Наказанный развратник - [29]

— Видимо, не знаешь, раз спрашиваешь. Его смерть была трагической случайностью. Признаю, я мог стать косвенной причиной, одной из причин… но так же можно сказать, что причиной его смерти был Сёма или, что ближе всего к истине, сама Вера. А я его не убивал. Я не стремлюсь выглядеть хорошим в твоих глазах, это мне не нужно. Я лишь хочу, чтобы ты знал правду и смотрел на вещи непредвзято. Мы с тобой никого не можем спасти. Но зато можем немного отряхнуть этот мир от лицемерия и лжи, которая затягивает его, как плесень. Разогнать эту застоявшуюся воду. Бить посуду и выламывать двери, ты говоришь? Нет. Вырваться за любые пределы, полностью обратиться в силу и сияние, в бесконечность и блаженство… Ни в одном языке для этого нет подходящих слов. То самозабвение, которое тебе знакомо, ничто по сравнению с тем, что тебя ожидает. Ты обретешь все то, чего хотел, утолишь жажду, которую тебе сейчас ничем не удается заглушить. Мне даже не придется тебя ничему учить, тебе достаточно просто быть собой. Просто позволь себе это.

— Ты забываешь кое-что.

— Что?

— Моя сила в моем голосе. Если я не смогу петь…

— Это не нужно, — Великовский тихо рассмеялся. — Ах, ну да, ты все еще во власти этой лжи! Голос тут ни при чем, музыка тут ни при чем. Внутренняя готовность и небольшое усилие воли — вот все, что требуется. Ты удивишься, как это легко, когда попробуешь. Вырывайся из этой клетки. Тебя ждет встреча с самим собой, и это будет чертовски увлекательно, я обещаю. Соглашайся. Просто скажи «да».

Он умолк, и некоторое время они оба сидели, не говоря ни слова и не глядя друг на друга. Саша потрогал круглую подставку под стаканом. Она была мокрой и какой-то необыкновенно настоящей, совершенно реальной. Он снова посмотрел на Великовского. Ко всему можно привыкнуть, и даже этот тяжелый взгляд уже не кажется таким пугающим.

— Если я соглашусь, как мне тебя найти?

— Я все время рядом. Но тебе пока еще нужны внешние ориентиры… Ну, скажем, вот здесь. В этом баре.

— Ты еще не объяснил мне, как… как я могу избавиться… от него.

— Ты, помнится, однажды нечаянно убил ворону? Это дело ничуть не сложнее.

Саша стоял на улице и отрешенно наблюдал за тем, как злые струи дождя хлещут по асфальту, как вскипают и пузырятся лужи на тротуарах, как зонтики рвутся из рук случайных прохожих. Куда-то подевалась веселая весенняя толпа, а ведь ничего такого, просто пошел дождь — и все мигом попрятались от непогоды. И он сам стоит под навесом над входом в бар, только отдельные капли, подхваченные ветром, долетают до лица. Надо идти. Но он не помнит, куда именно, да и на костылях далеко не уйдешь. Надо вызвать такси. Зачем? Куда ему ехать? Надо… он должен что-то сделать.

Пробегавшая мимо женщина с ярко-красным зонтиком вдруг притормозила и занырнула к нему под навес.

— Вы не подскажете, а там, за театром, вход в метро есть? Если вон с той стороны обойти?

У него всегда спрашивают дорогу. Во всех городах, на разных языках. В нем есть что-то внушающее доверие.

— Да, за углом сразу налево, там увидите.

Она засеменила дальше, выставляя вперед зонтик, словно прикрывалась им, как щитом, от ветра, а не от дождя. Что-то она такое сказала… про метро… нет, не то. Про театр. Да, вот куда ему надо.

Тяжелая дверь чуть не ударила его по затылку, он едва успел придержать ее локтем, руки были заняты костылями. Лифт не работал, пришлось подниматься по лестнице, кое-как, боком, прислоняясь к перилам. С него капала вода, мокрая подошва ботинка скользила по ступенькам, он дважды чуть не упал. Отупение прошло, сменившись досадой, а потом злостью, и нарастающая боль в ноге только усиливала ее.

Театр не желает принимать его, отторгает, выталкивает из себя. И чем явственнее он ощущал это сопротивление, тем настойчивее двигался вперед, напролом, скрипя зубами от боли и обливаясь холодным потом. Значит, ему здесь не место? Значит, его не возьмут к себе? АВОТиЯ хочет забыть своего питомца, свое неудавшееся дитя, свой позор… Выплюнуть его, как выплюнул когда-то Великовского, а затем стереть и саму память о нем.

Лестница кончилась, и он остановился, чтобы отдышаться. Когда он поднял руку, чтобы утереть мокрый лоб, костыль, предоставленный самому себе, упал и со стуком съехал по ступеням вниз. Саша выругался сквозь зубы, яростно, даже исступленно, хотя и вполголоса — болело горло. Что теперь? С одним костылем он не сможет сделать ни шага. Прыгать на одной ноге, держась за стену? До самого конца коридора? Сползти вниз и подобрать костыль? Он выбрал второе. Это всего лишь один пролет, всего лишь двенадцать ступеней. Всего лишь.

Нога отзывалась болью при каждом неосторожном движении, а под конец — и просто при каждом движении. Добравшись снова до верхней площадки, он уселся прямо на пол. Сердце колотилось, горло перехватил спазм, руки тряслись от напряжения, в глазах потемнело от боли и злости.

Внизу загудел лифт. Значит, все-таки работает. Значит, просто не хотел его везти. Нет, нельзя давать волю гневу сейчас, нельзя… Надо приберечь его, еще пригодится. Он поднялся рывком — неосторожно, ожесточенно, так, что коридор пошатнулся и чуть не уплыл из поля зрения. Он все же удержался на ногах и заковылял дальше, не давая себе времени отдохнуть.