Мистер X - [4]

Сквозь гул ветра я слышу его. Затем вижу, как он бежит между машинами, постоянно оглядываясь. Кажется, что его лицо струится, как лицо на той фотографии. Похоже, что он придерживает рукой полы своего плаща. Правой рукой уцепился за левый отворот. Должен ли, могу ли я выстрелить в вопросительный знак? Я прячусь за машиной. Я громко кричу. Вдруг явственно слышен звук шагов, и в этот момент Джейкс стреляет. Что ж, второй на его счету. Он подскакивает от неожиданности, когда я появляюсь подле него. Нервы сдают.

* * *

Несколько мгновений я так и стою на том же месте. Опять нерешительность. На моем счету тоже двое. У меня такое чувство, будто голова пропиталась этим проклятым туманом, но я заставлю себя идти. Я иду медленно, чтобы прихрамывающий Меллон мог догнать меня. Он протягивает мне флягу. Виски, кажется, лишены вкуса, однако я делаю еще глоток.

— Могут быть неприятности, — ворчит он. — Надеюсь, у него окажется пистолет.

Я оборачиваюсь и смотрю на Меллона. Он пожимает плечами.

Или хотя бы, что этот ублюдок мертв.

Я не был обязан стрелять в него. Это был всего лишь вопрос, а не преступник. Но когда я перевернул труп на спину, я узнаю его. У меня странное чувство, что я узнаю его. Какое-то лицо, сохранившееся в моей памяти, лицо из толпы или из-за угла. Может быть, с фотографии.

* * *

Он лежит в луже в радужных разводах. Он мог и не быть убийцей. Он мог быть иностранным дипломатом. Или нью-йоркским официантом. Меллон бросает на меня вопросительный взгляд.

— Фотография, — говорит он.

— Угу, — отвечаю я. Я держу ее в кармане, как пятого туза в покере. Из-за Меллона мне приходится ходить им. Слишком рано.

— Дай-ка взглянуть, — просит он. Я даю ему снимок лицом вниз, а сам направляюсь к телу. Я уже было поднимаю ногу, чтобы перевернуть его, но вместо этого наклоняюсь ближе к мертвому.

— Осторожно, — советует Меллон, не отрывая глаз от фотографии.

Он действительно далеко, или все это из-за тумана? Я переворачиваю труп. Интересно, будут ли глаза смотреть сквозь меня, за меня? Стекающая с него грязная вода делает его даже слишком похожим на фотографию. Я ее четко вижу своим мысленным взором. Глаза почти полностью открыты, но в них только туман. Белесый туман клубится в них, будто это духи тех реактивов, короткая жизнь которых уже сгорела. Когда я снова опускаю его на землю, в воду соскальзывает пистолет. Круги на воде сливаются с кругами на его лице.

* * *

Меллон подходит ко мне, шлепая по воде. Волны от его шагов заливают расплывающееся лицо. Я слышу приближающуюся сирену патрульной машины.

— Это тот парень, которого ты ищешь? — говорит Меллон, рассматривая фотографию. Я поворачиваюсь и бреду по воде прочь.

— Нет, это не он, — отвечаю я. Я продолжаю искать его. Я продолжаю искать.