— Как же это, дедушка, несколько простых слов могут так изменить человека и напрочь рассеять то, что владело всеми его помыслами?
— Дело не столько в словах, сколько в силе правоты, с коей эти слова сказаны.
— Так скольких же можно любить? — спросил юноша, слегка порозовев лицом и на миг ушедши в себя. — Ты по-прежнему любишь, дедушка?
— Они обе ушли… А я, грешный, все еще живу. Мне остались воспоминания. Но воспоминание о любви — это не любовь. Любовь не может быть прошлым, прошлое уже ушло. Есть только настоящее, и любовь может быть только сейчас. Любимый человек пробуждает в нас любовь, но любовь не принадлежит ему одному. Любовь — это состояние бытия. Любовь — это видеть красоту мира, взаимосвязь всех вещей, видеть и понимать каждый миг.
Долгий весенний день подходил к концу, начинало темнеть.
— Я соберу веток для костра, — спохватился юноша.
Ночь. Поужинав, они сидели у затухающего огня под деревьями.
— Вот и тогда, — заговорил дед, — так же потухал костер, все устраивались на ночлег, она подошла, постояла и коснулась рукою веток… А наутро все увидели, что на этих ветках, воткнутых в землю у остывшего костра, распустились молодые листья. Вот они стоят и поныне, живые.
Молчание. Едва заметно улыбнувшись, старик молвил:
— Что, внучек, не можешь никак с Татьяной и Натальей разобраться, хоть разорвись?
Внук густо покраснел и, двинувшись в тень, воскликнул:
— Дедушка! Откуда?! Я ж никому не говорил об этом!
— У тебя на лице все написано, — не пряча улыбки, сказал дед. — Я пойду лягу, а ты посиди здесь, под Февроньиными деревами, послушай, может, они нашепчут тебе, как поступить…
