Клан бешеных - [12]

– Да. Как он ей ни угрожал, она набралась смелости и послала его куда подальше. А к вам я потому и пришел, – повернулся Анатолий Иванович к Ярцеву, – что понял: уйдет Виссарион от наказания, как пить дать, уйдет! А теперь вот выяснилось, что Поленьку еще одна машина сбила… Странно это все как-то…

– А фамилию Буйковского вы от нее ни разу не слышали? – спросила я. – Григорий Буйковский. Подумайте, может, они были знакомы?

– Нет, не слышал, – помотал головой хозяин.

Ярцев встал со своего кресла.

– Анатолий Иванович, извините, но нам пора, – сказал он, – у меня еще дела в редакции…

Хозяин тоже поднялся:

– Вы вот что… Если сможете как-то этого урода привлечь, – буду вам очень благодарен. Мне, может, хоть чуточку будет легче оттого, что убийца получит по заслугам. Ну, а если не сможете… Я вас осуждать не буду: понимаю, что с такими бороться, что с самосвалом – и страшно, и небезопасно…

Мы вышли из квартиры Зайцевых и стали спускаться по лестнице.

– Полин, давай так, – сказал Ярцев, – я сейчас здесь останусь: мне надо еще соседей расспросить, сама понимаешь, для статьи необходим материал. А ты пока можешь быть свободна, потом созвонимся.

– Добро.

Я вышла из подъезда и села в свой «Мини-Купер». Настроение у меня было в высшей степени мерзопакостным. Опять все, как тогда, когда погибли мои родители, – уверенный в своей безнаказанности тип, подлый и гнусный, прикрывающийся высокопоставленным папашей. Ну, уж нет, черта с два я такому спущу!

Глава 3

Телефон зазвонил в самый неподходящий момент. Я припарковала машину на стоянке ближайшего магазина и достала мобильный из сумки. На дисплее высветился незнакомый номер. Я нажала кнопку:

– Алло?

В ухо скороговоркой затрещал голос Алины:

– Полин, быстро давай подруливай к зданию полицейского участка на улице Трактористов-Комбайнеров.

– Зачем? – насторожилась я.

– Мы здесь устроили пикет против ареста поэта Гриши Буйковского.

Подружка говорила приказным тоном, не терпящим никакого возражения.

– Так ведь я… того… Не могу…

– Никаких «не могу»! Быстро собралась – и сюда. Здесь столько народа! В основном молодежь. Мы держим плакаты и лозунги, постоянно скандируем: «Свободу поэту!», «Свободу Буйковскому!»… Слышишь?

В трубке действительно раздавался какой-то гул, похожий на шум переполненного стадиона.

– Если там у вас много народа, может, вы и без меня обойдетесь? – осторожно поинтересовалась я.

– Не обойдемся! В нашем деле каждый человек важен.

– Алина, а с какого телефона ты звонишь? – спросила я.

– У меня трубка села, и я тут взяла мобильный у Вадика… Короче, Полин, подруливай к нам! Гриню надо освобождать во что бы то ни стало!

– Ты будешь удивлена, но именно этим я сейчас и занимаюсь.

– Как это? – опешила подруга. – Ты что, тоже стоишь в пикете?

– Не совсем.

– Так ты не присоединишься к нам?

– Извини, нет.

– Так, что-то ты темнишь. Короче, как только освобожусь, сразу заеду к тебе, поняла?

Алину трудно не понять, она человек конкретный.

– Поняла. Буду ждать тебя.

Я убрала мобильный в сумку и продолжила движение в свой поселок.

Дома я поставила вариться оставшиеся от обеда пельмени и в ожидании ужина села к столу. Ариши дома не было, очевидно, он тусуется где-то у своих приятелей. Я пыталась осмыслить все, услышанное сегодня от отца погибшей девушки. Если то, что он рассказал, правда, а я думаю, что так оно и есть, врать ему нет никакого смысла, то дело вырисовывается очень даже некрасивое. Спускать таким уродам нельзя: сегодня он убил одну девушку, завтра найдет себе новую жертву. И где гарантии, что он вообще когда-нибудь остановится? Но прежде чем взяться за этого Виссариона, надо узнать о нем все, что только можно. А для этого мне придется позвонить дяде Сереже. В его конторе можно добыть такие сведения, которые обычным гражданам и не снились! Он обязательно раскопает что-нибудь интересненькое, это как пить дать.

Я набрала его номер на домашнем телефоне.

– Дядя Сережа?

– Здравствуй, Полиночка! Рад тебя слышать. Как здоровье Аристарха Владиленовича? Как вы с ним поживаете?

– Спасибо, здоровье у деда хорошее, поживаем еще лучше. Дядя Сережа, у меня к вам просьба.

– Я догадался. Кого собираешься потрясти на это раз?

– Одного мерзавца, убившего семнадцатилетнюю девочку.

– Какой ужас!

– Да, она только что окончила школу, кстати, с золотой медалью. Хорошая была девушка, скромная. Да только «повезло» ей познакомиться с одним уродом, терроризировавшим ее и ее семью. В связи с этим хотелось бы знать: кто такой Иосиф Виссарионович, несущий доблестно службу в ГИБДД, притом не рядовым инспектором, и его сын Виссарион.

– Так это я тебе и так скажу: я этого кренделя знаю. Кинделия Иосиф Виссарионович, начальник одного из отделов нашего городского ГИБДД. Недавно получил подполковника. Что тебе еще надо знать?

– А это точно он?

– Ну, насколько мне известно, другого Иосифа Виссарионовича у них нет.

– И какой он на службе, я имею в виду, как ведет себя с подчиненными?

– Требователен, даже чересчур, груб. Поговаривают, что может обложить подчиненного трехэтажным матом, послать далеко и надолго, и даже был случай рукоприкладства.

– Тоже мне, Железный Феликс! И что, его не выгнали за это самое рукоприкладство?