Мой Ванька. Том первый - [18]
На кухне сажусь и наливаю два стакана водки до краев. Сам не знаю, врал ли я ему или говорил правду, но внутри какая-то пустота. В таком состоянии я могу шагнуть…
– Саш…
Ванька вдруг падает около меня на колени и утыкается в меня лицом.
– Саш… Я не могу… Я не хочу, чтоб ты умер…
– А чего же ты хотел? Я же тебе сказал, что мы теперь вместе? Куда ты, туда и я. Если ты не хочешь жить, то и мне жизнь без тебя не нужна…
Свой голос я слышу будто со стороны. Он какой-то совсем деревянный.
– Ну, так мы пьём?
– Саш… Прости меня. Деньги я тебе отдам… – бубнит Ванька, не поднимая лица.
Так… Уже лучше…
– Вот как сейчас опять уебу! – тихо выговариваю я, гладя его по волосам. – Опять голова кружиться будет. Я твоих денег всё равно не возьму. Мы вместе. Не будь идиотом и запомни, что у тебя есть я. И я хочу, чтобы у меня был ты. Договорились?
Он медленно поднимается, обнимает меня за шею.
– Саш… Ты прав. Я действительно идиот. Когда бабушка была ещё жива, я ему назвал твой адрес. Я боялся, что он придёт меня искать туда, к бабушке… Прости меня и за это. Но всё равно давай выпьем. Так мерзко на душе!
– Ладно. Надо остатки ужина подогреть. А мерзость с души ты гони! Ты дома! Мы с тобой – семья! Или ты уже не чувствуешь себя здесь дома? – спрашиваю я с тайным опасением – что он ответит?
– Саш… Поверь… Мне другого дома и другой семьи не надо, только… Ладно! Пустое!
Поворачиваюсь к газовой плите, а сам думаю – что, если он снова рванёт? Оборачиваюсь.
– Не волнуйся, – Ванька виновато улыбается, – я не побегу… Ты умеешь прочищать мозги.
Пьём водку и молчим.
– Саш… Тебе всё-таки не противно, что я – шлюха? – подаёт голос Ванька.
– Дурачок ты мой хороший… – встаю, подхожу к нему и целую в макушку. – Жизнь есть жизнь… Для меня это совсем неважно. И никакая ты не шлюха… Главное, что ты у меня есть…
– Есть! Да! Я у тебя есть! И буду!
Ванька вскакивает и опять меня обнимает.
– Давай выпьем за нас? – предлагаю я.
– Давай. За нас с тобой!
Вечер. Один из череды таких по-семейному тёплых, прекрасных вечеров, наступивших после Ванькиного возвращения.
– Что ты читаешь? – он заглядывает через моё плечо.
– Вот, – и показываю ему обложку.
– Биоэнергетика… Ты в это веришь?
– Нельзя верить или не верить в то, что есть на самом деле. У каждого из нас своё поле. У кого посильнее, у кого – послабее, но оно есть! И этим полем можно многое делать.
– Ты пробовал? – заинтересованно спрашивает Ванька.
– Кое-что…
– Гм… Покажешь потом?
– Попробую… Вообще полем лечат. Вспомни про знахарей всяких! Бабушек разных… в деревнях.
– Это что, всё полем? – в его вопросе звучит недоверие.
– Ну а чём же?
– А гипноз?
– Этого я пока ещё не понял, – честно признаюсь я. – Вот ещё почитаю умных книг, тогда, может, пойму.
…Просыпаюсь. Чертов будильник! Так хочется ещё поспать!
Ванька хватается за меня, точно за соломинку. Так всю ночь обнимал… Вот теперь шею не повернуть… Отлежал. Всё боялся его потревожить. Ванька спит и во сне улыбается. Провожу рукой по его шевелюре.
– Сашка… Мой Сашка… – шепчет он и открывает глаза.
– Ладно, спи дальше!
– Нет. Я тоже встаю. Надо решать свои проблемы, – говорит он с теми же жёсткими нотками.
– Это какие проблемы? – спрашиваю я осторожно.
– Надо решить с колледжем. Мне ведь остался год до окончания! Переведусь на вечерний или заочный. Надо найти работу. Я не хочу сидеть у тебя на шее.
– Ничего. Давай учись. Своя ноша не тянет, – я хмыкаю, набрасывая халат и собираясь идти в ванную.
– Саш… – Ванька подходит ко мне и заглядывает в глаза. – Я всё-таки мужчина… Хоть и… Ну ты понял. Эти вопросы я хочу решать сам.
Это было так сказано… Так твёрдо!
– Прости меня, пожалуйста, – абсолютно искренне говорю я. – Я был неправ.
– Пустое… – суховато бросает он.
– Моя помощь в чём-нибудь нужна?
– Я пока не знаю, но, может, когда-нибудь…
– Замётано! Ладно, я в душ.
