На одном дыхании. Хорошие истории - [47]

Я выхожу из машины проверить, все ли в порядке, и через несколько секунд слышу ровный раскатистый храп одного, который принял горизонтальное положение на лавочке, и глухое сопение другого, который, стоя коленями на матушке-земле, уткнулся лицом в живот товарища. Вокруг бойко щебечут птички, легкие наполняют запахи свежей листвы, смешанные с ароматами перегара и политой водкой свежескошенной травы.

«Мастер ушу», приземлившийся на скамейку, причмокивает губами и расплывается в довольной улыбке. Они достигли гармонии солнечным воскресным утром.

А вы? А я?

Все в порядке

Зашел в любимый Воронцовский парк отметить день йоги короткой практикой под сенью клена. Сел в полулотос, прикрыл глаза, ушел в себя и вдруг слышу: «Стас! А слабо вон на то дерево залезть?!» Не успеваю принять вызов (штурмовать деревья люблю с раннего детства), как вместо меня кто-то отвечает совсем детским, но полным взрослой решимости голосом: «Это Стасикам слабо, а я на него еще год назад забирался!» Я открываю глаза и вижу неподалеку двух пацанов лет восьми-девяти, лицо одного, который мой тезка, кажется очень знакомым. Ну конечно! Это же герой той самой моей зарисовки, после которой меня в Фейсбуке народ обвинил в неоправданном вмешательстве в детские судьбы! А дело было так, воспроизвожу почти дословно.

У большого пруда высокая костлявая бабушка с внешностью типичной «училки» выгуливает мальчика лет пяти:

– Стасик, не подходи близко к воде! Стасик, не копайся в земле, здесь собаки писают! Стасик, не мешай дяде!

Дядя – это про меня. Я сижу под деревом, читаю книжку. Мальчик подходит, смотрит с любопытством на обложку (а там японский лучник изображен, книжка про дзен), спрашивает:

– А почему вы под деревом сидите, а не на лавочке?

– Трава чистая, земля теплая, и мне так больше нравится, – говорю. – Кстати, я твой тезка. Меня тоже Стас зовут.

Мальчик улыбается, и тут мы слышим звонкий голос фрекен Бок славянского разлива:

– А нас не Стас зовут, а Стасик. Или Станислав!

– А Стас разве не из этой же серии? – интересуюсь я и получаю за свое неуместное любопытство:

– Стас – не для нас. Это не по-русски. Это по-американски как-то!

Здесь необходим краткий исторический экскурс. Во-первых, я в детстве терпеть не мог, когда меня называли Стасиком, даже дрался из-за этого. В детсаду все воспитатели знали, что я «не Стасик, а Стас».

Во-вторых, у меня до сих пор стоит перед глазами лицо тетки-капитана из детской комнаты милиции, куда меня однажды привел сосед-алкоголик за то, что я, играя в индейцев, пообещал снять с него скальп. «Как тебя зовут?» – спросила тогда эта дама, заполняя протокол. «Стас», – ответил я. Тут она внимательно посмотрела мне в глаза взглядом эсэсовки Барбары из «Семнадцати мгновений весны» и отчеканила: «Станислав правильно. Или Стасик. Стас – это по-западному, не по-советски, понял?»

Мне было всего десять лет тогда, но сей нежный возраст не помешал мне понять, что «по-советски» – это не всегда правильно, а этой тетке в форме работа с детьми категорически противопоказана. В общем, вы понимаете, какие воспоминания нахлынули на меня, когда я услышал спустя тридцать пять лет: «Стас – это не по-русски, это по американски как-то».

Я обычно не вмешиваюсь в процесс воспитания чужих детей. Но здесь не сдержался. Не глядя на бабушку, я сказал мальчику:

– У тебя отличное имя – Станислав. Стас – тоже хорошо, коротко и ясно. А Стасик – совсем несолидно, так тараканов иногда называют. В общем, на твоем месте я бы выбирал между Станиславом и Стасом. Ну их, этих «стасиков»!

– Станислав – очень длинно… – начал было рассуждать мой тезка, но тут бабуля схватила его за руку и, как щенка на поводке, буквально вырвала из ареала моего тлетворного влияния. Мальчик пару раз оглянулся и чуть не упал – бабушкина хватка была жесткой, а походка уверенной.

Какой же кайф я испытал, когда через пару минут, когда они уже скрылись за деревьями, я услышал громкое, на весь парк:

– Я не Стасик, я Стас! И вообще, ты мне няня, а не бабушка!

И вот спустя почти три года и почти в том же месте я снова встречаю этого мальчишку! Мне хочется крикнуть ему: «Тезка, как там твоя домомучительница?», но в этот момент он с приятелем уже бежит в сторону спортивной площадки, откуда доносятся родительские голоса: «Стас, Артем, ну где вы там?» Я улыбаюсь. Он уже ходит в школу, друзья и родители называют его Стасом. Значит, все в порядке.

Алкоголь и юмор

Подходит к моей машине бабушка-алкоголичка очень характерной кинематографичной внешности – хоть сейчас в новый шедевр Звягинцева.

– Сигареткой не угостите?

– Извините, давно закончились.

– А выпить у вас, случаем, ничего нет? Очень надо.

– Не пью я, виноват.

– Хм… – Бабушка чмокает губами, хмурит брови и вдруг улыбается. – Ну тогда я тебя и в гости к себе звать не буду, на кой ты мне, такой скучный, сдался на ночь глядя?

Я не стал уточнять, знает ли она легендарный анекдот про девушку и бомжа или просто вот так красиво сымпровизировала. Я уже еду в ближайший магазин купить ей сигарет и бутылку. А будь она лет на сорок моложе, глядишь, и в гости бы зашел. Люблю алкоголиков, способных не пропить чувство юмора.