Капканы на баранов - [79]

После остановки, когда наш лайнер пристыковался к рукаву, ведущему в недра терминала №5, я не стал торопиться и дождался, когда все пассажиры выйдут. Только потом я сам встал со своего места и нацепил на голову бейсболку, которую не выпускал из рук на протяжении всего полета и пересадки в Дохе. Находка, ставшая причиной всех кошмарных событий прошедшей недели, по-прежнему лежала в кармашке на молнии над козырьком. Неспеша я снял с полки для ручной клади свой полупустой чемодан и вынул из него легкую ветровку. Кивнул на прощание вежливо улыбающимся стюардессам и покинул салон самолета последним.

Мое путешествие можно было считать почти оконченным.

Оставалось только добраться домой.

После влажной островной духоты и миниатюрности аэропорта Мале было очень непривычно шагать по длинным коридорам и просторным залам, отделанным современными материалами, пестрящим вывесками и указателями на шведском и английском языках. Все эти огромные сооружения из металла, стекла и бетона казались какими-то холодными и неприветливыми, если и вовсе не безразличными к множеству снующих во все стороны пассажиров. Даже большой аэропорт в Дохе во время пересадки почему-то не произвел на меня такого впечатления. Возможно, потому что я в тот момент был не выспавшимся и мысли были заняты тяжелыми воспоминаниями о последних днях, чересчур насыщенных событиями, от которых я чувствовал себя опустошенным, словно меня вывернули наизнанку. Слишком уж все это было не похоже на мою привычную жизнь.

Не знаю, стоит ли говорить о том, какие я после всего пережитого испытывал чувства, подходя к стойке паспортного контроля, пристроившись в очередь для граждан Евросоюза. Это было ощущение непреодолимой тревоги, словно меня непременно должны арестовать и предъявить обвинение в шпионаже. Возможно, что-то подобное было бы самым логичным завершением приключений, так неожиданно свалившихся на мою голову. Именно с таким мыслями я протянул свой паспорт пограничнику, сидевшему перед монитором за стеклом своей кабинки.

– Эрик Хансен… – я не понял утвердительно или с вопросительной интонацией он произнес мое имя, держа в руках паспорт и поглядывая то в него, то на меня.

От неожиданности у меня по спине пробежал неприятный холодок. Кажется, в такие моменты говорят, что душа уходит в пятки. И это выражение как нельзя лучше подходило для описания моего состояния. Я почувствовал дрожь в коленях. Подумал, что даже готов дать деру. Только какой в этом смысл? И куда бежать? Меньше, чем через минуту меня скрутят по рукам и ногам на глазах у всех. Поэтому я собрал волю в кулак и еле выдавил из себя:

– Да… это я… Я – Эрик Хансен…

Он хмыкнул в ответ и, вскинув брови, как обычно делают, когда безрезультатно пытаются объяснить что-то непроходимому тупице, посмотрел на меня нетерпеливым взглядом.

– Могу я попросить вас снять бейсболку?

– А? – переспросил я, выставляя себя абсолютным идиотом.

– Снимите, пожалуйста, ваш головной убор…

Несколько секунд я смотрел на него из-под козырька надвинутой на глаза бейсболки, а потом нервно сглотнул подступивший к горлу ком и расплылся в придурковатой улыбке, поняв, что от меня требуется.

– Ну, конечно же, простите…

Сдернув ее с головы, я уже приготовился услышать, что меня попросят пройти с сотрудником пограничной службы в отдельную комнату для обыска и предварительного допроса, но пограничник в знак благодарности сдержано кивнул мне и принялся что-то печатать на своем компьютере. Потом отсканировал первую страницу паспорта, закрыл его и протянул мне.

– Добро пожаловать домой!

Робко забрав из его рук свой паспорт, я почти шепотом проговорил:

– Спасибо…

Но он уже не обращал на меня внимания и жестом подозвал к себе стоявшего за мной в очереди другого пассажира.

Вот так съездил в отпуск. Сердце в груди колотилось, как бешенное, и готово было выскочить наружу, если бы только нашло малейшую лазейку. Не веря своему счастью, я поспешил удалиться, покатив за собой чемодан, который гулко отстукивал колесиками на стыках плитки ритм моих шагов. На ходу я надел ветровку, которую все это время держал в руках и снова нахлобучил на голову бейсболку. Потом спохватился, что после приземления до сих пор не включил телефон. Исправил эту оплошность, убедился в отсутствии пропущенных вызовов и снова убрал в карман.

Идеальным способом добраться домой было, конечно же, взять такси, которое доставило бы меня прямо к двери. Но это был так же самый дорогой вид транспорта, а я не мог позволить себе разбрасываться деньгами. Так что на выбор у меня было два варианта: либо отправиться Шаттлом – специальным автобусом, курсирующим между аэропортом и центром города, либо сесть на «Арланда Экспресс» – скоростной поезд, который мог доставить меня до Центрального вокзала Стокгольма всего за каких-то двадцать минут. А там уже и на метро можно было доехать. В конце концов, с моим скромным багажом это не представлялось большой проблемой. Поэтому я остановил свой выбор на поезде и, сверившись с указателями, без труда отыскал подземную железнодорожную станцию, находящуюся между терминалами №4 и №5 под торговым центром «СкайСити».