Инсталляция - [5]

— А ты где, вообще-то?

— В офисе, в Москве, Каширское Шоссе 6, кв. 59.

— Я еду, — написала Светлана, отправила сообщение и выпрямилась.

Ей стало немного легче, нет, не хорошо, да и не мог этот пустой разговор снять всю тяжесть, но разговаривать хотелось, и она написала снова:

— Домкрат взять?

— Лучше зубочистку.

— Я тебе не верю.

— Как сказал Мюллер «верить никому нельзя». Ты — то сейчас где?

— Я дома, у свекрови. У меня муж не пришел домой.

— Все мужики сволочи, нечего тут горевать.

— Хм. Это, когда чужие мужики сволочи, нечего горевать, а когда твой родной — есть о чем расстраиваться.

— А я бы не расстроилась, знаешь, сколько раз меня мужики кидали, я уже никому не верю. Взять хотя бы моего директора, я его из такой ямы выдернула, шесть проверок ему сдала, а за это — вот тебе благодарность.

— Так ты бухгалтер?

— А кто же еще?

— Представляешь, я тоже.

— Сейчас заплачу от умиления. Ты лучше скажи, может мне напиться?

— Ты же говорила, что у тебя есть нечего?

— Есть нечего, а водки хоть упейся.

— Знаешь, а у меня целый ужин на двоих, только что-то не хочется.

— Ну, ты и стерва, разве можно так с голодным человеком. А что там у тебя?

— Салат из крабовых палочек, чернослив с грецким орехом, курочка копченая, ветчина, бутерброды с икрой, со шпротами и лимоном.

— А-а!!! — Помогите. Слюной захлебываюсь. Только, что это за бутерброды со шпротами? Это что как с тунцом?

— Темнота, ты готовить-то умеешь?

— Да, не в пример тебе, уж бутерброды с рыбой делать не стану.

— Я же говорю — темнота. Знай напоследок, что бутерброды со шпротами, это лучшая закуска. Берешь черный хлеб, кладешь на него шпроты в масле, сверху колечко лимона. Лучшая закуска.

— А почему напоследок, ты, что меня бросишь?

— А что толку попусту болтать?

— Мне всегда так парень говорил, когда у него уже ничего не получалось. Я надеюсь, ты не такая. Кстати, тебя как зовут по-настоящему?

— Ты хочешь сказать, что Рита — это не настоящее имя.

— Настоящее, но твое-то имя, что за дурдом: Света. ру?

— А чем тебе не нравится?

— Уж больно похоже на название ракеты. Тебе сколько лет?

— Двадцать три.

— Мой любимый возраст. А какого ты роста?

— Метр семьдесят.

— Мой любимый рост, а какой у тебя размер лифчика?

— Твой любимый. У тебя все в порядке на почве ген?

— Ты мне уже нравишься, давай выпьем на брудершафт.

Светлана откинулась на спинку стула, собеседница с той стороны экрана начинала нравиться. И, что более важно, она отвлекала.

— Давай, — Светлана открыла бутылку красного вина, налила в большой фужер и снова присела к экрану.

— Ты где? — вылетело из конверта на экран.

— Здесь я, здесь, вино наливала.

— А я буду водку, прямо из горла.

— Фу. Наверняка, противно.

— Сейчас узнаю, я не пробовала. Ну, за тебя.

— За тебя, — Светлана чокнулась с экраном краем фужера и осушила половину.

— Вау. Не так и противно. Советую попробовать. Жаль только, что закусить нечем, а ты не вздумай мне писать про еду.

— Не буду. А о чем будем говорить?

— Напиши о себе.

— Да, собственно, нечего. Я живу в Перми. Училась в школе, потом в институте, работала в бухгалтерской фирме, теперь дома работаю.

— Ты живешь в Перми? А как же собиралась приехать?

— На ледоколе.

— Ты мне лучше скажи, ты годовой отчет еще не трогала?

— Нет. У меня еще конь не валялся.

— А экология у тебя есть?

— Нет.

— А у меня есть. Представляешь, Светик, у нас выходные до пятнадцатого числа, а там отчеты принимают только до двадцатого.

— Ну и что, за пять дней успеешь.

— Да там эти пять дней убийство будет. Эта гребаная экология одна на весь город, я в прошлом году очередь за два дня занимала. Давай еще выпьем.

— А ты сколько уже приняла?

— Не знаю, по бутылке не видно.

— Ну, давай.

— Ой, люблю я хорошую компанию. Чин, чин, Светик.

— Чин, чин, Миллер.

— Э-э, не фамильярничать. Скажи, а фонды ты не делала?

Разговор, свернувший на профессиональную тему, побежал незаметно. Время шло, вино в бутылке уменьшалось, и Света заметила, что уже светает, только когда дверь открылась, и виноватый Олег затоптался на пороге.

— Муж пришел, — набрала Светлана.

— Вмажь ему за меня, — колыхалась на экране аккуратная строчка сообщения.

* * *

Так же начинался день и так же заканчивался, так же набухали почки на деревьях и так же, как в прошлом году, в город пришла весна. Светлану всегда поражало это время года. Пробуждение природы действовало на нее по-особому, но в этом году, что-то было не так. То ли оттого, что весна запоздала, и до конца апреля еще лежал снег, а может из-за того, что в отношениях между Светланой и мужем, возникшая ранее трещина, быстро превратилась в пропасть. В доме больше не возникало ссор, и эта молчаливая война была еще тягостнее. Два человека замкнулись в себе, больше не пытаясь понять и простить друг друга. Они оба тщательно выбирали слова, начиная разговор только в случае крайней необходимости.

Светлану стали посещать странные, на ее взгляд, фантазии. Ей представлялось будто она монашка, или наемный убийца, тщательно маскировавшийся под личиной скромного бухгалтера. Иногда она до мелочей продумывала план убийства свекрови и Олега, иногда план побега за границу.

И когда она стала мечтать о том, как уйдет на пенсию, сказала себе: «Хватит! Ты, старушка, сошла с ума». Она где-то слышала или читала о том, что настоящий больной никогда не признается в своем сумасшествии, но логика говорила о конкретном сдвиге в ее психике. И однажды она зашла в библиотеку и спросила книгу Фридмана «Психические заболевания». Приговор был длинен и непонятен, но гласил следующее: Когетивное расстройство у резидуального органика на фоне параноидального раздвоения сознания. На счет раздвоения личности Светлана не была уверена, ей казалось, что ее сознание уже было не просто раздвоено, а растроено, расчетверено и так далее. В остальном же, это было очень похоже, во всяком случае, симптомы подходили как нельзя лучше.