Инстербург, до востребования - [15]

Наталья, так зовут мою овцу, отвечает: «См. ниже. Любить друг друга, моя дорогая, до трёх часов дня. Хочу угостить тебя чаем. Хочу прогуляться с тобой по своей любимой улице Университетской, не захочешь — можно по острову, мне там тоже нравится, и я буду… клеиться к тебе. Если у меня дома никого не будет, пойдём ко мне?»

И далее результат:

«Я ждала тебя, красавица, у „Плазы“ с 11.45 до 12.20. Где ж ты была, дорогая? Нехорошо обманывать».

Овца написала и мне, я не ответила, но через пару месяцев мне предложила с ней переспать Ира, прототип героини моего рассказа «Лучше бы она умерла». Нет, Ира ещё жива, но если вскоре умрёт от цирроза, не удивлюсь.

— Она и ко мне цеплялась, — сказала Ира. — Реально симпатичная девушка, не имеющая ничего общего с вывешенной фотографией. Но ёбнутая полностью. Я с такими не могу. Родители удолбали её так, что она готова переспать с любой.

Вскоре выяснилось, что всё гораздо хуже: родители удолбали её так, что оставалось только вырыть могилу и заказать памятник. Почему я сразу же решила её трахнуть? Тут всё очень просто: понимаете ли, Ася, по Фромму мой тип психики определяется как садонекрофильский. Вы только не бойтесь, я ведь совсем не страшная, сами видите.

— Своди её в «Амстердам», — посоветовала Ира. — Мне её жалко, с ней надо что-то делать.

— И как ты себе это представляешь? — спросила я. — Я привожу её в «Амстердам» и вешаю ей на грудь табличку: «Меня зовут Наталья, трахаю всех»?

— Да!

* * *

В юности я презирала правильных мальчиков и девочек. Робкие существа с атрофированной волей и мускулатурой, они только ближе к тридцати начинают отрываться, и это не заканчивается ничем хорошим.

Осенью две тысячи седьмого я была вынуждена жить по месту предыдущей регистрации — недалеко от Гданьского залива, в старинном немецком доме, подъезд которого я сама штукатурила и красила, чтобы сэкономить на ремонтниках и не напугать покупательниц. Сначала мне не хватало денег на нормальную квартиру в центре, поэтому я купила в области трёхкомнатную, находящуюся в состоянии «после пожара и наводнения», привела в порядок и перепродала намного дороже. Если бы судья не перенёс слушание моего дела о перепланировке (сделанной не мной, но это отдельная детективная история с подделкой документов), я бы трахнула эту дуру в первый же вечер, чего ей простаивать без дела. Кстати, не такой уж красивой она оказалась, на любителя, но поиздеваться — самое то.

Как выяснилось позже, овца понаписала обо мне в своём журнале всякой чепухи. Она, видите ли, «добилась своего». От меня. Не я собиралась при первой же возможности растлить её, а она долго добивалась от меня согласия. Ещё выяснилось, что я её ревную. Я в принципе не ревнива, а уж такое существо и тем более ревновать бессмысленно. Напротив, я с удовольствием отдала бы её роте солдат: по крайней мере, она умерла бы счастливой. Я прочитала одну из её дурацких записей о том, как она хотела бы подавлять меня морально, и что она представляет себя мужчиной, Марлоном Брандо в фильме «Последнее танго в Париже», а меня — героиней Марии Шнайдер, и сказала ей: ты много на себя берёшь. Она не сообразила, что причина моего плохого настроения — её беспомощные попытки навязать мне роль, противоречащую моей природе, и решила, что я ревную. Не помню, к кому. Она продолжала лепетать какой-то бред; что мне оставалось делать?

Как обычно, я старалась бить так, чтобы не осталось синяков. У меня не всегда это получается, я ведь не работала в ОМОНе, как наша любимая охранница.

Это очень замороченная разновидность мазохизма, постараюсь попроще объяснить. Человеку мало играть роль жертвы и открыто признаваться в этом. Надо называть себя активным садистом при полном несоответствии заявленным претензиям, чтобы ещё больше обломаться и получить от этого свой мазохистский кайф. Я её понимала. Когда-то я называла себя христианкой и гуманисткой: под маской гуманизма не только удобнее мучить людей, но и удовольствия больше.

Вскоре Наталья начала доставать меня звонками в неурочное время, слезами, признаниями в идиотской любви — точь-в-точь одна девчушка из народа, которая попыталась уйти ко мне от своего ёбаря, тот её отлупил, а на следующий день она чуть его не убила, кажется, топором, и попала в колонию, откуда продолжала строчить мне дурацкие sms. Я отказалась поселить её у себя после освобождения, и потоки сообщений постепенно иссякли.

Пару раз я пыталась избавиться от овцы. Когда я вежливо намекнула ей, что нам лучше остаться друзьями, она жалко улыбнулась, обозвала меня дьяволицей и поспешила по лестнице прочь. Её мать уже раза четыре звонила и требовала вернуться (было целых девять вечера) разогреть картошку (в отсутствие овцы, видимо, картошку никто не мог разогреть), и даже чай они без неё, наверно, заварить не могли, так далеко зашла практика семейного симбиоза. Овца брала трубку и начинала бессовестно врать. Она не спит с другой женщиной, она сидит в кафе «Роковое влечение» — к слову, на редкость мерзкой и грязной, полной говнарей забегаловке, которую уже закрыли. Сильно подозреваю, что родственники, в свою очередь, подозревали правду, но из этических соображений об этом умалчивали. Ничего эта овца толком не умела — ни врать, ни говорить правду.