьяволом — как может Творец бороться с тварью? Это уже гностический дуализм, в который скатились протестанты. А как только проводится четкая граница между добром и злом, всегда начинается фарисейство, духовность вырождается в сухую мораль. Я вот кино занимаюсь, и давно думаю, почему в России нет традиции фильмов ужасов, как в Америке…

— Потому что у нас сама жизнь как фильм ужасов, — пошутил Игорь.

— Мне кажется, дело в том, что у нас нет представления об автономном, абсолютном зле. Зло в православии относительно. Как у Гете, «я часть той силы, что вечно хочет зла и вечно совершает благо». При таком взгляде на мир невозможно выдумать какого-нибудь Годзиллу, вылезающего из-под земли и разрушающего все вокруг без причины и смысла.

— Вообще-то, Сталин мне видится как раз чем-то подобным.

— Надо подбросить продюсерам идею такого хоррора. Думаю, «Оскар» мне будет обеспечен.

Мы посмеялись, и до конца нашей прогулки разговор шел уже только о кино. Когда мы спустились в подземку и остановились на платформе, чтобы попрощаться, я был уверен, что мы больше не увидимся, но, как оказалось, у Игоря были на меня планы.

— Интересный ты тип. Пошли послезавтра на фильм, — предложил он, когда мы уже пожимали друг другу руки.

— Какой?

— «Последний рыцарь империи». Про Солоневича. А после — лекция по теме будет. Вход свободный. Мне кажется, тебе понравится. Туда и мои ребята придут.

Меня сразу насторожили «его ребята», но Игорь слишком странно вошел в мою жизнь, чтобы счесть это случайностью, поэтому я согласился. Последовал за ним, как Нео за «белым кроликом». А через несколько месяцев я уже проходил обряд инициации в ячейке «кромешников».

* * *

Лежа в гробу, я снова вспоминал нашу с Ольгой поездку в Крым. В последний день нашего пребывания там мы решили не ложиться спать и встретить рассвет на одном из диких каменистых пляжей. Я развел огонь, Ольга расположилась у меня на коленях, и на тысячи метров вокруг ночную мглу, в которой небо, горы и море потеряли границы и казались какой-то единой стихией, освещал только небольшой костер двух влюбленных путников. Вскоре я понял, что Ольга уснула — мне тоже хотелось спать, но еще больше хотелось разбудить ее на заре поцелуем и показать выныривающее из влажной морской утробы солнце, которое я караулил вместе с ее сном. К тому же кто-то должен был поддерживать огонь, иначе мы могли просто замерзнуть ночью.

Шли часы, звезды медленно и едва различимо шевелились под тяжелыми тучами, словно блики на реке в первые дни половодья. Я вглядывался в даль, пытаясь уловить хоть какое-то изменение оттенка этой залившей пространство черной холодной лавы, но тщетно — казалось, само время увязло в ней намертво, а цифры на экране моего телефона менялись будто бы только по бессмысленной привычке. Наконец я уже перестал верить, что восход когда-нибудь наступит, однако и перестать ждать его не мог, ведь если свет умер, все остальное вообще теряло смысл. Забавно, но именно тогда — встречая рассвет у моря с любимой девушкой — я вдруг точно представил, что такое ад. Бесконечное ожидание света в неумолимо угасающей надежде, которая, однако, никогда не истлевает до конца, сводя с ума и делая ожидание невыносимым.

О том, что инициация будет происходить через погребение, я не знал — Игорь и его парни никогда не обсуждали при мне детали обряда, как и вообще дела ячейки. Меня привезли на место, вытащили из машины, минут десять вели по кочкам, а потом наконец развязали глаза, и я обнаружил себя в лесу перед свежей ямой и стоящим у ее края несвежим гробом.

— О, даже рыть самому не придется, — сказал я, стараясь выказать спокойствие, и только теперь заметил, что меня окружают люди в одинаковой черной спецодежде и с черными балаклавами на лицах.

Сорбет как-то рассказывал мне про своего приятеля, который завязал с наркотиками после того, как во время облавы на «кислотную» вечеринку его взяли «маски» — упаковав рэйвера в автозак, они вывезли его куда-то в лес и заставили рыть самому себе могилу. Парень обделался от страха, хотя ведь, наверняка, разумом понимал, что не могут спецназовцы из наркоконтроля так запросто расправиться со случайным таблеточником, даже не дилером. Но страх работает не с логическими конструктами, а с образами и архетипами, действуя не на разум, а на подсознание — темный лес, люди в масках, могила, да еще и понимание собственной вины, за которую душа где-то в глубине всегда ожидает кары, вместе порождают оторопь, совершенно глухую к рациональным аргументам. Так было и со мной: я знал, что ребята в черном — мои знакомые, а гроб и могила — части ритуала, не более опасного, чем погружение в прорубь на Крещение, но, тем не менее, тревога — эта противная сестренка страха — без спроса залезла под кожу и начала щекотать.