Кривое зеркало реальности. Сборник рассказов - [26]

Неужто выдохся? Ан нет, похоже…

"А в Саркофаге у самого Монолита нужно будет заложить три ящика динамита, которые нужно будет раздобыть в Тёмной Долине, на Кордоне и на АТП, и взорвать их, предварительно послав сигнал группе захвата в Военной Лаборатории при помощи рации, за которой нужно будет сбегать в лабораторию Х-18. А после этого нужно будет пройти через подземелья Припяти и там встретиться с Клыком и Призраком, чтобы выйти на Затон и продолжить игру…".

— Чего? — выдавил я, утомившись от… Его длительного невразумительного монолога. Считать Его своей совестью было бы уже глупо. Мне вдруг отчётливо захотелось водки. Литр, а лучше два. С тушёночкой… И сырком плавленым. И сигарет пачку выкурить. Впрочем, нет, сигареты нельзя — мне дыхалку беречь надо. А потом обязательно жену Бармена повалять сутки… Меньше нельзя — мне нервы надо успокоить.

"Если артефакт сейчас не возьмёшь, то ни Чёрного Доктора, ни Клыка, ни Призрака нам уже не видеть! И остальные квесты пропадут!".

Я понял. Кажется, у меня раздвоение личности… Похоже на то. А Клыка мне действительно будет уже тяжко увидеть. Ещё этот неизвестный Стрелок, которого мне нужно убить, в переписке с Призраком указал, что Клыка убили трое наёмников. Мир его праху… Я снова тянусь к рюкзаку.

"Да ты не понимаешь что ли?!".

— Иди к дьяволу!!! — кричу я, надрываясь, — голова раскалывается от Его вопля. — Сам за этой хреновиной радиоактивной лезь!

"Но ведь квесты, Чёрный Доктор, Клык!..".

— Плевал я на всех! Пошёл вон из моей головы!

"Награда хорошая!..".

— Ни один хабар жизни не стоит!

"Я сохранился! Два раза! Бери артефакт!".

— Сожри тебя Зона, — желаю я Ему самое страшное сталкерское проклятие, поднимаю с пола рюкзак — надо будет сейчас из него весь хлам выкинуть — делаю несколько шагов вперёд, обходя "Карусели" и не обращая внимания на Его вопли (ишь, чего выдумал! Госпиталь какой-то, Монолит, чёрный доктор… негр, наверное… Тут страшно в катакомбы завода на озере "Янтарь" соваться — там бюреров и снорков с зомби полно — а он мне чудеса какие-то толкует), и вдруг ярчайший свет вспыхивает у меня перед глазами. А вслед за ним обрушивается грохот и какофония звуков.

"Что за?..".

Верчу головой, осматриваясь, и нихрена не понимаю: какие-то шкафы, заставленные книгами, стол, на нём здоровенный тонкий телевизор, под столом что-то тихо но мощно гудит, по бокам телевизора нечто похожее на колонки старые, советские, но компактнее и мощнее, судя по количеству ватт, ещё два провода лежат: один к какой-то непонятной панели с клавишами подсоединён, другой — к какой-то фигне маленькой, что так удобно лежит в ладони и елозит по столу. Где я? Осматриваюсь дальше: сижу я в удобном крутящемся кресле, слева от меня окно, справа кровать не застеленная, на одном из шкафов ёлка маленькая стоит, вся какой-то блестящей разноцветной фигнёй изукрашенная; стены, заклеенные обоями, на столе лампа, включённая, под потолком люстра небольшая на две лампочки, на полу ковёр какой-то и коробка какая-то под столом гудит, воздух гоняет. Тут меня осеняет: да это же компьютер! А это монитор?! Я смотрю на экран почти в полметра диагональю… Это что, монитор такой?! Нихрена себе… А я, значит, в комнате какой-то. А за моей спиной дверь закрытая. А из-за двери гомон, топот, что-то хлопает, кто-то бубнит, стукается и двигается что-то. Что за байда?! Где я, м-мать?! На Кордоне, что ли? Это я, похоже, в аномалию попал. Или это глюк? Постойте-ка… Я краем глаза замечаю шевеление на экране, всматриваюсь, а потом вдруг с диким воплем отпрыгиваю от стола, переворачиваюсь через спинку кресла и падаю на пол. Мягко упал. Ковер и жирные телеса смягчили падение. Почему жирные?! Кажется, я уже знаю ответ… Такой ответ, что у меня кровь стынет в жилах от осознания того, чего ПРОСТО! НЕ МОЖЕТ! БЫТЬ!

Тут дверь открывается, в образовавшуюся щель заглядывает круглое потрясающее тремя подбородками лицо густо напомаженной бабищи, смотрит на меня, я смотрю на неё, внутренне икая от ужаса. В Зоне баб мало, только за Периметром какую и найдёшь, поэтому сталкеры не выбирают — гребут под себя всё, что отдалённо напоминает бабу, но вот ЭТО завалить разве что один крендель по кличке "Плохиш" сподобился бы. Для меня это не баба, это, хлопцы, мутант какой-то… И вот этот мутант меня, значит, спрашивает: "Васенька, золотце, Новый Год скоро. Отмечать с нами будешь?".

Я, блин, разумеется, отрицательно мотаю головой. Лицо вздыхает, отчего подбородки наливаются и встают во всей красе, желает приятного времяпрепровождения, обещает занести холодца с пирожными покушать и скрывается за дверью, закрывая её за собой.

— Холодец, — бормочу я себе под нос, вставая на толстых дряблых руках с поля и усаживаясь обратно в кресло. — Что оно имело в виду? Ту аномалию или что?

Надеваю наушники, смотрю на экран, оцениваю происходящее на нём и разражаюсь внезапно булькающим смехом. Что, сукин кот, съел?! Пожелал артефакт, гнида? Вот теперь лезь за ним, добывай!

"Что это? Как это?!" — слышится вдруг в наушниках мой же собственный голос. — Кто это?! Что случилось?!".

— Это ты кто такой, гадёныш? — говорю я ломающимся тенорком, сбивающимся на фальцет.