Кактусятина. Полное собрание сочинений - [10]

Через несколько дней она умерла. Тихо. Незаметно. Даже ангелы не заметили. Они посыпали снегом других. А она посыпала иголками пол.

После чего елку разрубили на куски и сунули в крематорий…»

— Тьфу! — грязно плюнул Кактусов.

«После чего елку разрубили и сунули в печку. Так маленькая елочка согрелась. Маленькая елочка, которой вовсе не было холодно зимой. Но она не умерла, нет. Она ушла густым дымом в январское небо, а потом осыпалась золой на снег. Весной она впитается в землю и выйдет микроэлементами в новых елках. Она обязательно это сделает. Потому что она — Елка!»

Кактусов облегченно выдохнул и поставил точку. Вернее, восклицательный знак. И отправил файл в издательство.

Через месяц читатели плевались, сморкались, плакали, но читали очередной шедевр писателя Кактусова «Смерть в новогоднюю ночь».

Писатель Кактусов и интервью

Писатель Петр Кактусов родился в маленьком, полутаежном райцентре Большие Крокодилы. А потом эмигрировал в культурную столицу Полутаежной губернии — Полутаежск.

Несмотря на это, ему однажды позвонили из газеты «Большие кроконовости» и попросили об интервью.

Петя удивился, ибо не знал что для Больших Крокодилов он стал знаменитым земляком. Тем не менее, на интервью согласился. Правда, в воспаленном славой мозгу Кактусова возникла было мысль о гонораре, но он ее гневно отверг. Ибо художник должен быть голодным, но пьяным. А бутылка коньяка под столом еще была наполовину полна. Или пуста?

Интервью Петя давал первый раз в жизни. Поэтому, он на всякий случай, сходил в душ. Заодно почистил бивни.

А потом пошел в ближайший кабачок, где назначил встречу девушке. Кабачок был из серии средне-дешевых. Ибо гонорар за последний шедевр так еще и не пришел.

Журналистка приехала ровно через полчаса после назначенного срока. Петя аж истомился аки девственница перед свадьбой младшей сестры. Или как та самая фистингованная курица.

Журналистка была ничего себе. Петя мысленно ее окрестил «журналюшкой». А потом взглянул на ее ноги и подумал о «журнализде». А потом о «журнопе», мда…

— Итак, давайте начнем!

— Что простите? — переспросил замечтавшийся Кактусов.

— Я вас отвлекла от творческого процесса, да? — с почтением спросила его девица.

— А… Да… Есть немного… Так с чего мы начнем? — потер багровые пухлые щуки Петя и хлебанул пива.

— Начать дело простое, главное удачно кончить! — включая диктофон, спрятала глазки журналистка.

Петя бурно возрадовался всеми потемками своего тела.

Она нежно включила диктофон и понеслась с места в карьер:

— Как вы начали писать?

Кактусов заглянул в ее декольте и его понесло:

— Писать я начал с самого детства. Еще когда проходил пыльными тропками Больших Крокодилов я записывал все свои мысли в маленький такой блокнотик. Мысли были детские, но от того не менее гениальные…

Кактусова понесло. Ничего так не помогает мужскому воображению, как глубокое женское декольте.

Журналистка это знала, поэтому чуть нагнулась.

— А как вы сейчас пишите?

— В основном сидя, — барственно откинулся Кактусов, не подымая взгляд выше журналистской шеи. — Поэтому мне пришлось приобрести антигеморроидальную подушку.

Барышню этот пассаж впечатлил. Она поморщилась. Но взгляд не отводила:

— А как вы стали печататься?

— Я очень понравился редактору. Ну, не я лично, а мои романы. Он был в восхищении. Особенно на стадии подписания договора.

— Ваши советы начинающим писателям?

— Всегда пишите трезвым! — сказал Кактусов и еще хлебнул пива. — Иначе кончите как Хэмингуей!

Журналистка хмыкнула и порозовела:

— Каковы ваши творческие планы… на сегодняшний вечер?

— Эмн… — растерялся Кактусов.

Так-то его ждала дома муза. Они договаривались провести вечер вместе. Собирались родить девятую главу пятого тома «Кактусианы»…

Он сглотнул тягучую слюну и нервно забарабанил по столику.

— Понятно… Муза к вам всегда приходит неожиданно, да? — журналисточка затягивала его в свои васильковые омуты нежно, безнадежно, безнадежно, нежно, снежно…

Кактусов совершенно неожиданно начал царапать вилкой стихи на столешнице.

Фея пера осторожно коснулась его ногой, пытаясь вывести из творческой нирваны. Это у нее получилось. Но наоборот. Кактусов стал терять сознание…

И проснулся от тычка локтем под ребра.

— Опять порнуха снилась? — сонно пробурчала муза под боком.

Кактусов только вздохнул в ответ.

— Сходил бы… В девятую главу бы посублимировал… Все полезнее, чем фигней всякой заниматься… — муза отвернулась и захрапела.

А Кактусов пошлепал на кухню. Выпил стакан холодной воды. Потом надел трусы и сел за компьютер. Утром благодарные читатели на Самиздате плакали, но читали девятую главу пятого тома «Кактусианы»…

Писатель Кактусов и яой

Однажды у писателя Кактусова закончились сюжеты. Совсем. Даже старые и затасканные. Даже в холодильнике было пусто. И лишь пятьдесят грамм коньяка грели душу. Он ходил вокруг него как голодный кот в раю колбасного отдела. Облизнулся. Поднес бокал ко рту. Понюхал. Едва не потерял сознание. Выпил. Словно кот пробежал мягкими лапками по пищеводу… Впрочем, нет. Кот тихо спал на кресле.

Мир из черно-белого превратился в цветной.

Но сюжеты не появились.

Кактусов горько вздохнул.