Суббота.
Подъезжаем к кладбищу. Вот и ворота. Красиво тут… Особенно золотой осенью. Вообще октябрь, точнее, его начало – очень красивое время.
Паркую машину. Ванька сидит как в оцепенении.
– Мне с тобой сходить? – осторожно спрашиваю я.
– Знаешь… – чувствую, как он почему-то смущается. – Я даже хотел тебя об этом просить. Пойдём?
– Конечно! – с облегчением говорю я, потому что мне хочется быть с ним там, у могилы.
Вот и могила. Свежий холм с крестом рядом с двумя старыми могилами.
– Это мама и папа… – поясняет Ванька, увидев мой брошенный в ту сторону взгляд.
Положили цветы… Сегодня сороковой день. Ванька стоит рядом и, похоже, давится от слёз. Я боюсь смотреть на него. Поэтому обнимаю его за плечо. Плечи его вздрагивают…
– Ладно… Пошли, – выдавливает он, и мы снова пробираемся между могил, но теперь к выходу.
Ванька идёт впереди, и я смотрю на него. Обращаю очередной раз внимание на то, как он одет. Чахлая курточка, драные джинсы и такие же драные кроссовки… На себя, значит, ничего не заработал… На меня опять накатывает волна жалости. Ведь, кроме меня, у него теперь действительно никого нет. Значит, я как старший за него в ответе! В машине он сначала молча смотрит вперёд, а потом поворачивается ко мне.
– Саш… Поехали на ту квартиру. Я там так давно не был…
Оказывается, что в жизни ни наличие серьезного достатка, ни наличие высокого мастерства в профессии не может дать человеку подлинного счастья, если ко всему этому не добавляется теплота взаимоотношений с окружающими людьми, ощущение рядом с собой надёжного плеча и понимающих глаз. Как же порой нам всем не хватает именно теплоты, надёжности и понимания! Поэтому автору захотелось написать добрую книгу о хороших и поначалу не очень счастливых людях, которым все же удалось не только встретиться, но и по-настоящему найти друг друга.В общем, давайте вместе помечтаем о такой жизни, в которой всё сходится и все счастливы.
Роман, написанный на немецком языке уроженкой Киева русскоязычной писательницей Катей Петровской, вызвал широкий резонанс и был многократно премирован, в частности, за то, что автор нашла способ описать неописуемые события прошлого века (в числе которых война, Холокост и Бабий Яр) как события семейной истории и любовно сплела все, что знала о своих предках, в завораживающую повествовательную ткань. Этот роман отсылает к способу письма В. Г. Зебальда, в прозе которого, по словам исследователя, «отраженный взгляд – ответный взгляд прошлого – пересоздает смотрящего» (М.
«А все так и сложилось — как нарочно, будто подстроил кто. И жена Арсению досталась такая, что только держись. Что называется — черт подсунул. Арсений про Васену Власьевну так и говорил: нечистый сосватал. Другой бы давно сбежал куда глаза глядят, а Арсений ничего, вроде бы даже приладился как-то».
В этой книге собраны небольшие лирические рассказы. «Ещё в раннем детстве, в деревенском моём детстве, я поняла, что можно разговаривать с деревьями, перекликаться с птицами, говорить с облаками. В самые тяжёлые минуты жизни уходила я к ним, к тому неживому, что было для меня самым живым. И теперь, когда душа моя выжжена, только к небу, деревьям и цветам могу обращаться я на равных — они поймут». Книга издана при поддержке Министерства культуры РФ и Московского союза литераторов.
Жестокая и смешная сказка с множеством натуралистичных сцен насилия. Читается за 20-30 минут. Прекрасно подойдет для странного летнего вечера. «Жук, что ел жуков» – это макросъемка мира, что скрыт от нас в траве и листве. Здесь зарождаются и гибнут народы, кипят войны и революции, а один человеческий день составляет целую эпоху. Вместе с Жуком и Клещом вы отправитесь в опасное путешествие с не менее опасными последствиями.
Первая часть из серии "Упадальщики". Большое сюрреалистическое приключение главной героини подано в гротескной форме, однако не лишено подлинного драматизма. История начинается с трагического периода, когда Ромуальде пришлось распрощаться с собственными иллюзиями. В это же время она потеряла единственного дорогого ей человека. «За каждым чудом может скрываться чья-то любовь», – говорил её отец. Познавшей чудо Ромуальде предстояло найти любовь. Содержит нецензурную брань.
20 июня на главной сцене Литературного фестиваля на Красной площади были объявлены семь лауреатов премии «Лицей». В книгу включены тексты победителей — прозаиков Катерины Кожевиной, Ислама Ханипаева, Екатерины Макаровой, Таши Соколовой и поэтов Ивана Купреянова, Михаила Бордуновского, Сорина Брута. Тексты произведений печатаются в авторской редакции. Используется нецензурная брань.