Лита - [32]

— Лита!..

— Хорошо, любимый, как ты пожелаешь.

Ее язык касается моей шеи.

— Я так хочу тебя, но у меня…

Я не обратил внимания, что она в трусиках.

— Но я могу поцеловать тебя… там. — И она начинает соскальзывать вниз. Я резко дергаю ее за волосы наверх. Меня начинает колотить дрожь. И озноб.

— Хорошо, хорошо, я не буду. Только не волнуйся так…

Я до сих пор не мог пересилить себя — поцеловать ее в губы… А ее ничего не волнует. Или она…

Приникнув к моему плечу, Лита засыпает, сексуально дыша.

На следующее утро я отвожу ее на Смоленку, и мы рассчитываемся с директором, она благодарит его. Он тут же предлагает четыре пары английских туфель. Лита ему, по-моему, нравится. Явно все четыре пары она не оденет на себя. Но туфли красивые, таких в продаже нет. Вся жизнь — по блату.

Я хочу, чтобы у нее все было, хоть она и не заслужила, модное, красивое, удобное, и я сдаюсь. На сей раз я еду с ней. Она продает две пары и оставляет две себе. И все равно остается куча денег.

(Я даже не представлял, что так легко можно «делать деньги».) «Приходите еще», — на прощание говорит директор.

Она, счастливая, уносится домой собираться — завтра мы уезжаем.

Я звоню ей спросить что-то, но она побежала на почту давать телеграмму. Все делается в последний момент. К вечеру она приезжает с большой красивой сумкой и сразу просит прощения, что на такси.

— Но ведь еще светло, — делает она наивные, невинные глаза.

— Ты туда навсегда переселяешься? — говорю я, не поддаваясь ее чарам.

Она виснет на шее.

— Просто я хочу тебе очень нравиться. И одевать разные наряды. Алешенька, я так рада, что ты в хорошем настроении! Я обещаю тебе его никогда, никогда больше не портить. И быть самой послушной Литой. Ты увидишь, даже если мне придется переломать себя.

— Не надо ломать себя, — говорю я.

Она целует своими красивыми губами мои глаза. Задерживая веки в маленьком объятии. Объятии губ.

(Мне так хочется поцеловать ее губы… Но они осквернены.)

Почему они посмели осквернить ее?!.

Я напрягаюсь и вырываюсь из объятий.

— Что случилось, Алешенька? — Она как чуткий барометр.

— Так, вспомнил…

— Пожалуйста, не думай ни о чем. Я все сделаю, чтобы тебе было приятно. Ты достоин в этой жизни лучшего, и я молю Бога, чтобы у меня хватило сил и энергии…

В восемь утра мы уже торчим на автобусной остановке на краю географии, у черта на куличках, и Лита, исчезнув, возникает с купленными билетами.

— Но сидячих уже не было — с грустью говорит она, — придется стоять. А это три часа…

Даже рано утром, когда красивые женщины не ходят по улице, она прекрасно выглядит, лицо ее красиво.

На нас все обращают внимание, не на меня, конечно. Мне не нравится, что она привлекает всяческое внимание. (Потом случаются приключения…)

По Рязанскому шоссе нас трясет так, что кишки подлетают к горлу. Шофер мастерски огибает колдобины, зная их, как свою ванну. С кучей остановок мы приезжаем на полчаса позже.

Нас никто не встречает.

— Видимо, не получили телеграмму, — говорит извиняющимся тоном Лита и начинает спрашивать, где изба Лаковых. Лита носила фамилию мамы. И в паспорте числилась: русская. Так было легче поступить в институт. У папы была сложная фамилия…

Оказывается, мы находились еще не у той деревни, до той было три километра, и какой-то мотоциклист с коляской предлагает нас подвезти.

Видимо, Литины ноги в мини-юбке казались ему райскими кущами, которые он сможет созерцать по пути в Эдем.

Она садится в коляску, изящно сомкнув колени, я сзади — на седле. Но на последнем участке даже лихой конник сдается, и мы идем пешком. Глубокие, перекрученные, переверченные, дикие, замерзшие и грязные хребты с зимы и слившиеся летом во взлеты и падения колдобины не давали возможности не только проехать колесом, но даже пройти по ним ногами. Можно было сломать ногу.

Бедная русская деревня.

Мы шли по вытоптанной тропинке вдоль покосившихся изб, с небольшими наделами и огородами впереди и позади них. Я нес тяжелую Литину сумку, а она порхала вокруг и говорила, чтобы я не волновался. Изба Лаковых была последней в деревне на единственной, главной и второстепенной улице. Лита постучала в дверь сама. Открывшая старушка смотрела на нее, как на второе пришествие Христа русскому народу. Вспоминая, когда было первое. (Его не было!)

— Я — Лита. Вы не помните меня? Дочь Антонины, — и она обняла ошеломленную старушку.

— Литочка, как ты выросла… — начала приходить в себя бедная.

Тогда последовал второй шок.

— А это Алексей. Мой жених.

Старушка, опешив, перекрестилась непроизвольно, вдруг.

— Батюшки Господи, как время летит. Я тебя помню десятилетней девочкой, когда ты с мамой раз приезжала. Заходите, что ж вы в дверях стоите.

В горнице была идеальная чистота.

— Я же никого не ожидала!..

Телеграмма пришла в семь часов вечера, полдня спустя, как приехали мы. Лита стала вручать старушке подарки, пачки, пакеты. То, чего нет в деревне. А в ней нет — ничего.

— А это от нас с Алешей!

После чего старушка поняла, что мы приехали к ней в гости.

Баба Даша была невысокая безвременная старушка, лицо которой избороздили лезвия морщин, вдоль и поперек. Вся доброта народа была написана на этом лице. Она начала суетиться и накрывать на стол.