Иноходец - [16]
Оба колеса были спущены. Вымокнув и перемазавшись, Саша с трудом поставил запаску на передок. Стал подкачивать задний баллон. Нога то и дело срывалась с педали насоса в лужу. Брызги летели в лицо. Саша посмотрел с тоской на пускающую пузыри покрышку и в ярости пнул её ногой. Сил не было совсем, ни капельки, даже на самом донышке души. Поднявшись сегодня ни свет ни заря, Саша три раза сбегал на станцию, допросил Скунса и вот уже четвёртый час давил педаль газа, вглядываясь в напитанные водой сумерки, стекающие по лобовому стеклу. Медленно, не обращая внимания на дождь, он опустился на хромированный боковой отбойник уазика.
«А как же Светка?» — кольнуло в сердце.
— Не раскисать! — приказал Саша самому себе, как бывало делал на соревнованиях, и упрямо взялся за насос.
Выход был один — останавливаться через каждые два километра и подкачивать колесо.
Фары осветили машину, скрипнули тормоза.
— Загораешь, брат?
Саша прикрыл глаза грязной со сбытыми в кровь костяшками рукой — старенькая «четвёрка» пыхтела сзади на обочине, а водила, мужик лет пятидесяти в расстёгнутой до пупа клетчатой рубахе, стоял в луже, подбоченившись, и улыбался, несмотря на дождь, во всю зубастую пасть. Сигарету он прятал в ладони.
— Да вот поймал гвоздь, не знаю, что и делать, — ответил Саша, невольно заразившись весёлостью шофёра.
Раздавив ногой намокший окурок, мужик улыбнулся ещё шире:
— Почекай хвилинку!
Он открыл багажник своего одра, покопался там и протянул Саше набор для ремонта покрышек. Такой тот видел в универсаме.
— У тебя же бескамерная? Ага, вижу — гвоздь вытащил, молодца!
Водитель достал оранжевый жгутик, обильно смазал его из тюбика и при помощи штуковины, похожей на штопор, законопатил отверстие. Зачерпнув из лужи горсть воды, плеснул на покрышку.
— Порядок! Подкачай трошки — и вперёд.
— Спасибо, друг, — поблагодарил Саша.
— Нема за що!
— Ты с Украины?
— А як жешь, сейчас украинцы всюду. Самая известная нация.
Улыбку водителя будто кто–то смахнул с лица мокрой тряпкой.
— Как там сейчас? — поинтересовался Саша.
— Похано! — покачал головой мужик. — Жинку с дочкой вывез, а сын в ополчении…
— Сочувствую.
— Спасибо, брат.
— Я же москаль.
— Вот я и говорю, брат. До побаченья.
У Саши зачесались глаза.
Он прозевал–таки в темноте поворот на Бабаево, пришлось разворачиваться. Дождь утих, но светлее от этого не стало. Фонари, спрятавшись в листве разросшихся тополей, горели через два на третий. Саша, чтобы не заблудиться в незнакомом месте, спросил дорогу у тётки, бредущей к водоразборной колонке.
Днём времени за водой сходить, что ли не было, удивился Саша.
Тётка звякнула белеющими в темноте эмалированными ведрами и охотно показала, куда ехать. Здесь всё было близко.
УАЗ тронулся, и женщина ещё долго провожала машину глазами.
С пустыми вёдрами, чертыхнулся Саша и сразу же удивился себе: это надо же! вспомнил бабулину примету. Потом он подумал, что эта разговорчивая тётка наверняка хорошо рассмотрела незнакомого парня, разъезжавшего в неурочный час на большущей машине. Свидетель, подумал Саша и тут же на себя озлился. Я что, убивать сюда приехал? Он постарался успокоиться. Лишь бы только Скунс не обманул, и со Светкой было бы всё в порядке! Улица Лесная, как и сказала тётка, была недалеко — третий поворот направо.
Машину он, как и прошлый раз, оставил на центральной улице и пошёл по скрытому тенью деревьев тротуару, вглядываясь в номера на калитках частных домов. Сашу пошатывало от усталости. Дом номер семь, где по рассказам Скунса скрывался Мирон, был крайним от леса. За ним темнел сосновый бор.
Тренер так быстро его не ожидал. Водительская дверца его машины была открыта, и Мирон, наполовину забравшись в салон, копался под пассажирским сиденьем. Похоже, собирался в дорогу.
Как только Саша увидел врага, усталость прошла. Мирон, несомненно, был опытнее. Но в бою, как правило, побеждает не тот, кто сильнее, а тот, кому нечего терять. Сейчас разыгрывался не кубок первенства города по рукопашному бою — на кону стояла безопасность возлюбленной, попавшей, кстати, в неприятность по его, Сашиной, вине.
Время, как и всегда за секунду до схватки, перестало для него существовать. Саша нашарил подрагивающей от нетерпения рукой в проёме штакетника щеколду и тихонечко отворил калитку. И всё равно она, зараза, скрипнула на всю притихшую улицу. Так, по крайней мере, показалось Саше. Он что есть духу помчался к машине. Саше представлялось, что каждый его шаг длился вечность.
Саша отталкивался, взмывал в воздух и, прежде чем нога опускалась на землю, успевал в подробностях рассмотреть и саму покрытую не испарившимися ещё лужами дорожку, и площадку перед домом, где стоял хундай его врага, и самого Мирона, который, услышав скрип калитки, замер, прислушиваясь.
Следующий толчок от земли, и Мирон медленно–медленно попятился, выползая из салона.
Ещё прыжок — тренер, держась за распахнутую дверку, стал выпрямляться.
Последний скачок, Сашина нога в прыжке припечатала по дверце авто, та невыносимо медленно толкнула так и не успевшего распрямиться Мирона, и он опустился на колени. Дверца, наткнувшись на препятствие, откатилась назад. Тренер, рухнув на дорожку, сунулся башкой в салон.
Нет краше времени, чем юность.Родившихся в другой уже стране, на другой планете, автор приглашает попутешествовать с ним во времени. Поверьте, они были такими же: страдали и радовались, ненавидели и любили, верили, надеялись и ошибались.
Сборник рассказов "Маята" – это настоящий мужской взгляд опытного человека на нашу действительность. Сейчас так пишут немногие. Простой язык. Четкие детали добавляют красочности повествованию и делают чтение увлекательным!
«Человек на балконе» — первая книга казахстанского блогера Ержана Рашева. В ней он рассказывает о своем возвращении на родину после учебы и работы за границей, о безрассудной молодости, о встрече с супругой Джулианой, которой и посвящена книга. Каждый воспримет ее по-разному — кто-то узнает в герое Ержана Рашева себя, кто-то откроет другой Алматы и его жителей. Но главное, что эта книга — о нас, о нашей жизни, об ошибках, которые совершает каждый и о том, как не относиться к ним слишком серьезно.
Петер Хениш (р. 1943) — австрийский писатель, историк и психолог, один из создателей литературного журнала «Веспеннест» (1969). С 1975 г. основатель, певец и автор текстов нескольких музыкальных групп. Автор полутора десятков книг, на русском языке издается впервые.Роман «Маленькая фигурка моего отца» (1975), в основе которого подлинная история отца писателя, знаменитого фоторепортера Третьего рейха, — книга о том, что мы выбираем и чего не можем выбирать, об искусстве и ремесле, о судьбе художника и маленького человека в водовороте истории XX века.
15 января 1979 года младший проходчик Львовской железной дороги Иван Недбайло осматривал пути на участке Чоп-Западная граница СССР. Не доходя до столба с цифрой 28, проходчик обнаружил на рельсах труп собаки и не замедленно вызвал милицию. Судебно-медицинская экспертиза установила, что собака умерла свой смертью, так как знаков насилия на ее теле обнаружено не было.
Восточная Анатолия. Место, где свято чтут традиции предков. Здесь произошло страшное – над Мерьем было совершено насилие. И что еще ужаснее – по местным законам чести девушка должна совершить самоубийство, чтобы смыть позор с семьи. Ей всего пятнадцать лет, и она хочет жить. «Бог рождает женщинами только тех, кого хочет покарать», – думает Мерьем. Ее дядя поручает своему сыну Джемалю отвезти Мерьем подальше от дома, в Стамбул, и там убить. В этой истории каждый герой столкнется с мучительным выбором: следовать традициям или здравому смыслу, покориться судьбе или до конца бороться за свое счастье.
Взглянуть на жизнь человека «нечеловеческими» глазами… Узнать, что такое «человек», и действительно ли человеческий социум идет в нужном направлении… Думаете трудно? Нет! Ведь наша жизнь — игра! Игра с юмором, иронией и безграничным интересом ко всему новому!