На первый взгляд - [31]

– Знаешь что? Давай один раз побудем обычными. Я могу успеть на следующий поезд. Встретимся у «ВТренде» в три?

– Или я могу за тобой заехать.

– Так еще лучше.

– И правило на сегодня: никакого влогинга.

Моя челюсть падает.

– Хочу нормального подросткового вечера, без камер.

Разве нормальный подросток не выкладывает каждое свое движение в сеть? Впрочем, ладно. Я соглашаюсь и вешаю трубку.

Глубокий вдох. Нужно настроиться и солгать родителям в первый раз в жизни.

Я стучусь, а потом открываю дверь маминого кабинета. Она сидит за столом, карандашом нажимает на кнопки калькулятора. Быстро как молния. Папа сидит напротив.

– Старые калькуляторы лучше.

– При всем уважении, Дафна, я не согласен, – не без иронии говорит папа, но хмурится, водя мизинцем по экрану своих часов.

– Всем привет! Я уже закончила.

Мама на меня не глядит.

– Снимать влог? Что-то случилось?

– Синт. Она мне только что написала. У нее кризис.

Папа поднял бровь.

– Печально слышать. Я думал, у нее в этом месяце уже был один.

– Мы подростки. У нас по сотне кризисов на дню.

– Только не у нашей ЛэсиБлаш, – замечает папа.

Разве это так здорово? Может, пора впасть в депрессию или сразу в десять?

– Ага. Ну, я пойду.

– Если ты ей действительно нужна, – говорит мама. – Где вы будете?

– Поедем в город, если ты не против. Это – лучший вариант. – Хотя бы одна правда. Пожалуйста, не задавайте прямых вопросов, беззвучно молю я.

Мама откладывает калькулятор и поправляет рукой волосы.

– Эти цифры не могут быть правдой, – бормочет она.

– У меня выходят совсем другие. Лучше.

– Эта ерунда сломана, Эрик, – обрывает мама. – А еще выплаты по закладной.

Они оба смотрели сквозь меня.

– Иди, милая. Передавай Синт привет.

– Э… что-то не так?

Они обменялись взглядами, от которых мой желудок сжался.

– Просто трудный месяц. Такое уже бывало.

Да. Но я никогда не видела маму в таком раздрае.

Они машут мне на прощанье. Я пытаюсь дышать ровно, но не могу.

Все еще задыхаясь, я паркуюсь на подъездной дорожке и бегу в комнату ждать автобус Тайлера.

Он не приехал.

Глава двенадцатая

Быстрый гудок – это все, что я слышу через полчаса. Тайлер подъехал на элегантном черном «Мерседесе», тихом как облако.

– Не на автобусе? – спрашиваю я, проскальзывая внутрь. Сиденья совсем новые, обтянутые бежевой кожей.

– Нет. У Джима тоже выходной. Я взял его у моего друга. Он – продюсер, пишет песни для этого раздражающего бойз-бенда из Австралии. – Он заводит машину, и мы отчаливаем от моего дома, едем по улице.

– Круто. Спасибо, что потрудился приехать.

– Спасибо, что живешь так далеко от города. Я люблю водить, но никак не могу сесть за руль.

– Когда ты вообще научился, с твоим-то графиком?

– Джим научил нас, когда мы были еще слишком малы, чтобы водить велосипед, а не то что сорокапятифутовый авианосец, – он смеется, видя ужас на моем лице. – Это вовсе не так опасно, как кажется.

Мы едем по аллее.

– Подумай вот над чем: девяносто пять процентов аварий происходит на шоссе, где нет поворотов, где нельзя перестроиться. Ничего плохого не случится.

– Разве что мы потеряем управление, врежемся в дерево и сгорим заживо.

– Шансы на это равны нулю. Я отличный водитель. Кстати говоря, – он бросает на меня странный взгляд. – Ты можешь сесть… э-э-э… как нормальный человек.

Я не сознавала, что сползла почти под сиденье. Села ровно и пристегнулась.

– Прости. Я – параноик. Боялась, что родители зачем-то поедут домой.

– Не знал, что я – твоя тайна.

– Не ты. Они просто чересчур заботливы. А у моего папы пунктик насчет знаменитостей. Он одержим TMZ и думает, что все звезды – кучка наркоманов-извращенцев. Если буду общаться хоть с кем-то из них, это меня испортит.

Тайлер одаривает меня своей фирменной улыбкой.

– Немного испортиться никому не повредит.

– Ха-ха, – я медлю перед тем, как спросить. Слухи были такими неясными. Что если у него действительно большие проблемы с наркотиками, а я сейчас еду с ним в одной машине?

– То есть ты никогда не курил, не пил и не кололся? Так? – Пристально смотрю на него.

– Не. Просто пытался бунтовать, как любой подросток. Только у меня был доступ в лучшие ночные клубы мира, – он косится в заднее зеркало и перестраивается. – Я выходил несколько раз в неделю, отрывался по ночам, а они постарались представить это хуже чем было бы, если бы я учился в колледже, вступил в студенческое братство. Раз мир требует от меня роли, я решил стать оторвой.

– Так нечестно.

– Нет.

Деревья за окном сливаются в зеленое пятно, когда он прибавляет скорость.

Мы едем так несколько минут, а потом я кое-что понимаю. К запаху кожи примешивается восхитительно теплый коричный аромат.

– Машина чудесно пахнет, неужели твой друг продюсер подрабатывает, продавая пончики?

– О, – улыбается Тайлер, – почти забыл.

Он лезет назад, не сводя глаз с дороги, а потом протягивает мне стакан из «Старбакса».

– Надеюсь, не остыл.

– Почему пахнет пряным тыквенным латте?

– Потому что это он и есть. Если нужен сахар, возьми в подстаканнике.

– О, нет. Ты не понял, – я придвигаюсь к нему, чтобы встретиться взглядом. – Они же не готовят его до сентября.

– Да, я слышал. Но понимаешь, люди просто не могут мне отказать.