Спасибо вам за труд!
По вам, как по перронам,
В меня идут.
Приносят грусть и радость,
Тоску и смех,
Охапки мокрых радуг
Несут при всех.
Во мне смакуют сельди,
Шпинат жуют,
Торопятся на север,
Спешат на юг.
Во мне разлуки, встречи
На жизнь, на час.
Во мне рыдают плечи,
Глаза кричат.
А дни легко и трудно -
Как поезда -
Приходят ниоткуда,
Уходят никуда.
Не знаю: рядом ветка ли,
Большой ли путь,
Но очень, очень редко я
Бываю пуст.
Суббота
Не суета - работа!
Такая, что пот ключом.
На флоте всегда в субботу
Приходится горячо:
Палубы, переборки -
Тело от них - пожар.
Суббота - день приборки,
Суббота - большой аврал,
Суббота - боцманский праздник,
А со времён Рабле
Есть кто главнее разве
Матросу на корабле?
И боцман - улыбка в кителе.
Но если что не так,
Боцман всю душу вытянет:
"Эх, моряк, моряк[?]"
Но в душах морских волнение
Сегодня не оттого:
Суббота - день увольнения,
И это - важней всего.
Ждёт синеблузых берег,
Здесь тоже теперь аврал:
Новый наряд примерить
День для девчонок мал.
Оркестр продувает трубы,
Готовясь на танцы в сад.
Помадят девчонки губы
Лучшею из помад.
Украдкой вздыхают мамы:
Как быстро время идёт!
Давно ли вот так же сами
Готовились встретить флот[?]
Не суета - забота:
Как справиться с кучей дел?
Для города и для флота
Суббота - хороший день!
Верьте!
Даже не надо мучиться -
Верьте. И всё получится,
Дело у вас наладится
Почти что наверняка.
А если вы невезучий,
Взгляните на всякий случай:
Небо какое синее
И в золоте облака.
Это для вас светило
Их с утра осветило,
Чтобы прошли парадом
Над голубой землёй.
День так чудесно начат,
И, значит, вас ждёт удача -
Только в неё вы верьте
И[?] смело вступайте в бой!
Осенние птицы
Осенние птицы снимаются с плёсов.
Осенние птицы живут, как матросы.
Плывут, как матросы, в косых караванах
По синим путям своего океана.
Плывут, как века или больше ведётся,
Чужая тоска позади остаётся.
Чужая тоска далека, позади.
Своя, до куска, уплывает в груди.
Осенние птицы! Им просто не будет.
Им что-то кричат непонятные люди.
Смешные[?] А всё-таки жаль их немного:
Всё машут крылами, а в небо не могут.
И птицы прощаются с чудаками,
И машут крылами, как машут руками.
И снова кочуют меж ветров и молний.
И небо штурмуют, и падают в волны.
И, воду глотая, кричат, как матросы,
И тают, и тают, как дым папиросы.
Октябрь
В такую осень сумрачна печаль,
И высока печаль в такую осень,
Когда исчез вдали последний ветер
И дождь остался без поводыря.
В такую осень умирают птицы.
Как тихо на земле в такую осень!
Лишь, обезумев, бьются самолёты
Крылами о посадочный бетон.
Давно остыли на горах леса.
И только сосны яростно пылают,
Да тлеют под ногами листья клёнов,
Как если бы опали фонари.
Любимая, прости меня за всё!
Прости меня за всё в такую осень,
Когда дичают сумерки подвалов
И ты сама идёшь на красный свет.
Самотёк
Елена ХАРЛАМОВА
Преподаватель английского языка. Работала в одном из московских вузов.
* * *
Есть отчего позавидовать
солнцу над Кубой:
Целовать тебя ничегошеньки-то ему не стоит
ровным счётом -
Охочие до озорства, эти сдобные
веснушчатые губы
Всем выщербинкам и мурашкам -
с головы до ног -
раздаривают огненные взмёты.
Мне же отпущена сладость
куда как скромнее:
Запрокидывать раздосадованные свои взгляды
к здешним лунам,
Выбалтывая им стихи, от которых
самый воздух пламенеет
И вспыхивает в чёрном небе
понадзвёздный мост
любовям нарождающимся юным.
* * *
Почему
Той, что дышала
Прогретой землёй и липовым цветом,
Играла шалыми
Бубенцами бегущего наутёк легконогого лета,
Сделалась слаще
Мечта об укромном выбеленном доме;
О суке лающей
С полудюжиной косолапых щенков в
подопрелой соломе;
Кипени влажной
Простынь полотняных, льнущих друг к дружке,
С любовью глаженных?..
Молчаливо разглядывала лицо
на соседней подушке,
Сон потревожить боялась,
Рассеянно улыбалась всё чему-то своему,
Сидела с краешку
И сама себя спрашивала:
"Почему?"
Мария ОДНОЛЕТКО
22 года, живёт в Москве, родом из Тольятти, стихи пишет с восьми лет.
* * *
Прошлое без остатка
Вольётся в тело,
Что я могла
И чего я не захотела,
Мне не узнать,
Остальное всё -
Так понятно,
Жизнь нелегка,
Оттого что невероятна,
Жизнь тяжела,
Оттого что прощает смелых,
И беззащитных, и коренных, и нервных,
И родных, и неверных, и прочих,
Всё потому, что у жизни есть свой замочек,
И открывается он строго по воскресеньям,
Только ключ на неделе всегда посеян,
И головою бьющийся о награду,
Ты признаёшься жизни, что жить не надо,
И признаёшься смерти, что жизнь - старуха,
На которую нападает ещё и проруха,
И в этот миг проворачивается замочек,
Сейф открывается (кто-то за нас хлопочет!) -
И темнота озаряется собственным светом,
И как всегда, выключателей здесь нету.
* * *
Светло-малиновым цветом
Бог расписался на небе -
Вот таков договор
С Ним о хлебе,
