На рыдване по галактикам - [207]

— Трехочковый! — удовлетворенно констатирует Цилли. — Лучше б ты и крокотана в нору не уложил на ежегодных соревнованиях в Хурхельме!

— Кэп, может, метнем его в нападающих?! У него ж к корме оружие пострашнее страпельки призвездячено, — предлагает Нюк, параллельно с дикой скоростью что-то там у себя на клаве отстукивая. Прогу маскировки для посвежевшего рыдвана строчит, что ли?

В другое время и в другом месте я бы искренне посочувствовала бедолаге лимбийцу, но сейчас меня мало трогает весь этот космический баскетбол. В конце концов, Шухер все равно в благословенной нирване и ничего не чувствует. Лишь бы и впрямь двойняшек там от шока не снес. Этого Галактическому Союзу, преодолевшему все кризисы, расколы и межзвездные заварушки, точно уже не пережить. Хотя, конечно, если нас вместе с «Дерзающим» чужаки распылят на кучу мелких, но идеальных (не то что до встречи с высшей расой) кусочков, мир будет спасен.

Однако почему-то подобная перспектива не слишком меня воодушевляет. Должно быть, еще просто морально не дозрела до такой степени жертвенного патриотизма. Поэтому параллельно с кэпом я судорожно шарюсь в своем компе, на котором высвечиваются ближайшие объекты сектора. Ну хоть бы какой завалящий метеоритный поток, что ли! Но как назло все чисто. Так же, как в наших орудиях, с которых адорианцы, черная дыра дери, ржавчинку снять позаботились, но хотя бы парочку симпатичных торпед в них загнать не удосужились.

Бас проворачивает еще несколько головокружительных маневров — хвала всем солнцам Веги, опыт после адорианской омолодительной терапии остался при нем. Противник снова мажет, но как коборука ни кинь — всюду из колонистов блин. Ответить на обстрел нам решительно нечем, кроме отборного вселенского мата, который и оглашает рубку, когда «Дерзающий» вдруг резко теряет скорость и начинает сотрясаться, точно в приступе звездной лихорадки. Тихий ровный гул работающих пространственных двигателей сменяется коротким взвизгом и завыванием, словно обездоленный Шухер где-то в коридорах забацал на волынке из несостоявшегося внучка реквием по вросшей в его корму деточке.

— Защитный экран по левому борту деактивирован, двигатель поврежден, — отчитывается Бо — вероятно, единственный, кто в эту минуту способен еще изъясняться приличным общегалактическим языком.

— Алголь вам в душу! — нечеловеческим голосом ревет пилот. — Зирковы выплодки! Мой корабль! Да за это я намотаю ваши ксеноморфные кишки на дюзы и…

Поведать в подробностях, что он сотворит с негодяями, смахнувшими пыльцу новообретенной невинности с нашего рыдвана, Басу не удается. Чтобы увести лишившийся левого экрана «Дерзающий» от очередного выстрела, пилот закладывает безумный вираж, и мы словно в пропасть ухаемся. Не успеваю я обрадоваться, повиснув в кресле вниз головой, как взгляд упирается в экран радара. А на нем быстро растут две новые точки.

— Они окружают! — ору я, и тут мы на мгновение возвращаемся в нормальное положение, чтобы затем покувыркаться дальше. А на дисплеях вспыхивают белые сполохи — уцелевшие экраны отражают выстрелы уже с другой стороны.

— Силы противника прибывают, мои запросы и требования игнорируются, — сообщает Бо и прибавляет вкрадчиво: — Не разумнее ли выбросить условный белый флаг? Протокол АX-650.2.1.2 рекомендует в случае…

— Нет у нас никакого сраного белого флага! — огрызается Варг, шарахнув пудовым кулачищем по приборной доске и на корню пресекая пораженческие настроения. — Метеоритный рой тебе в процессор!

— Да чтоб ветераны Звездного Флота перед каждым гирганейским выползком вскидывали лапки, точно пищаги после мора! — гневно вторит ему Бас.

— Глуши движки, или ублюдки решето из корыта сделают, — требует вдруг капитан и добавляет, повернувшись к изрядно взболтанному экипажу: — Приготовиться к рукопашной!

— Вот это прям очень неожиданно, — подает голос Нюк, прекратив тарабанить по кнопкам и уставившись на кэпа округлившимися от удивления глазами.

— Очень вовремя! — подхватывает так некстати проапгрейденная Цилли. — Зарядов к бластеру пищага нарыдала!

— Где моя швабра?! — подскакиваю я, нетерпеливо дергая застежку амортизационного ремня, и она — о чудо адорианской мысли! — срабатывает с первого раза, буквально вышвырнув меня из кресла.

— Где моя Тася?! — срывается следом Стратитайлер и тут же останавливается как вкопанный возле Рекичински, недобро прищурившись. — Им ведь нужен ты. Только попробуй слинять. Только попробуй. Я тебя на другом конце Вселенной достану. Ярк, куда я сеть засунул, которой Вражонка ловили, не помнишь? Упаковать бы этого джокордыша.

— Я тоже буду… врукопашную, — хмуро заявляет Рекичински, поднимаясь из кресла. — Я на вашей стороне.

— Теперь-то да. Без страпельки ты яйца выеденного не стоишь, — фыркает Нюк.

Раздраженно отбросив так и лезущие в глаза возмутительно прямые волосы (спасибо неким стилистам сверхрасы, гори они звездным пламенем!), с некоторым сомнением кошусь на суперкарго. Конечно, за это время я к нему попривыкла, да и Вражоныша мы с Рекичински вполне себе дружно ловили… Да вот только с такими друзьями, любителями походя совать в свой карман чужую смертоносную материю, надобность во врагах отпадает напрочь.