Ищущий - [7]

    Писатель толкнул вращающуюся дверь "Перекрестков".

    "Смотри, он вернулся!" сказала жирная блондинка. "Это писатель!"

    " Ищущий " поправил бармен. "Готов к "шоту?"

    "Ебал я в рот твои "шоты", твое жлобство и тебя самого," он яростно указал на жирную блондинку, "Держитесь, блять, подальше от меня!" Она рыгнула в ответ, наполовину закончив со своей следующей пиццей. Рыжая тоже все еще оставалась за стойкой; на барной салфетке она рассеянно рисовала каракули с непомерно большими гениталиями...

    "Чего приперся назад?" спросил бармен.

    Жирная блондинка пустила еще одну отрыжку, которая прозвучала как треск дерева. "Может быть, он хочет еще пиццы."

    "Вы не видели моего безнадежно - неадекватного дружка, бродящего поблизости?" спросила рыжая.

    Господи , подумал писатель. "Все, что я хочу знать, когда следующий проклятый автобус приходит в этот проклятый город."

    "Позвони в Trailways" (старейшая независимая автобусная сеть в Северной Америке, проезжающая более 20 миллионов миль в год - прим.пер.) , предложил бармен. "Платный телефон по пути в сортир».

    Ну, наконец-то, телефон!

    "Но подожди сек" бармен хлопнул желтый "шот" на стойку. "Выпей, ищущий. И не волнуйся, это - "

    "Я знаю, жесть." Не повредит, не так ли?   Писатель начал пить и замер на середине глотка, а затем выплюнул его. "Ебать, что это было?"

    "Мочебрызг", партнер." Ширинка бармена была расстегнута. "Фирменный напиток. Немного вкуснее, чем последний раз, да? "

    "Вы все кучка психопатов!" закричал писатель.

    "Замути один из твоих "Соплебрызгов," предложила жирная блондинка.

    "Это хорошо, что я был простужен всю неделю. Сделаем его погуще, пожирнее." Бармен прижал указательный палец к его левой ноздре, а затем громко осушил правую в один из стеклянных "шотов". "Да уж, красава. Давай, ищущий".

    Голову писателя лихорадило. "Нет уж, спасибо. Я пытаюсь экономить".

    "Твое здоровье," сказала толстая блондинка. Она аккуратно его выпила, глотая, более - менее как единый комок. "Приятный и жирный!"

    Это просто никогда не закончится, не так ли?  Писатель покачнулся назад к таксофону, забросил мелочь и стал ждать.

    Гудка не было.

    "Будь проклято это ебаное дерьмо - этот бар, кусок чекнутого дерьма - и этот, еб твою в жопу мать, город!" писатель сформулировал самое лучшее из его утонченной и эрудированной лексики. "Ебаный в рот жлобский город - помойка, где даже нет ебаного телефона , который работает!"

    "Телефоны не работают с прошлой ночи", проинформировали его. Это был парень в белой рубашке, который только что зашел с черного хода. Он взвешивал в руке блестящую, 1.5-килограммовую, алюминиевую бейсбольную биту. "Тсс," сказал он затем. "Я хочу удивить ее." Он подкрался сзади к рыжей, выбирая позицию как грозным бэттер (игрок бейсбольной команды - прим. пер.) и вмазал -

    ТРРРАХ!

    Удар битой в правое ухо рыжей, выплеснул большую струю крови из левого. Она слетела со стула, как мяч для гольфа от тройника, и приземлилась на пол.

    "Как насчет этого? " мягко спросил Белая Рубашка. "Я готов поспорить, что это  было достаточно большим для тебя." Бармен и жирная блондинка рукоплескали. Писатель просто смотрел. Белая Рубашка за глотку оттащил рыжую через заднюю дверь.

    "Все еще не нашел, че искал, ага, ищущий?» прокомментировал бармен. "Все еще не нашел истину. Ну, дай я скажу тебе че... истина может меняться."

    Писатель взглянул на него.

    "Я знаю, что есть истина," заявила жирная блондинка.

    "Да?" возразил писатель. "Скажи мне тогда, жирный кусок дерьма, ходячее быдло из трейлер-парка, блевото-машина. Что есть истина?"

    "Она черная!"

    Отлично. Истина - черная. Замечательно.   Писатель направился к выходу, но бармен взмолился, "Не уходи пока. Ты пропустишь мой следующий." Он спустил штаны.

    "Спермобрызг!" закричала жирная блондинка.

    Смех все еще преследовал писателя за дверьми.

Он все еще чувствовал их взгляды. Возможно, в их безумии они знали что-то, чего не знал он. Возможно, безумие, в данном случае, было знанием.

    В переулке, Белая Рубашка потрошил рыжую большим охотничьим ножом. Нетерпеливо, он рылся во влажных органах, как кто-то ищет что-то, например, запонки. "Верни!" кричал он, весь в запекшейся крови. "Я хочу вернуть это !"

    Писатель прислонился к стене и закурил.

"Приятель," тихо спросил он. "Не мог бы ты сказать мне, когда следующий автобус проедет через город?"

    "Больше здесь нет никаких автобусов. Все изменилось".

    Изменилось , подумал писатель.

    ИСТИНА ИЗМЕНИЛАСЬ, выполз голос. ТЫ БЫЛ ПРАВ. ОНА ВОЗРОДИЛАСЬ, ЧЕРЕЗ МЕНЯ.  Я ЖИВУ В НЕЙ.