- И что теперь? - тихо спросила Мария.
- Что теперь? Ясно что! Вся секретность - коту под хвост. Придется срочно менять квартиру. С нечистым математиком все ясно - контрольный выстрел, и конец. С Крокодиловыми хакерами - пусть сам с Носорогом управляется, я между кулаками соваться не буду. Да, вот еще - о нашем человеке, из отдела теории хаоса… как бишь его там… Фома… да, Фома Марков…
Единственное, чего захотелось в этот миг Фоме, - так это просто исчезнуть. Раствориться бесшумно в пустоте без пузырьков и осадка. И чтобы никто его больше не видел - ни Мария, ни обладатель до боли знакомого голоса… Но в это самое мгновение в щель между загородками вторгся невысокий мужчина в модном темно-красном пиджаке, и, увидев лицо вошедшего, Фома прямо-таки всхлипнул от ужаса. Волосы с проседью и очки в золотой оправе крепко-накрепко отпечатались у него в памяти после двух бурных визитов в кабинет профессора Дамгова, тем паче, что и волдыри от пчелиных укусов у человека на щеках еще не совсем сошли… Нет, сомнений быть не могло.
Мужчина, явно совершенно не ожидавший увидеть в лаборатории постороннего, стал как вкопанный и устремил на Фому полный изумления взгляд. Из зеленой пластмассовой папки у него под мышкой показалась узенькая полоска бумаги - вырезка из рубрики «Футбольный юмор» газеты «Меридиан мач» - и стала мучительно медленно опускаться на пол… Но спустя мгновение написанное на лице мужчины изумление стало понемножку исчезать, словно он медленно, но неотвратимо соображал, кто перед ним стоит, словно еще немного - и совсем сообразит, и тогда… Вот в глазах у него блеснула искорка интереса - причем подчеркнуто хищного типа, - вот и рот уже раскрылся, чтобы воскликнуть: «А-а-а, кто к нам в гости пожаловал!…»
- Я не Фома! - в панике воскликнул Фома и трепещущими пальцами достал из кармана визитку. - Вот! Я - Лука, а не Фома! Лука я!
1999 г.
