Квест - [3]

Человека не может ранить галлюцинация. Голем — НЕ галлюцинация. Это, видимо, всё-таки взбесившаяся реальность. И защищаться от неё нечем — на моей удобной для работы съёмной хате нет ни оружия, ни чего-нибудь вроде топора или ледоруба.

Я писатель, а не гангстер.

Или у меня настоящая шизофрения, мелькнуло в голове. Я придумал себе порезы, а теперь решаю, как завалить кухонный комбайн хозяйки.

Но руки сдёрнули с вешалки куртку, а ноги нашли кроссовки. Дверь моей комнаты начала открываться в тот момент, когда я сам выскочил из квартиры и запер её на ключ.

На улицу я выбежал опрометью, потом остановился, подпирая дверь парадной спиной, и глубоко вдохнул холодный и дымный запах весенней ночи. Оглянулся. Вроде бы, я бессознательно пытался найти взглядом девицу-вестницу, но взгляд зацепился за другую фигуру, изрядно более странную и невероятную.

Улица была ожидаемо пуста. В четвёртом часу утра город спал мёртвым сном, погасли огоньки в окнах, фонари светились тускло, стояла сонная тишина. И в этой тишине, по пустым декорациям вечного городского спектакля, в полусотне метров от парадной и от меня, неспешно ковылял куда-то младенец лет трёх-четырёх. Он тащил в руках большого плюшевого белого кролика — и пара мохнатых ушей кивала из-за его плечика.

Её вели, вспомнил я. Теперь ведут меня.

От этой мысли стало нестерпимо тоскливо.

Но надо было как-то реагировать, действовать — и было, в общем, даже понятно, как. Одинокий младенец на ночной улице выглядел так же вызывающе нелепо, как девочка с учебником по квантовой физике в нехорошем квартале, населённом монстрами. Да ещё и чёртов кролик…

Ненастоящий, обманный младенец, в общем. Морок, подменыш.

Я сделал шаг вперёд и ощутил, как в кроссовке хлюпнула кровь. Лодыжка горела, как ошпаренная, а кровь текла и текла — и нечем было её остановить.

Я порылся в карманах куртки, зная, что они почти пусты. В правом кармане звякнули ключи; в левом обнаружились скомканная сторублёвка и старый трамвайный билет. А что ты хотел там найти — платок с монограммой?

Я задрал брючину, рассечённую в трёх местах и промокшую от крови. Не так они страшны, как отвратительны, эти порезы; палец царапнешь, когда чистишь картошку — раковина в кровище, а тут-то…

Я беспомощно и бесцельно огляделся вокруг. Не рассчитывал увидеть ничего подходящего — и вдруг зацепился взглядом за обшарпанную скамейку у подъезда. На скамейке стояла аптечка.

Ну невероятно же!

Я зажмурился и потряс головой. Аптечка не исчезла, отчётливо белела небольшая белая коробка с красным крестом — и хуже всего, что было никак не вспомнить, лежала ли она тут, когда я выскочил на улицу, или появилась сама собой. Материализовалась прямиком из моих мыслей. Ещё одна галлюцинация.

Но полезная галлюцинация, подумал я и чуть не расхохотался. Э, нет. Так и до истерики недалеко. Держи себя в руках, щелкопёр.

Я подхромал к скамейке и взял аптечку. Холодная гладкая пластмасса, внутри — полоски бактерицидного пластыря, бутыль перекиси водорода, цилиндрик нестерильной ваты, пузырёк зелёнки. Перекись, потом — пластырь, заклеивать порезы. Нет, не иллюзия, реальность. Но.

Какая же это реальность. Если на пути раненого попадаются аптечки, чуть ли не с надписью «Используй меня» — это виртуальная реальность. Игровая. Вывихнутая. Ты в игре, точно.

Замечательно. Офигеть. Как, когда, зачем я попал сюда? В какой момент вывалился в этот идиотский, кем-то бездарно придуманный мир, а?!

Я снова огляделся, более внимательно, и старательно вдохнул холодный воздух — дымную, терпкую весну и бензиновый перегар. Мир казался настоящим и пахнул настоящим. С исчерна-синих небес смотрела бледная и нежная апрельская луна. Ночной воздух был холоден и прозрачен. Вдалеке, мельтеша в уличном сумраке светлым пятнышком, брёл куда-то младенец с дурацким кроликом.

И порезы саднили под пластырем, не желая сию же секунду затянуться. И за душу тянуло незнакомое ощущение несвободы. Всё так предсказуемо: тебя выгнали из квартиры в ночь холодную, слегка ранили — и подсунули аптечку, как в старой примитивной стрелялке — и вон он идёт, следующий этап. Иди за кроликом, иди, давай.

Можно, вероятно, забить, не ходить. Но — что делать? Вернуться домой, воевать с микроволновкой? И что ещё полезет из стен, если нарушить план этой трижды дурацкой игры?

Позвонить в полицию? Или уж сразу в психушку — ведь всё равно туда перенаправят: «Ребята, выезжайте срочно, у меня миксер взбесился»… Если только по номеру 02 не ответит Белый Кролик, будь он неладен. Или уж Мартовский Заяц, чего там…

Осознай: это уже не то место, где есть полиция и скорая помощь. И это не то место, где существуют твой дом и твои друзья. Можешь удивиться, что чувствуешь тут запах настоящей улицы — это твоё профессиональное воображение работает, потому что ничем тут, в действительности, пахнуть не может: это пиксельный рисунок, движущийся у кого-то на мониторе.

И ты тоже — просто плоская дёргающаяся фигурка. Первый левел — даже монтировки или ножа нет, табуретку — и ту пришлось оставить. И дурной-дурной, дешёвый-дешёвый квест, который неизвестно зачем начался и неизвестно, как закончится.