Мартынов. Неделя стюарда - [75]

У себя в комнате я увидел, вернувшись за компьютер, что Антон Чигуриков выложил новое видео у себя на стене. На фоне белой стены, поэт в чёрном кителе, со спадающими на бледное лицо прядями, произносил следующие слова:

«Вчера на дуэли погиб граф Григорий Озёрский. Сейчас неважно, по какой причине состоялась дуэль. Важно, что погиб человек».

Антон скорбно замолчал. Примерно через минуту он продолжил:

«Погиб человек и это всегда трагедия. Но граф Озёрский был ещё и поэтом».

На этот раз Антон помолчал секунд тридцать, давая зрителями возможность осознать этот факт.

«Да, Григорий Сергеевич писал стихи!» — с надрывом воскликнул Антон. Опять пауза.

«Стихи о любви!» — снова воскликнул он. По щеке поэта побежала слеза.

Он автоматически вытер её и с удивлением уставился на ставший влажным кончик пальца.

«Я плачу…» — медленно произнёс он. И почти закричал:

«Ведь он писал стихи! Стихи и вдруг о любви, вы представляете?!»

Поэт нервно захохотал.

«Я плачу!» — воскликнул он. — «Плачу от того, что теперь вы, тупые, примитивные обыватели, будете прославлять его глупые, корявые и бездарные строчки с банальными рифмами из-за того, что его угораздило убиться о противника, который даже не хотел поединка с ним!»

Он замолчал, чтобы набрать воздуха. И продолжил:

«Я вас ненавижу! Жалкое, безмозглое стадо! Отправляйтесь в ад со своим Озёрским! Может быть, там вас научат, что только идиоты думают, что стихи должны быть обязательно о любви!»

Антон выглядел абсолютно разъярённым. Вдруг он резко замолчал. Когда он снова заговорил, его голос был спокоен:

«Многие из вас найдут мои слова оскорбительными. Если вы не дворянин, не рекомендую соваться ко мне с попытками физического или унизительного возмездия: убью сразу. Дворяне же, прошу, чувствуйте себя свободно, если вдруг пожелаете вызвать меня на дуэль».

Он подумал и добавил:

«Может быть вы даже сможете меня убить. И после этого примитивное тупое стадо будет начнёт говорить, что вы лишили Россию великого поэта. И мои стихи начнут прославлять так, как уже сегодня начали прославлять писульки графа Озёрского».

Он поправил китель и закончил:

«Ведь у обывателя нет понимания, что такое хорошие стихи, а что плохие. Где хорошая рифма, а где плохая. «Стихи — это мелодия» — говорите вы. Обывателю важно, чтобы поэт прожил трагичную жизнь, страдал от любви к какой-нибудь распутнице, которая спит со всеми, кроме него или, лучше всего, глупо погиб».

На этом поэт вышел из кадра и видео закончилось.

Я устало потёр глаза и посмотрел на счётчик комментариев под записью. Несмотря на то, видео было выложено двадцать минут назад, количество ответов пользователей на него перевалило уже за тысячу. Однако.

Читать я их не стал, просто закрыв вкладку. Бедный Василий Галактионович: он совсем не обрадуется такому резонансному видео, затрагивающему вопрос дуэли.

«Интересно, как там дела у Елизаветы Георгиевны?» — подумал я, но решил, что лучше ей не звонить и не писать, чтобы ни у кого не возникало вопросов, откуда я вообще знаю о том, что произошло в особняке Аматуни прошлой ночью.

Зашёл Тарас.

— Улитки готовы, Матвей Михайлович, — сообщил он. — С чесночком.

— Неси, чего уж, — махнул я рукой.

Тарас быстро сбегал туда-сюда и накрыл на стол.

— Себе-то улиток оставил? — спросил я.

— Конечно, — хмыкнул Тарас.

Я мог бы и не спрашивать: он обожал всяких креветок, улиток, крабов, омаров и прочих морских созданий. В гастрономическом смысле обожал.

— Ну приноси тогда сюда их, посидим вместе, — пригласил я дядьку разделить со мной трапезу.

Тарас кивнул и направился вниз.

— И вина захвати! — крикнул я вслед.

Тарас вернулся с бутылкой красного сухого. Странно, но при любви к сладкому лимонаду, я совершенно не любил сладких и полусладких вин. Тарас разлил по бокалам вино.

Улиток удобно есть, доставая их из раковинок зубочисткой. Вкус улиток я не особенно любил, потому что они такие маленькие, что его толком и не чувствуешь. И уж точно их вкус не стоит того, чтобы жарить несчастных созданий живьём.

Но, что сделано, то сделано. С чесноком они шли достаточно хорошо. Помимо улиток, Тарас сделал какой-то салат с авокадо, сыром и какими-то листочками, рукколой, что ли.

— Одного не пойму, Матвей Михайлович, — начал вдруг Тарас, — если мне позволено будет спросить…

— Спрашивай, — разрешил я.

Тарас спросил:

— Если эта девка, Ленка, не знает, что вы — Мартынов, то почему она к вам лезет?

— Ну, в любовь без Яра, ты, конечно, не поверишь? — произнёс я.

Тарас фыркнул, мол, скажете тоже, барин.

— Я же вижу, как она на вас смотрит, — сказал он. — Я мог бы понять, что она, думая, что вы слуга здесь, убедила бы себя, что любят не за Яр, а за то, что человек хороший. По крайней мере, в теории мог бы понять.

— Но? — предложил я ему продолжить и сделал глоток вина.

— Но она смотрит на вас так, как будто у вас Яра как у князя, — сказал дядька, — Да и, честно говоря, она не выглядит девкой, которой интересно какой человек внутри.

— Пожалуй, что и не выглядит, — подумав, согласился я.

— Вот я и не понимаю, — покачал головой Тарас, — как такое может быть.

— Что ж, — пожал я плечами, — я предпочитаю не задаваться вопросами тогда, когда мне дают то, что я и не надеялся получить.