Кактусятина. Полное собрание сочинений - [9]

— Ну япона же мать, какую хрень писать приходится, — громко пожаловался Кактусов коту. Кот спал и ничего Пете не оставалось делать, кроме того, как писать дальше.

'А, так называемое, Взятие Берлина? Начнем с топонима — Бер — лин. Бер — по старославянски — медведь. Лин — явно линька. Место, где медведь линяет. Берлога, зимнее жилище. Отсюда видно, что немцы зимой никуда не ходили. Линяли там у себя. И все эти Москвы со Сталинградами — просто выдумки тупой совковой пропаганды. Немцы, а они по сути своей, однокоренные нам народы, никуда зимой не ходят. Вот вы ходите в футболке зимой? Нет? А немцы еще умнее вас. Они вапще не ходят. Никуда. Только к Атлантике через французов. Обувь помыть в океане. До нас им дела нет. А Сталину было дело. Он и придумал написать официальную нелепую историю, в которой на Пасху сорок пятого русские типа взяли Берлин. И расписались на стенах рейхстага. А где этот рейхстаг? А нету рейхстага! Снесли! Русские и снесли! Что бы не было документальных опровержений их придумкам. Вот она символика! Вот они — эти глубокие смыслы!'

Кактусов поставил точку.

Потом отправил файл в издательство.

Через пару месяцев читатели плакали, но покупали уникальный шедевр от автора 'Новой Хренологии' Брезунова Виктора Марковича. Двадцать восьмой, между прочим…

А Кактусов регулярно ходил на почту получать гонорар. Злобная бухгалтерия перечисляла ему всего по тридцать евриков. Зато еженедельно. Правда, через полгода перестали… Однако, выгодный проект!

Писатель Кактусов и гиперреализм

Однажды, Петя Кактусов поставил себе скайп. Зачем? — он не знал. Но поставил. Единственным собеседником Кактусова был его редактор. Вот и сейчас, как только Кактусов собрался было в думательную комнату — покурить с белым другом — комп мелодично запиликал.

Кактусов чертыхнулся, но ответил.

— Ты это читал? — сердито сказал редактор.

«Даже не поздоровался… Недобрый знак!» — мрачно подумал Кактусов. А вслух сказал:

— Чо это?

— Вот это!! — рявкнул редактор. И послал ссылку. — Сиди и читай!

Кактусов распечатал файл и отправился читать. В смысле думать. На белом друге. Подводить, так сказать, итоги обеда.

Сидел долго. Читал. Много думал. Потом вернулся к компьютеру и расслабленно сказал в микрофон:

— Я так не умею…

— А кого волнует чужое горе! — взревел редактор. — Чтобы немедленно научился. И чтобы через месяц бестселлер лежал на столе! У меня!

И связь прервалась.

— Удод, — сказал Кактусов.

Кот осторожно приподнял башку и нехорошо посмотрел на писателя.

— Да не ты на этот раз!

Кот облегченно вздохнул и обратно положил башку, мечтая о том дне, когда он сможет безнаказанно гадить в тапки.

А Кактусов со вздохом сел за комп. И стал писать…

«Она всю свою жизнь жила в лесу. Он был ее домом. Зимой и летом, она была одного цвета. Ей так нравилось. Росла она, росла, никого не трогала. Потому что нечем. Лапы у нее хоть и были, но они были хвойные. Мягкие, нежные и совсем не колючие. На них любили сидеть снегири и ангелы. Правда, первые гадили, но ангелы оттирали их пакости пушистым снежком»

Кактусов закурил и стер последнюю фразу. Не романтично. Но на кота покосился. А после продолжил сублимировать.

«И пришел тот день, когда в лес пришли они. Люди. Это было в конце первого зимнего месяца. Люди решили, что елке холодно в лесу. И решили ее согреть. Они достали из чехла страшную, зубастую пилу. Залезли под ее зеленый подол. Задели нежную кору мерзлым металлом. Зубы впились в плоть елки и стали ее грызть, грызть, грызть. Влево — вправо, влево — снова вправо. Страшная рана на единственном ее стволе стал истекать смолой. Если бы у нее были глаза… Она бы зарыдала. Но глаз не было. Как не было и снегирей. Эти сволочи улетели, когда заслышали шаги чудовищ. Ангелы, правда, остались и усердно сбрасывали людям снег за воротник телогрейки. Но люди в ответ только матерились и продолжали пилить. Вот пила делает еще несколько движений… И она падает в снег. „Это все? Это конец?“: бессильно думает елка. Увы — нет! Ее связывают и тащат, привязанную к саням. Ей страшно, одиноко и холодно. Ее, гордую красавицу, голую, без снежной шубы, везут неизвестно куда…

Если бы у елки было сознание, она бы его немедленно потеряла. Но сознания не было. Была только смола, медленно сочащаяся из разверстой раны. И спеленутые лапы…

А потом ее тащили волоком по снегу… Она теряла иголочки… Но дышала!

А потом ее втащили в дом. Опустили ее ствол в ведро с водой. Елка вздохнула полной…полным…»

Блин! Че там у елок полное? А…

«…полным комлем. Но люди не отстали от нее. Они стали ее наряжать. Дешевыми блестяшками, плюшевыми зайцами, пластиковыми шарами. Все было такое ненастоящее, искусственное, неродное, что елка заплакала смолой по всему стволу, источая изумительный аромат. Люди этому аромату радовались. Сволочи, какие же они все-таки сволочи…Особенно ее раздражала звезда, надетая на макушку. Если бы елка могла думать, она бы подумала — „Я похожа на дешевую проститутку“. Но елке нечем было думать. И она не знала — кто такие проститутки. И, особенно, по какой цене. Она просто стояла, наряженная в алюминь, пластик и стекло. А под хвойной юбкой бысстыдно поставили каких-то кукол кукол, похожих на бородатого самца человека и длиннокосую самку человека. И елка стала умирать. Она умирала — а люди сидели за столом и громко смеялись. Она умирала — а они пили желтую пузырчатую воду. Она умирала — а они пели песни… Умирать под песни…