Кухтик, или История одной аномалии - [10]

Да что ты вообще знаешь, Кухтик?

"Встань, Кухтик, и расскажи всему классу, почему ты не участвуешь в общественной жизни..."

Он больше не хочет смотреть этот сон.

Он будет тихо лежать, уткнувшись в подушку, и мерно крутиться вокруг желтой звезды. Он много раз облетит вокруг нее, и тогда выплывет из темноты широкая улица с яркими фонарями.

Настанет длинный, искрящийся снегом вечер. Ему исполнится восемнадцать лет, и он узнает, как люди умирают. От счастья.

* * *

Улица вела к магазину. Она начиналась от площади, сворачивала возле сколоченного из фанеры щита с надписью "Экономика должна быть экономной", тянулась вдоль глухого забора и заканчивалась тремя щербатыми ступенями, ведущими в рай.

В раю пахло селедкой, пряниками и подсолнечным маслом. У стеклянного ящика кассы толпился народ. Вдоль длинной очереди гуляла толстая серая кошка. А в дальнем углу над прилавком струился невероятный, сказочный розовый свет. Там царствовала Она.

Кухтик заканчивал работу в пять часов. Ежедневно ровно без четверти пять он окидывал взглядом свой стол, где из мотков проволоки и ещё какой-то дряни с помощью паяльника рождался очередной прибор неизвестного ему назначения. Кухтик выключал паяльник, вставал, отодвигал стул и шел к дверям лаборатории. Он спускался по широкой лестнице, проходил вестибюль, взмахивал перед носом охранника замызганным пропуском и оказывался на улице.

До магазина было семьсот шестьдесят пять шагов. Он шел медленно, стараясь не спешить и подсчитывая в уме оставшиеся до получки деньги. Потом останавливался, глубоко вдыхал и поднимался по грязным ступенькам.

Если не покупать двести граммов сыра, а брать только сто, если не покупать целый батон, а брать только половину, если не брать триста, а брать двести граммов пряников, то можно проделывать это каждый день. И можно каждый раз трижды выбивать по одному чеку в кассе. И, следовательно, трижды подходить к прилавку.

- Сто грамм сыра, пожалуйста.

Она, без сомнения, разгадала его примитивную уловку. Она ухмыляется, отпуская ему очередную жалкую порцию. Она, возможно, в душе давно насмехается над ним.

Ну и пусть! Пусть он жалок перед ней со своей тощей шеей, со своими проклятыми горящими ушами. Пусть... Зато он видит её. Совсем близко. Он даже чувствует ни с чем не сравнимый аромат, заглушающий весь этот селедочно-пряничный запах. Господи, зачем у неё расстегнута верхняя пуговица, и каждый может пялиться на тонкую линию, уходящую вниз - туда, где под грязным дурацким халатом угадывается её грудь.

- И ещё сто грамм сыра. Будьте добры...

Кухтик ворочается во сне и елозит ногами.

Он знает, когда закрывается магазин. Он ждет этого часа на улице. Можно ведь просто стоять на противоположной стороне. Ну что здесь такого? Стоит себе человек и стоит. Можно стоять, даже когда льет дождь или падает снег.

Вот пройдет ещё минута, и она появится из скособоченных дверей служебного выхода. У неё в руках будет тяжелая сумка. Можно предложить ей помощь, донести. Можно. Надо только перейти дорогу.

Ни хрена ты не перейдешь. С места не сдвинешься. Стой уж лучше, где стоишь...

Так продолжается и неделю, и месяц, и ещё месяц. И снова идет мелкий, противный снег. И случается чудо.

Она сама подходит и смотрит ему прямо в глаза.

- Ну, чо? Все стоишь?

И лицо её - рядом с его лицом. И пар над её губами.

- Давай уж погуляем, что ли? - произносит она.

Это - ему, ему!..

Желтые фонари проплывают над головой, и сыплет, сыплет с неба блестящие чешуйки слюды... Триста шестьдесят пять шагов. И ещё триста.

- Это что ж - твой дом, что ли? - спрашивает она.

Надо набрать побольше воздуху и так небрежно, небрежно: "Ага!" Нет, не выходит!

- Холодно что-то, - говорит она.

Сейчас, сейчас он скажет ей: "Можем зайти, чаю попить".

Кухтик открывает рот:

- М-м-м-м.

Пропади ты пропадом, Кухтик! Пропади ты пропадом!

- Не шибко ты разговорчивый, как я погляжу. А у тебя дома кто есть?

Вот оно - счастье, вот! Нет никого дома. Нет!!

Они сидят за столом в маленькой комнате. Сидят рядом.

Они пьют чай из синих чашек с белой каймою. Вместе.

Это её рука. Прямо перед его лицом.

- Ну чего ты? - звучит её сказочный голос. - Хоть музыку бы включил какую. Музыка-то есть у тебя?

Значит, вот как это случается!..

Сначала кренится потолок. И у тебя - потные руки. И пуговицы никак не расстегиваются. И стыдно, что тебе, дураку, помогают твои же пуговицы расстегнуть.

- Да не торопись ты, глупый. Не торопись. Ты что ж, в первый раз, что ли?

Сейчас потолок рухнет. Точно. Обвалится к черту...

Господи, что это?!

Огромный, окутанный голубым светом шар вздрогнул, завертелся с бешеной скоростью и лопнул, разлетевшись на тысячу огненных брызг.

Кухтик умер...

Когда он открыл глаза, в комнате было темно. Чье-то дыхание грело ему плечо. Он пошевелился, повернул голову и увидел Ее. Она лежала рядом. Она спала рядом с ним. Грудь - её грудь! - касалась его руки.

- Слушай, - сказала она, потянувшись и открыв глаза, - мне есть хочется. Ты вот что. Ты в сумке там посмотри. Там колбаса, ну и вообще. Сделал бы что поесть. На кухне-то у тебя соседи, поди.