Литературная Газета, 6356 (№ 05/2012) - [19]

День морозный, дымы и свеченье.

Солнце ломится, стёкла круша.

И калёных иголок верченье,

и наверх улетает душа.

Здравствуй, день, повторенье удачи,

зачинанье забот и трудов!

Паровозов протяжные плачи

и рабочий настрой проводов.

Здравствуй, день, благодарный ребёнок,

неумелец, раделец, мастак,

оживанье поршней-шестерёнок,

телефонов мобильных и так.

Научи меня слову и делу,

государеву злому суду,

чтоб о бренном не помнило тело...

Чтобы только не в этом году.

* * *

Не молодости жаль - в ней нечего жалеть,

но юной простоты и жадности общенья,

подружек не моих, тех песен, что не спеть -

дурацких, молодых до слёз, до восхищенья...

Я вправду был тогда занудный человек

и верил напролом в немыслимые бредни.

Я верил, что любовь - однажды и навек,

а если ты любим - ты первый и последний.

Попроще бы мне жить, не мудрствовать, глупцу:

учиться танцевать, ходить на задних лапах.

Но, Господи, одно касанье по лицу,

один картавый зов, волос овсяный запах -

и брошу всё, вернусь и стану тем, кем был:

бирюк, анахорет, зато любимый ею!

Прости меня, я лгал - я тут, я не забыл.

Мне есть, о чём жалеть...

Я плачу. Я жалею.

* * *

Ты прости мне жары

и редеющий пух тополиный,

и безродный июль с обещанием скорых дождей.

Эти драные липы и эти жестокие глины

подмосковных посёлков -

жилища соседних людей.

Я не строил наш мир,

он достался мне в нынешнем виде.

Я бы, может, придумал чего-нибудь в нём

половчей.

Но что есть, то и есть,

и не будем за это в обиде,

потому что он наш, а ведь мог оказаться ничей.

Широко-широко нам глядится

в пространствах России.

Пусть седьмая, восьмая -

какая там доля земли?

Только жалко дождей:

так и бродят страною, босые.

И метели метелят, дороги-пути замели.

* * *

Любитель умозрительных утех,

поспешный чтец сомнительного чтива,

я рассчитался за себя и тех,

кого любил так гневно и строптиво.

Иду - нога уходит в грунт по рант.

Не удивляйтесь: да, я нынче в силе.

Лишь красота - посредственный талант,

который достаётся без усилий.

Платить за всё: за эту жизнь-товар,

за кровь с её набором лейкоцитов...

Я заплатил - и вот я нынче стар,

провизор вывел на рецепте "Цито".

Зато я в силе. В плотности письма.

В упрямстве знанья. В прочности потери.

Строка от жизни тащится сама,

а рифмы - глухопятые тетери...

И до того набиты закрома,

что я уже не затворяю двери.

* * *

Ночами крепко спят животные и звери.

Творению тепло в коровьей тесноте.

Ночами к ним Творец заглядывает в двери

и гладит мягкий пух у них на животе.

Пора и мне смежать, как говорится, вежды,

под бережной звездой досматривая сны,

в которых редкий свет удачи и надежды,

обиды прощены, сомнения ясны.

Проснёшься в темноте, а кинолента длится.

И ты обратно в сон, и снова поплывут

животных и зверей осмысленные лица.

И птицы, что без нас над временем живут.

«Где же твоя душа?»

«Где же твоя душа?»

ЛИТРЕЗЕРВ

Марья КУПРИЯНОВА

Родилась и вот уже 20 лет живёт в Москве, учится в Литературном институте на семинаре Олеси Николаевой. Публиковалась преимущественно в сетевых литературных ресурсах. Пишет песни, в данный момент работает над созданием собственного музыкального проекта.

Ишь-гора

Как у нашей старшей поступь была тверда,

на стене с плаката скалилась рок-звезда,

по углам - холсты, пылища и провода,

в дневнике пятёрок стройная череда.

Так бы жить да жить, вот только стряслась беда,

как-то утром она пропала невесть куда.

недоела завтрак, не убрала постель,

побросала в сумку масляную пастель,

прогуляла школу, вечером не пришла.

Через месяц мы занавесили зеркала.

Как у нашей средней волосы - шёлк и лён,

и в неё всё время кто-нибудь был влюблён.

возвращается к ночи, тащит в руках цветы,

в институте - опять завал и одни хвосты.

как-то мать закричала - "чёрт бы тебя побрал!",

вот она и ушла отныне в глухой астрал,

целый день сидит, не ест и почти не пьёт,

со своей постели голос не подаёт.

а когда уснёт - приснится ей Ишь-гора,

а под той горой зияет в земле дыра,

а из той дыры выходят на свет ветра,

да по той горе гуляет её сестра.

в волосах у неё репейник, лицо в пыли,

а кроссовки - что затонувшие корабли,

и она идёт, не тронет ногой земли,

обернётся, глаза подымет - испепелит.

Становись водой, говорит, становись огнём,

мы с тобою тут замечательно отдохнём,

тут котейка-солнце катится в свой зенит,

тут над всей землёй сверчок тишины звенит.

тут ночами светло, да так, что темно в глазах,

оставайся всегда во сне, не ходи назад.

Как для нашей младшей песни поёт сова,

колыбель ей мох, а полог её - листва,

у неё в головах цветёт одолень-трава,

ни жива она, наша младшая, ни мертва.

танцевали мавки с лешими под окном,

увидали крошку, спящую мирным сном,

уносили на ночь деточку покачать,

покачали - стало некого возвращать.

баю-баю, крошка, где же твоя душа?

потерпи немножко, скоро начнёшь дышать.

унесли понежить - видишь, опять беда,

баю-баю, нежить, в жилах твоих вода.

ребятёнок милый, глазки - лазорев цвет,

не страшись могилы, мёртвому смерти нет.

Колыбель ветра качают на Ишь-горе,

и встаёт сестра, и машет рукой сестре.

Мама, мама, мне так легко и слепит глаза,

на ладони сверкает пёстрая стрекоза,

здесь застыло время, время вросло в базальт,

и мне так обо всём не терпится рассказать.

тут тепло, светло, у вас не в пример темней,