Люди желтых плащей - [45]

   -- Прости, -- наконец, выдыхаю я. -- Ты молодец, Вано. Я погорячился.

   -- Хуйня война, -- ухмыляется тот.

   Потом поворачивается и покидает квартиру вслед за Женей.

   Я остаюсь один.

   17:10

   Меня будит стук в дверь. Вскакиваю с кресла, как подстреленный, одной рукой тянусь к карабину, второй утираю полоску слюны на щеке. Прислушиваюсь.

   Приснилось.

   Потом...

   Тук-тук-тук...

   Тихонько так, едва слышно. Удивительно, как я различил этот звук через сон. Впрочем, разве это можно назвать сном? Сплошная мука.

   На полусогнутых ногах подкрадываюсь к входной двери с карабином наготове, припадаю к глазку.

   С другой стороны двери на меня смотри искаженная линзами глазка физиономия Артема.

   -- Арт, ты? -- задаю идиотский вопрос.

   -- Нет, бля, папа римский. Открывай давай.

   Отмыкаю замок и впускаю друга внутрь. Он пришел один.

   -- Где остальные? -- тут же спрашиваю. Спросонья мозги соображают плохо, поэтому добавляю: -- Убили?

   -- Когда я уходил, были вроде живы, -- Арт выходит в зал, прикуривает сигарету и обводит комнату сумрачным взглядом. -- У меня, кстати, тот же вопрос.

   Только сейчас вижу его лицо: осунувшееся, посеревшее, печальное.

   Вкратце рассказываю ему о Женином бунте и изгнании. Выясняется, что наши истории во многом совпадают.

   -- Михася вообще переклинило, -- Арт несколько раз трогает себя кончиком пальца по виску. -- Мы были на квартире у пахана, и у брата -- везде пусто. Записок нет. Но ему этого мало, он решил какие-то еще адреса проверить, ну а там... короче, ну его... -- он отмахивается. -- Я сказал, что дальше не пойду.

   -- А Виталик?

   Лицо Артема ожесточается. Он делает глубокую затяжку и, задрав голову, выпускает облако сизого дыма к потолку.

   -- Этот долбоеб с ним остался. Я предложил ему вернуться, он не захотел. Я сказал, что уйду без него, он не поверил, -- Арт пожимает плечами. -- Думал, я его на пушку беру.

   Отлично представляю, как все было. Арт ушел, в надежде, что Витос не выдержит и последует за ним, а когда сделал сотню шагов и не услышал у себя за спиной спасительной поступи, повернуть обратно не позволил характер -- источник многих его проблем.

   Присаживаемся на диван в гнетущем молчании.

   -- Дай сигарету, -- говорю Арту.

   Без лишних вопросов тот выдает мне тонкий "Винстон" и подносит огонь.

   Закуриваю, затягиваюсь полной грудью, и табак незамедлительно ударяет в голову.

   Поворачиваюсь, пристально смотрю на друга:

   -- Как такая хуйня получилась?

   Тот пожимает плечами, на губах появляется неуверенная улыбка:

   -- Спроси чо попроще.

   Минуту сидим в полной тишине. Только ветер бьет в окно.

   -- Ладно, -- говорю я, бросая окурок на пол и раздавливая его ботинком. -- С кого начнем?

   Арт выпрямляется, почти любовно перекладывает свой "Ремингтон" на колени и принимается стирать пальцем одному ему заметное пятнышко.

   -- Джон с Вано пошли к мосту? Давай тогда с них. Михась может быть где угодно, так что по дороге будем вызывать его по рации.

   Киваю.

   -- Пошли.

   17:25

   На первом этаже Арт останавливается, разгадывая что-то блестящее на полу. Наклоняется, чтобы поднять. Краем глаза отмечаю, что это новенькая зажигалка "Зиппо". Обгоняю его и первым подхожу к выходу из подъезда. Толкаю дверь и вышагиваю на дышащую скорым дождем улицу.

   Арт нагоняет меня сзади:

   -- Пиздатая зажиг...

   Договорить ему не удается. Слышится тяжелый стук, вскрик, а через два удара сердца звук падающего на бетон тела.

   Едва я успеваю повернуться, как что-то сильно бьет меня в висок, и земля уходит из-под ног. Я теряю сознание прежде, чем тело достигает земли.

Глава 12

Допрос с пристрастием

   ~~:~~

   Мягкая теплая ладонь соприкасается с моим лбом, гладящим движением поднимается к волосам. Я не открываю глаз, но знаю, что ладонь женская -- кожа слишком шелковистая, слишком нежная даже для того, чтобы принадлежать кому-то, кроме моей матери. Ладонь скользит по длинным волосам, пропуская между пальцев, точно самый чувствительный в мире гребень, ласково зачесывает их ото лба к затылку, переходит к вискам...

   "Мама..." -- хочу позвать я. Хочу спросить, что она здесь делает, но не решаюсь раскрыть рта. Меня сдерживает иррациональный страх. Если я произнесу хоть слово, рука исчезнет, улетит, как горлица, спугнутая ружейным выстрелом не слишком меткого охотника.

   Волосы струятся меж тонких пальцев, ногти приятно массируют кожу головы, моей несчастной разбитой головы, которая вот-вот расколется от невероятной, всепоглощающей боли... Как долго это продолжается? Я не знаю, понятие времени исчезло, растворилось вместе с понятием пространства. В этом месте нет ничего, кроме моего агонизирующего мозга и руки матери, зачесывающей мне волосы назад.

   Но вот ее движения становятся резче, грубее. Потом рука замирает на самой макушке и сжимает пальцы в кулак. Сгребает волосы в пучок и рвет их сначала влево, потом вправо, и вверх, вверх, вверх... Треск стоит такой, будто кто-то жарит на голове попкорн. Шпага боли пронзает от темени до подбородка, к ней присоединяется вторая, пробивает барабанную перепонку в одном ухе и вылетает через другое, а волосы трещат, трещат, трещат, рука рвет их уже совсем с неженской силой, голову мотает из стороны в сторону, как флюгер на порывистом ветру...