Потом была еще отсидка, и уж в этом месте, как у нас говорят, «не столь отдаленном», на третий год срока Гринька будто изменился: стих, Евангелие почитывать стал, письма задушевные на волю посылать. Так и с Ириной через газету начал переписываться: вычитал её послание, отписал, получил ответ.
Умные мысли выдумывать не нужно было: в Библии всё по полочкам расписано, любую фразу по-своему, по обыденному истолковать можно, соответственно времени и обстоятельствам.
Писал он еще двум-трем девицам, но в конце концов остановился на Ирине, так как одна с фотографии слишком уж глядит по-коровьему; другая на морду лица терпимая, но старовата — тридцатник разменяла, а цену себе набивает. Иное дело Ирина — и по возрасту подходит (как и Гриньке, чуть за двадцать), и сочувствием обогревает, как никто, да и на фотке аппетитно выглядит.
Уж с ней он в переписке разошелся. Любил поучать, витийствовать, как древний вития, и о дружбе до гроба, и о лебединой верности, и о чести, и о доме. Так распишет, так распишет — аж сам удивляется, как это он ловко Библию истолковывает.
Пару раз ради хохмы прочитал свое письмо в общаке, так некоторые кореша были готовы пайкой поделиться — только напиши за меня и моей крале. Сидит Гринька, вслух рассуждает, а двое-трое таким же наивным утешительницам бумагу марают:
«Милая, дорогая, прекрасная незнакомка, веришь ли ты в настоящую, неподдельную дружбу? Я верю. Веришь ли ты в то, что если человека случайно надломила судьба, он все равно останется человеком? Веришь ли ты в верность, не способна ли на предательство?» — и прочая, прочая в том же слащаво-сентиментальном духе, только бы растопить глупое девичье сердце да заставить еще раз сесть за ночной столик и взять в тоненькие пальчики ручку.
«…А что объяснять вам, как неимоверно приятно получать в любой неволе письма: от кого-нибудь, из любого уголка, с надеждой и верой, что тебя всё ещё помнят, тебя знают, значит, ты еще существуешь, значит, еще живешь, не исчез, не испарился…»
Но вот вышел Гриньке срок отсидки, и решил он инкогнито съездить к Ирине в деревню, увидеть ее хотя бы, посмотреть, на самом ли деле она такая, как ему представляется. Домой когда еще попадешь, а тут каких-то шестьдесят километров — рукой подать. Да и бабу уже, понятное дело, хотелось прямо до нестерпимости.
Собрался, разузнал дорогу, поехал. На месте прибытия марафет навел: побрился, рубашку чистую надел и новую кепку — на толчке по дешевке выцыганил у какого-то барыги.
Поселок ему понравился: тихий, сюда менты, видать, не так часто наведываются. Опять же озеро — можно и с удочкой побаловаться, рыбалку он любит.
Дом Ирины нашел сразу: от остановки два шага. Да и саму Ирину узнал: сидит на лавке возле калитки, семечки лузгает.
Конечно, в жизни она симпатичнее выглядит: щечки пухленькие, алые, сама крепенькая, ладно сбитая, ляжки крупные, налитые. (У Гриньки аж внизу живота при виде их — оголенных — засвербело, затомилось.)
Подошел поближе, улыбнулся, как можно обаятельнее, и самым задушевным голосом сказал:
— Ну, здравствуй, Иришка, — не боясь показаться фамильярным.
— Здравствуйте, — неуверенно, собрав брови на переносице и пытаясь угадать, кого же это Бог послал, отозвалась Ирина.
— Вот и встретились. Я — Гриша. Гриша Завозов — собственной персоной. Приехал, так сказать, на любаву свою поглядеть.
Тут только до Ирины дошло, кто перед ней. Лицо залилось краской, мысли перепутались, во рту так и осталась не проглоченной семечка. Никак не ожидала такого поворота. Писала письма в надежде скрасить свое и чужое одиночество, уверенная, что дальше писем дело не зайдет. Считала — так всё, ненастоящее, только чтобы разобраться в себе, а оно вон как вышло: кто-то всерьез принял все ее душевные излияния. Да как теперь быть-то? Человек-то незнакомый, а не выгонишь — вроде как друг, хоть и по переписке. Завертелось все в голове Ирины, перемешалось.
— Что в гости не зовешь, не кличешь? — стоял возле нее Гринька, улыбался. — Давай поближе, что ли, познакомимся, — протянул ей руку, как мужику. Ирина оторопело сунула ему свою, ослабевшую. Гринька легко пожал ее, ощущая завораживающую пухлость девичьей ладони. Сжал бы и посильнее, но — сдержался, чувствуя: не клеится что-то.
— Может, все-таки в дом пригласишь? — видя, что Ирина не осмеливается ни на что, спросил в конце концов.
— Заходите… — все еще не пришедшая в себя, вяло промолвила Ирина.
— Вот и ладно, — улыбнулся Гринька как можно добродушнее. — Да ты не бойся меня, я, поди ж, не кусаюсь.
Прошли в избу. Гринька на мгновение замер на пороге, огляделся.
— Сама живешь?
— С бабушкой.
— А бабка где?
— В город поехала, в больницу. С печенью что-то неладно, — ответила Ирина и тут же торопливо добавила: — Да она уже должна быть. Вот-вот…
— Хорошо, — неопределенно протянул Гринька и сел за стол в горнице, у окна. Сперва пристально поглядел на улицу, потом повернулся к Ирине:
— Ну, рассказывай: как живешь, как дела твои… В письмах-то оно туманно всё.
Ирина смутилась, побледнела.
— Как живу? Живу вот. Здесь.
— Хорошо, — опять протянул Гринька и, пошарив взглядом по комнате, неожиданно предложил:
