Иногда они... - [9]

  Однажды, меня застукал с сигаретой мой дядя, но он не стал ругать меня, а просто сказал, что сигареты вызывают рак. Я ответил, что вон, сколько людей курят, а рака у них нет, вот и бабушка, например, курит с молодости, а до старости же смогла дожить. На что он ответил, что неплохо бы мне посетить одно место, и, пожалуй, на выходных, он сводит меня туда, к своему приятелю. То был корпус больницы, предназначенный для больных раком легких – а его приятель, Лоуренс, хоть и излучал тепло и радость – несколько раз принимался кашлять так, что казалось, скоро мир увидит его черные прокуренные внутренности. Кашлял он в платок, и к концу нашего свидания с ним, и без того грязноватый платок, стал влажным от пропитавшей его крови. Надо сказать, это произвело на меня впечатление. Лоуренс выкуривал почти всю жизнь по две-три пачки в день, а теперь, когда жить ему осталось считанные недели, мог уже не беспокоиться ни о чем. В целом, не один он произвел на меня это впечатление – перед глазами были десятки людей, которых зараза сжирала живьем. Высушенные, с синяками на худом лице, вечно кашляющие и шаркаюшие ногами бедняги – не все из них были стариками, скажу я вам. Далеко не все.

 Сид свернул свою «компанию», и черт меня дери, если я знал, зачем он впутал в это меня. Звонок, Жозе и вдова – это его рук дело, в этом я не сомневался. Вот только оставалось еще не ясным, как он ее запугивал – ведь он рассказывала, про звуки, голоса… Начинил дом аппаратурой? Сам залез, и стал разыгрывать комедию? Зачем? На эти и многие другие вопросы, роем кружившиеся у меня в голове, я пока не мог дать ответа. Что может связывать меня с Меган? В общем, может один только момент… Нет, я не хочу о нем вспоминать, это абсурд. Где искать Скайда? Впрочем, позвоню-ка я еще Жозе, он, конечно, не производил, впечатление нормального человека, но может он что-либо прояснит. Я вытащил мобильник - хорошо, что записал его номер.

 - Алло – ответили вдруг мне, тогда, когда я, даже не ожидал, что телефон вообще будет включен. 

 - Да, здравствуйте, мистер Донован? Жозе?

 - Это я, а кто его спрашивает? – каким-то визгливым, лающим тоном ответил он мне.

 - Мы с вами, разговаривали, на кладбище, помните? Возле могилы Барнаби.

 - Точно, помню – уже более спокойным тоном сказал он.

 - Мне нужно с вами увидеться. Есть разговор.

 - Разговор? – в голосе не было ни тени удивления – хорошо, без проблем.

 - Где вам будет удобно?

 - Можно там же, на кладбище. У могилы Барнаби – ответил он.

 - Хорошо, давайте там. Мне все равно, а вот только когда?

 - Чуть ближе к вечеру, я немного занят – усмехнулся он непонятно чему.

 - Вечером так вечером – часов так в шесть, вас устроит?

 - Да, вполне. До встречи – и отключился. Вообще, идти вечером на кладбище, и встречаться с таким подозрительным типом, как Жозе – не самая лучшая затея, но все же. А пока, я решил, наконец, пойти домой, мне пришла в голову еще одна мысль. В голове всплыло имя первого, кто совершил звонок – Том Элтон. Войдя в дом, я схватил телефонный справочник, и стал искать. Элтонов была куча, а Томов Элтонов – всего пять.

 По двум из номеров, телефон был заблокирован, по одному, отозвался плохо слышащий старик, от которого трудно было добиться, чего-либо внятного. На четвертом звонке, трубку взял мужчина, и сказал, что его брат Том, умер месяц назад.

 - А отчего он умер, если не секрет? Наглотался снотворного?

 - Кто это, вообще? – спросил брат Элтона – откуда вы знаете?

 - Да так, в общем, никто – я положил трубку. Умер месяц назад. А звонил он, несколько дней назад. Великолепно. Я проверил таким образом, еще несколько человек, которых вспомнил и которые собирались покончить жизнь самоубийством. Оказалось, что все кто звонил, на тот момент, были мертвы – либо за неделю до звонка, либо за полгода. Что я могу сказать по этому поводу? Либо духи сбесились и почему-то тревожат наш мир нелепыми звонками, либо Скайд затеял нереальный спектакль для меня. Так как в духов я не верю, следует остановиться на втором варианте. Ну, тот случай… Это было, как бы сказать нет, этого не было. Прочь все эти мысли, призраков нет. Их просто нет и все. Видения, звонки, голоса и прочее – кто не сталкивался с этим, тому не понять. Я сталкивался, но я забыл это. К чему вспоминать былое?

 Вот уж и подошло время отправляться на кладбище. Так наверно, думает человек, перед смертью, «пришло время сменить прописку, на самую постоянную из всех». Что за мысли посещают меня, уж не спятил ли я часом? В последние два дня, меня посещает еще одна странная мысль – вдруг я сейчас очнусь в мягкой комнате и окажется, что все это, лишь мой бред? Никакого Скайда с его записями голосов, говорящих мертвецов, трупов в ванне и полтергейстов.

 На кладбище я уже без труда отыскал могилу Барнаби. После недавнего ливня, земля было сырая, а надгробная плита, отблесках заходящего, уже по-осеннему, холодного солнца, будто сошла с картины художника. Рядом, на дереве вдруг громко каркнул ворон, или ворона, нарушая характерную, наверно, для всех кладбищ мира, тишину. Странно, вот это кладбище – оно находится совсем рядом с жилыми домами, шумной дорогой, а вот заходишь сюда и будто попадаешь в другой мир. Другое измерение что ли… или это всего лишь иллюзии, навеянные вековыми предрассудками и суевериями. Кто знает. Как и в прошлый раз, совершенно незаметно, Жозе оказался сзади меня, и положил мне на плечо руку: